Сидит поэт. Потухшим взглядомглядит куда-то мимо нас.Он сочиняет! Сладким ядоммечты пропитаны сейчас.Его душа парит на крыльяхвдали от тягостной земли.Ум полон творческим бессильем,стыдливо гаснущим в пыли.Бубнит он что-то непонятно.Простая песня нескладна.В пустой тетрадке видны пятнаот слёз бессильных и вина.Должна быть жизнь в стихах воспета,но только голосом своим.Ну, вот и все его приметы.Друзья! Поплачем вместе с ним.2017
Кружился лист
Кружился лист. Он будет падать,покинув крону и друзей,что с ним висели где-то рядом,застыв в беспечности своей.Его тревожил дождик редкий,сквозная тень, что здесь была.Он стал сухим на мёртвой ветке,как символ жизни, что прошла.Впав в желтизну, густой багрянец,о летнем позабыв тепле,теперь летит, — такой упрямец,навстречу ласковой земле.Он будет там лежать спокойно,мечтая только об одном:как сад покроют многослойнолисты узорчатым ковром.2017
«Люди, люди – что же с вами…»
Люди, люди – что же с вами?Поменялись вы местамисо зверьём, одев их маски,без приказа, без указки.Трудно жить без револьвераофигенного размерав мире столь материальном,безнадёжно аморальном.Нет ни счастья, ни покоя.И вонючею трухоюоказалась жизни фаза.Но ведь нет противогаза.Как холопу прокормиться,словно я лесная птица;словно я не звук – а эхо,отблеск, тень былого смеха.Вот, строчу из пулемётастрочками в лицо блокнота,кипячусь, да толку мало.Просто вдруг обидно стало.2017
Букет роз
Ты уходишь в бездонную ночь,не сказав на прощанье ни слова:музы ветреной младшая дочь,жизни радостной смысл и основа.Кто мне будет тихонько шептатьс непонятной тоской и волненьемо любви, чтоб простая тетрадьотзывалась стихом совершенным?Так возьми на прощанье ключи,словно прошлого символ сакральный.Может быть, как сегодня в ночи,вдруг вернёшься, мой образ печальный.Ты вернёшься, как небо к земле:исхудалой, больной, одичавшей.Ты ушла... И стоит на столероз букет - полумёртвый, увядший.2017
Ключи от рая
Я политикам больше не верю,их слова неизменно глупы.Очень жаль, но навеки потерянсветлый рай для безумной толпы.Там забор непомерно высокий,пенье ангелов, светлый покой.В этой песне прекрасной, далёкойявно слышно, что ты здесь чужой.Не стучись в эти тесные двери,ключник Пётр непреклонен и строг.Лишь младенцы и робкие зверимогут смело ступить на порог.Кто тот Пётр – достоверно не знаю,может быть, это просто клише.Только верю, что ключик от раяя ношу в своей вечной душе.2017
«Мне кажется порой…»
Мне кажется порой, когда с похмелья злой,я мог бы сочинять прекрасные сонеты;и ставить строчки в строй с мучительной тоской,встречая за столом осенние рассветы.Но ангел мой устал, а может быть пропал,фатально не прочтя судьбы моей страницы.Сырой полуподвал, с работою завал,а мне ведь, как-никак, давно уже за тридцать.Я просто программист, заядлый пессимист,и звёзды на меня всегда глядят с укором.Вот почему мой лист опять безгрешно чист,и букв неровный ряд появится нескоро.2017
«Без отдыха дни и недели...»
ЦентонБез отдыха дни и недели,и сердце сжимает тоской.Мне сердце расплавить хотелислова, что сливались строкой.Всего-то: рука и страница,и дум непонятных штрихи.Да спит непробудно столица, и ночи темны и глухи.Вот только замучат доцентыни в чём не повинных ребят,разложат стихи на фрагменты с набором длиннейших цитат...Играют текучие бликив листве, не оставив следа.Молчите, проклятые книги!Я вас не писал никогда! 2017
Забрали всё
Забрали всё. В измученной странепрошёл тайфун чудовищный и буйный.И брат - как враг, явившийся извне,войной наполнил праздники и будни.А сердце спит – не радо ничему.Как странно кровь во мне похолодела.Мир превратился в мрачную тюрьму,где усыпляют разум мой умело.И только совесть яростно бурлит,как будто ищет ясного ответа:ну почему очередной бандитопять остатки пилит от бюджета?И сколько нужно им ещё украсть,чтоб родине закрыть навечно веки?Но что сильнее, чем над жертвой власть...Причём тут Бог? Всё дело в человеке.2017
Ямб
За что мне дорог ямб беспечный,другим размерам вопреки:простой, торжественный и вечныйхозяин сладостной строки?Слова послушные он скромноназначит в чёткий, тесный строй.Как будто сердце бьётся ровно,звучит напев для нас с тобой.Размеров предок незаметный,поэтам многим верный брат, - им увлекались беззаветновсех классиков неровный ряд.Я помню – в детстве, засыпая,я слушал сказок переклик,где жили: рыбка золотая,учёный кот, изба, старик.Он словно ландыш на опушке,где ветер треплет лопухи.Да, - им писал и смуглый Пушкинсвои бессмертные стихи.2017
Ветер
Злую шутку сыграл со мной ветер:нашептал мне однажды о том,что встречается счастье на светев этом мире - опасно большом.Только где же искать это счастье?Не ответил мне ветер тогда.Полетел с затаённою страстьюивы нежно ласкать у пруда.Он ромашки целует на поле,льнёт к деревьям, волнует траву,жаждет неба, простора и воли,улетая потом в синеву.Может быть, счастье именно в этом:быть, как ветер полей, озорным.Почему же я медлю с ответом,голосам уступая иным?2017
«Вот, опять появляются тени…»
Вот, опять появляются тении уходят, кого-то кляня.Я прошу - не садись на колени,ничего не проси у меня.Обещала, что будет послушна,и глаза были в нежную синь;всё смотрела, да так простодушно,словно солнце в окошках витрин.Отшумело недолгое лето.Землю скрыли сухие листы.Но не смей говорить мне про это:как любила поэзию ты.Я не буду петь нежно и тонко,неспособный бездумно любить; потому, что ты душу ребёнка захотела в тюрьму посадить.И, насмешек твоих не приемля,хоть они и невинно тихи,я прошу: опустись ты на землю...И ужасные выбрось духи.2017