Пятое время года
Шрифт:
2
Какая польза от стихов?Ответь мне: брат мой или недруг;В какие золотые недра,На дно флаконное духовОни опустятся – и что же?Нет, я без слов себя моложеОщупываю, ощущаю,Вне лицемерья завещаю:Есть счастье высшее писать,А не писать – еще высшее:Найдет изогнутая шеяЯрмо, чтобы его бросать.3
Все плачутся под небом сим:И праведник, и нечестивый,Урод, удод и некрасивый,И лежебок, и пилигрим,И бандюган, что в лес убогийДобычу жадную несет,И балерина, та что ногиВытаскивает и трясетНад сценой, из балетной пачки,И лодка, атом дав для драчки,Точнее, ейный экипажТоску берет на абордаж.Но всё напрасно: развлеченье,И труд, и слава, и почет:Не гнется твердое печенье,Что нам тоска дает взачет. 4
Еще морозное дыханьеПреобращается, как пар;Еще подпочвы колыханьеГотовит яхонтов пожар –Но сердце старое раскрылосьУсопшей до зимы зимы;Что было белым, как–то смылось;Разгоряченные умыПокоя не дают ботинкам,Что взялись за текущий гуж:Приписывать окружья лужК неразрисованным картинкамАсфальта–женщины; она же,Пока невзрачна и мокра,Как будто черная икраИли просроченное драже.Но пару дней – и соберетсяИз троп огрязненных бульвар;И март, лукавый пивовар,На мелкий миг охолонется. 5
Вот и послал мне Господь утешенье,Что своевольным не ведомо вовсе:Жди от небес терпеливо решеньяИ между тем к исполненью готовься.28–30
2 марта 2010 года
1
Поют ли птицы в царстве мертвых?Не только. Также пляшут. НоСвет, прислан из турецкой Порты,С белилом тусклым заодно.В шеренгах птицы крестовые,В затылках их табличный бум.И дерева, едва живые,И треплет их озимый шум.Старуха–Смерть, с клюкой и сумкой,Всё шепчет под ноги себе.И некто молод, с тайной думкой,В цветах положен во гробе.А за оградой – ковш и слякоть,И суета пока живых.…И хочется мне петь и плакать,И обонять ячменный жмых. 2
Скажи мне, Господи, кончинуМоих к закату павших дней.Пусть седина найдет причинуНе стать орудием свиней.Пусть затхлый опыт не коснетсяМоей царевны. В зрак душиОна не раз еще вернетсяОдна в непонятой тиши.И если спросят: ты откуда? –Она откроет тайный зев,Пескарь проснется барракудой,И овном ляжет грозный лев.И лишь дойдя до края бездныОна услышит: миру мир!И в жесте вечно бесполезномЯнварь украсит для порфир. 3
Когда публично девка топчетЦарицы бледной белый плед,Пот позвоночный каплет в копчикИ грязный оставляет след.Когда под сводом лезет в сумракЕще не стаявший эфир,Бежит затмение–пенумбра,Янтарь грызет Принцесса Лир.Когда, что стало, как навечно,Как гипс – бесцветья хохлома –Мой Март ломает бесконечно –Все говорят: прошла зима!…И только я один тоскую,И эпитафии пишу.И тем нисколько не рискую,Снега отдав карандашу. 31.
Великий Пост
Апрель
1
2.
Весной
3–7.
11 апреля 2005 года
I
* * *
II
На Достоевского торгуют унитазами.На бывшей Гоголя кирпичный кавардак.В смирдинской лавке бесподобно пахнет зразамиСквозь крики о писателе: чудак! III
Меланхолия
Дева с пробитыми крыльями,Хрупка на вид.Взгляды поднимет мыльные –Ты в пыль вбит.Жизнь она делает падальюПри ползке.Дни, что ей светят за дальюВ черном куске.В правой руке бережноЛежит топор.А вокруг неустережноГолов убор.Знаешь что, Меланхолия?Поди поспи.Ты велика, но не более,Чем ростки.Надо идти по–прежнему,Как шел.Время течет по–брежневу,Райт Олл.Дева с пробитыми почкамиСидит в тоске.Окурком «охотничьих»В томат–треске. IV
Уличный торговец
Купите золото!Молотом добыто.Недорого.Цепочка женская.Отделка венская.Цвета творога.А где–то ладная,Навеки хладная,Лежит хозяюшка.С коленкой раненой,Когда–то маминой,Играет заюшка.V
Итак, твоя раненая венская коленка, Стопа точней. Там, где женщина, как стенка, Жизнь скучней. К тебе это не относится, впрочем, Наркотик мужчин. Кто тебя научил их морочить? И гладить бороздки морщин. Как ты умеешь а–ля анфас Класть их мордою в грязь. И каблуком – будь хоть царь Мидас – Втирать им в уши мазь.Они и бегут за тобой, потому чтоКаждый хочет кровавиться.Ты их бьешь, не зная за что:А им это нравится, нравится.Прости мне этот косноязычный бред:Ножку твою завяжу.Мне бы родиться, как ты поэтом,Вступить на мужскую межу.Но не могу! Не могу и все.Женщиной быть хочу.Плыви от меня дурным карасёмК очередному сычу.А кровь на твоей коленке я смыла(забыла, опять на стопе).Эту картинку затру мыломВ мозговом купе. VI
Для всех хорошим не будешь.Да и не надо это.Ты все молчишь, куришь…Мыслями где–то.Посмотри на улицу: снег исчез,Уйдя в мокрую землю.Не люблю новости от CBS,Но весеннюю – приемлю.Все же есть что–то древнееВ мире круговоротном.Пальцам как–то нервнееС деревом потным.И, протирая лысинуПодошв ботинок с мехом,Целую морду лисинуАпрельского громкого эха. Поделиться с друзьями: