Чтение онлайн

— Миктлантекутли. Это не статуя. Это на самом деле ты. Король Миктлана.

То, что рассказал мне ветер, начинает звучать гораздо более тревожно.

— Я бы угостил сигарой, но, что ж, если сможешь найти её в этом бардаке, милости просим.

— Где мы?

— Только не под смоляными ямами Ла Бреа, я могу вам это сказать.

Во всем этом есть что-то знакомое. Это не конкистадоры, не статуя и даже не пещера. Это сухой воздух, пахнущий пылью и запертыми комнатами, ощущение, что мир опустошен и обречен на застой. Я чувствовал это и раньше, когда ехал с Алексом в Эльдорадо.

А еще раньше, когда я посещал владения Санта-Муэрте.

— Это Миктлан — говорю я.

— Еще один соседний с Миктланом район. Подземелье Миктлана.

— Я слышал, ты умер. Покончил с собой.

— Самоубийство, наверное, не то слово — говорит он — Это мой выбор, и я мертв, но боги умирают не так, как люди. Это больше похоже на сон. Идею не убьешь, но иногда её можно похоронить чертовски глубоко. Когда пришли испанцы, они забрали все. Мои люди были убиты своими идеями и словами так же сильно, как и своими мечами. Но мы заразили их сифилисом, так что, знаете, вот оно. Но я устал, и люди перестали верить. Или, может быть, все было наоборот, я не знаю. Итак.

— Значит, ты пришел сюда умирать? И вот что с тобой случилось?

Он указывает на ковер из костей.

— Кто-то из испанцев придумал, как проникнуть в Миктлан. Они решили, что смогут изнасиловать небеса так же, как они изнасиловали землю. Устроили там настоящий погром. Выследили меня, и я привел их сюда. Они слишком поздно поняли, что это ловушка. Их души все еще блуждают где-то здесь.

— А твоя жена, Санта Муэрте?

— Я ненавижу это имя — говорит он, выплевывая слова — Раньше у нее было такое красивое имя. Миктекациуатль. Гордое имя. Мощное. Кто она теперь? Какая-то третьесортная святая для религии, которая её даже не признает. Какая-то крестьянская богиня, вынужденная прятаться за атрибутами своих завоевателей.

Он пристально смотрит мне в глаза, и я чувствую исходящую от него жгучую ненависть.

— И она мне больше не жена — говорит он — Она твоя.

— Это была не моя идея. Меня обманули.

— Не имеет значения. Суть в том, что ты теперь женат на ней. А меня даже не пригласили на свадьбу. Что ты знаешь о Короле мертвых?

— Их много — говорю я. Богам нравится думать, что они единственные игроки в городе, но когда имеешь дело со всей историей человечества, они, как правило, накладываются друг на друга — Я встречал парочку. Раньше общался с некоторыми из Геде Лоа. Самеди, смотритель.

Он смеется.

— Это не короли. Пастухи и смотрители, может быть. Защитники и судьи. Но короли? Пожалуйста. По сравнению с Миктлантекутли они ничто.

— Что это за переход от первого лица к третьему? — Я говорю. Я думаю, что знаю, но хочу это подтвердить.

— Потому что Миктлантекутли, это имя и титул.

Он дает мне обдумать это, наблюдая за мной, но ничего не говоря. Мой разум ухватился за эту идею и терзается ею, как собака крысу. Сущность, это титул. Титул, это сущность. Король мертв, да здравствует король. Магия основана на вере, а вера относится к этому дерьму серьезно. Это похоже на логическую головоломку М.К. Эшера. Ни один из выводов не обязательно должен иметь смысл, они просто должны быть логичными. Кусочки головоломки начинают вставать на свои места.

Он Миктлантекутли. Миктлантекутли, король Мертвых. Король мертвых, муж Санта-Муэрте. Я муж Санта-Муэрте. И если я муж Санта Муэрте, то я...

— Трахни меня.

— У нас есть победитель!— Он широко разводит руки в стороны — Добро пожаловать домой, о повелитель Миктлана!

Сила, к которой я прикоснулся в поезде, которую я использовал, чтобы убить тех демонов в центре города, которую я использовал, чтобы исцелить Табиту. Вот откуда она взялась. Это его сила, теперь моя. Кроме...

— Нас двое — говорю я — Если я Повелитель Миктлана, то кто же тогда ты? Почему я не могу использовать эту силу, когда захочу? Она приходит и уходит.

— Я всегда был рядом, но ограничен. Наблюдаю за тем, как проходит мир. Наблюдаю за происходящим. Но когда ты женился на Миктекациуатль, я проснулся, это не совсем правильно. Стало известно о вас? Что-то вроде того. Ты становишься все больше похожим на меня, я становлюсь все больше похожим на тебя. Ты меняешься в космическом масштабе. Мы оба меняемся. Вот как я могу предстать перед тобой, вот как я могу извлекать кусочки из твоей головы.

— Вот откуда ты знаешь об Алексе — говорю я.

— Об этом и о том, как я вообще могу показаться тебе. А также о том, как мне удалось справиться с твоей новой татуировкой. Я уже был в доме, прежде чем ты, так сказать, закрыл дверь. Иногда я могу появиться, в другое время, возникают помехи. Я не уверен, откуда, но могу предположить. Суть в том, что у нас есть связь друг с другом. Я не могу читать твои мысли, но могу потянуть достаточно, чтобы понять, что происходит.

— А как же твоя сила? Это тоже вмешательство? Так вот почему я не могу пользоваться им постоянно?

— Это всего лишь время. Пока еще рано. Прямо сейчас все, что ты можешь сделать, это прикоснуться к нему. Тот факт, что ты вообще можешь им пользоваться, не является для тебя хорошим знаком.

Я начинаю спрашивать почему, но уже знаю ответ. Я не понимаю всего, пока не стану им полностью. То, что сказал мне ветер, теперь обретает смысл. Он называет меня королем мертвых. Говорит о старом короле и новом. В частности, две вещи, которые он сказал, всплывают в моей памяти. "Берегись фальшивого друга". Это очевидно. Я думал об Алексе с тех пор, как услышал его голос на ступеньках обсерватории Гриффита.

Но как насчет другого совета ветра? "Берегись мертвого короля". Можно ли доверять Миктлантекутли? Можно ли доверять ветру? Какой здесь угол зрения? Он должен быть. Он всегда есть.

— Муэрте хочет нового короля для Миктлана, и я подхожу по всем статьям — говорю я.

— Не льсти себе.

— Тогда зачем, черт возьми, еще это делать?

— Ей не нужен новый король — говорит он — Она хочет вернуть старого короля. Я был с ней тысячи лет. Думаешь, она хочет, чтобы какой-то подонок правил рядом с ней? Пожалуйста. Она будет ждать, пока ты не станешь больше похож на меня, чем на себя. А потом она воткнет тебе нож между ребер. Титул Миктлантекутли переходит к лучшему из ближайших кандидатов. Новый король умирает, а старый возрождается.

— Ты возвращаешься к жизни.

— А ты — жертвенный ягненок. Теоретически. Мы говорили об этом давным-давно. На случай, если с кем-то из нас что-то случится. Не то чтобы мы когда-нибудь пробовали. Это может сработать, а может и нет. Но даже если из этого ничего не выйдет, она все равно убьет тебя.

— Я чувствую себя особенным. Я знал, что она хотела использовать меня для чего-то. Теперь я знаю для чего.

— Эй, это лучше, чем альтернатива. Для нас обоих. Если она тебя не убьет, мы просто поменяемся местами. В конце концов, ты Миктлантекутли, а я просто какой-то неряха.