Чтение онлайн

У попёнка крепок лоб…

По опята шли попиха,

Три попёнка, папа-поп.

ДиН гостиная

Ренат Харис (перевёл с татарского Николай Переяслов)

Морщины на лбу

1

Чем более жизнью побиты мужчины,

тем глубже им лбы исписали морщины.

Вот режет морщина мне лоб, глубока,

а чудится — это из песни строка.

Кто ж пишет морщины — судьба или время?

В них горечь и тайна,

в них мудрость и опыт.

Что нужно, чтоб лбов наших нотные станы

раскрыли в морщинах сокрытые песни —

язык стихотворца?

игла граммофона?

смычок дирижёра?..

* * *

2

Морщина схожа с бороздой на поле.

Неясно лишь — что жизнь туда засеет?

Быть может, голос, что дрожит от боли,

быть может, слово, что созреет в клятву,

быть может, веру, что родит надежду

и вереницу светлых дней умножит…

Быть может… может…

* * *

3

Живя свой век, не знает человек

то, что морщины — суть истоки рек:

и тех, что мчатся по камням, бурля,

и тех, какие жадно пьёт земля,

и тех, что поглощают океаны,

и что без виз пересекают страны,

и тех, что трескотливы, как сороки,

и тех, что позабыли жизни сроки,

и что проворны, как в семнадцать лет,

и что покорны, будто бы им нет

и дела до того, куда им течь,

уйти в леса или в долинах лечь,

гнать пред собой волну иль времена

через страну, где мир или война,

нести плоты, байдарки иль судьбу…

Где б ни текли они, исток — на лбу.

* * *

4

Нет без причины ни одной морщины.

Они — след давней раны иль кручины.

Возможно, ещё с древней той поры,

когда оружьем были топоры.

Возможно, это прадед наш далёкий

когда-то получил урок жестокий,

когда в него разбойник бросил камнем

или кинжалом в рукопашной схватке

полосонул, сражаясь, неприятель,

или медведь в лесу его сграбастал,

чтоб меж дерев с рогатиной не шастал…

А, может быть, то чьё-то слово злое

продрало лоб ему в четыре слоя…

* * *

5

…Вот и мой лоб прочерчен строчкой жизни.

Коль это песнь — то о моей Отчизне.

Коль борозда — то под посевы хлеба.

А коль река — то та, что льётся в небо.

А если рана — то не ножевая, а от любви,

что век не заживает…

Глядя на воду

(Из вереницы зарисовок)

1

Смотрю на реку. А по глади вод —

древесный корень медленно плывёт…

Кого питал он, когда рос в земле?

Какие соки пил в глубинной мгле?

Плывёт, качаясь, словно мёртвый зверь,

как будто имя, что ничьё теперь:

тверди его хоть про себя, хоть вслух —

оно мертво, коль с ним расстался дух…

Смотрю на реку: то и впрямь — река?

Иль то плывут меж берегов — века?

Ужель вот так и наши имена,

как этот корень, унесёт волна?..

* * *

2

Река течёт себе, не зная,

из-за чего окрестный лес

порой шумит, себя терзая,

словно в него вселился бес.

И лес стоит, не понимая

жизнь рек, что точат берега —

куда по ним к началу мая