Чтение онлайн

И свекор-алкоголик мне попался,

И гибнет на почасовой оплате мама...

Все поросло быльем, мне так казалось.

Но грохнула беда на самом деле -

Сын младший, выросший из детской колыбели,

Ушел в самостоятельную жизнь студента

И стал наркотиков любителем, адептом.

Он, вроде, вырвался, но все висит на нитке,

Надежды, сам сказал, на исцеленье хлипки,

Но как-то борется, а я - не мать Тереза,

Я замерла, как на краю обреза.

Я только пару раз ему сказала -

Ни алкоголиком тебя, ни наркоманом

Я не считаю, ты мой сын, но вроде как безногий,

Или безрукий, ты - не брошенный в дороге.

Он младшенький в семье, его я понимаю:

Всем доказать старался, что не с краю,

По праву его место средь ведущих,

А не ведомых - и сгорел, как прутик.

И снова хочется ему уехать,

Куда подальше, снова не до смеха -

Но, правда, ныне расстоянья сократились,

По Скайпу мордочку его увидишь.

26.4

Герои Булгакова

Бесконечный U Tube - это целая жизнь,

О которой мы раньше не знали:

Бесконечная смена хвилин и годин,

И мы стали тем, кем мы стали.

Мы забывчивы стали, и мозг ослабел,

И влияет не только возраст -

Он не трудится, мозг, и мотор захрипел -

А "творить, выдумывать, пробовать"?

Нету времени, да и желания нет -

Все, что хочешь сказать, уже сказано -

Плохо это, иль нет - кто же даст нам ответ:

Несравнимое - можно ли сравнивать?

Мы сейчас в неожиданном мире живем,

Наши предки такого не знали,

Что ценилось тогда, отменили во всем,

Изменились и нормы морали:

Что казалось нам правильным - вызовет смех

У детей, у родителей - оторопь,

Оттого, что их истина нам - смертный грех,

Будто Воланд явился с Коровьевым.

27.4

***

Надо мною на бреющем утка прошла,

Тише звонкое пение птичек,

Так и хочется тихо сказать - "Иншаллах",

Это вывез мой муж из Алжира.

Рак-отшельник

Я - рак-отшельник, рекомендовать

Меня не станет Дмитрий Быков,

Я не в претензии, но жаль,

В глуби души, что я не выплыву -

Что не прочтет широкий круг

Мои стихи и мемуары:

Пишу, читаю их сам-друг...

И что глашатай на базаре,

Или кобзарь с своей кобзой

Не прокричат четверостишье,

Историк том не вытащит из ниши, -

Но к некоторым я иду домой -

Они ко мне уже привыкли,

Они уж сели на иглу,

И каждый месяц тихо ждут,

Когда откроется дневник мой.

А рак-отшельник нехорош,

Но на горбе несет он чудо -

Актинию морскую - симбиоз

В моей душе двух разных сутей

Дает мне импульс, как волшебное огниво

Колдуньи старой - при ударе

Слетает искра, и в пожаре

Идеи фонтанируют игриво.

30.4