Чтение онлайн

Я наклоняюсь ближе, осматривая смертельную рану. Серебряного острия больше нет, но дыра осталась. Я помню этот момент с абсолютной ясностью: неожиданное нападение, падение с колокольни, холодный ожог острия, пропитанного магией смерти, пронзающий моё сердце, шок от осознания собственной смертности.

Мой взгляд перемещается с раны на моё лицо, застывшее в тот момент между жизнью и смертью. Странно смотреть на себя со стороны. Как будто смотришь на портрет, написанный художником, у которого прекрасная память, но нет воображения. Каждая деталь точна, но в то же время не хватает той сути, которая делает человека чем-то большим, чем просто плотью.

Я изучаю свои черты с клинической беспристрастностью. Высокий лоб, прямой нос и острые скулы. Губы, всё ещё слегка изогнутые в том, что может означать удивление или начало оскала.

Это, несомненно, я, но в то же время чужой. Тело, в котором я жил, теперь отделено от моего сознания, отделено от моей личности, и это беспокоит меня больше, чем я хотел бы признать.

— Странно, — говорю я, пытаясь сохранить свой обычный бесстрастный тон, несмотря на эмоциональное смятение, бушующее под поверхностью. — Я провёл столетие, думая, что моё тело сгорело… — я замолкаю, не зная, как сформулировать сложные эмоции, бурлящие в моей душе. Есть предвкушение, перспектива вернуть себе истинную физическую форму после того, как призрак пробудет в состоянии опьянения. Но есть и опасения, даже страх — эмоции, которые я редко осознаю, не говоря уже о том, чтобы выражать.

— Передумал? — спрашивает Си-Джей, внимательно наблюдая за мной.

— Нет, — твёрдо отвечаю я. — Просто наслаждаюсь моментом.

— Тут есть над чем подумать, — говорит Изольда, подходя и становясь рядом со мной. — Видеть своё тело таким, сохранившимся в момент смерти. Это выбило бы из колеи любого.

Я почти улыбаюсь. Изольде удаётся найти самый тактичный способ признать то, о чём я не могу сказать прямо: что я, возможно, впервые за своё долгое существование по-настоящему встревожен.

Правда в том, что я построил свою личность на уверенности. Мясник из Серебряных Врат, которого боялись и уважали за бескомпромиссное стремление к знаниям, за готовность пожертвовать чем угодно — или кем угодно — ради научного прогресса. Я никогда не сомневался в своём пути, своей цели, своих методах.

До сих пор я смотрю на физическое доказательство своей смертности, сохранённое в хрустале, как один из моих образцов. Ирония не ускользает от меня.

— А что, если не сработает? — вопрос вырывается прежде, чем я успеваю его остановить, обнажая уязвимость, которую я предпочёл бы скрыть. — Что, если я так долго не смогу воссоединиться со своим телом?

— Сработает, — говорит Изольда со спокойной уверенностью. — Это твоё тело. Оно хочет, чтобы ты вернулся.

Я киваю, черпая силу в ее уверенности. Она, конечно, права.

Однако страх неудачи ещё никогда не был таким сильным.

— Ты сможешь открыть его? — спрашиваю я Изольду, которая всё ещё изучает руны, вырезанные в хрустале.

Она медленно кивает.

— Думаю, да. Эти руны реагируют на силу Серебряных Врат, а я связана с основанием, — она прижимает ладони к кристаллу. — Отойди.

Серебристый свет струится из её рук, заполняя вырезанные на саркофаге руны. Хрусталь гудит в ответ, вибрируя с такой частотой, что у меня сводит зубы, а тело ещё больше деформируется. Затем со звуком, похожим на треск льда на замёрзшем озере, крышка саркофага трескается посередине и открывается.

Защитная жидкость от разложения не вытекает наружу, как я ожидал. Вместо этого она прилипает к моему телу — студенистый кокон, мерцающий сине-серебристым светом.

Из открытого гроба доносится странный аромат — не ожидаемый химический привкус консервантов, а нечто более естественное. Как озон после удара молнии и металлический привкус свежей крови.

— Чистая магическая эссенция. Каким-то образом сгущенная, стабилизированная, — говорит Кассиэль.

Я склоняюсь над саркофагом, вглядываясь в своё лицо. Такое странное ощущение — видеть себя таким — не как отражение или портрет, а как отдельную сущность.

Я тянусь к лицу своего тела. В тот момент, когда мои пальцы соприкасаются с защитной жидкостью, меня пронзает шок узнавания, такой сильный, что я почти полностью теряю свою нынешнюю форму. В моей голове проносятся образы — воспоминания, ощущения, знания, которые принадлежат моему телу, но почему-то не мне.

Я отстраняюсь, задыхаясь, моё тело сильно дрожит.

— Уильям? — Изольда мгновенно оказывается рядом со мной, её рука находит мою и поддерживает меня через нашу связь. — Что случилось?

— В этом что-то есть… другой, — выдавливаю я из себя, глядя на свой труп с новой настороженностью. — Это тело пережило то, чего не пережил я. У него есть воспоминания, которые я не разделяю.

— Это невозможно, — говорит Си-Джей. — Оно было мертво. Как у него могут быть воспоминания?

— Не знаю, — признаюсь я, хотя это не то, что я говорю часто или с лёгкостью. — Но я их почувствовал. Фрагменты, впечатления… как будто тело было… активно, в некотором роде.

— Мог ли кто-то ещё использовать его? — спрашивает Кассиэль, и от этого вопроса у меня по спине пробегает холодок.

— Нет, — твёрдо отвечает Изольда. — Посмотри на рану. Она всё ещё свежая, ещё не исцелилась. В этом теле никто не жил с момента смерти.

— Тогда чем объясняется то, что я почувствовал? — спрашиваю я, и в моём голосе слышится разочарование.

Изольда изучает тело, в её серебристых глазах отражается голубое сияние защитной жидкости.

— Может быть, это не совсем воспоминания. Магия оставляет неизгладимые впечатления. Возможно, то, что ты почувствовал, было отголоском того защитного заклинания, которое использовал Блэкридж.

Это разумное объяснение, но что-то в нём не похоже на правду.

То, что я почувствовал, прикоснувшись к жидкости, не было остатками заклинания. Это было сознание, фрагментарное, неполное, но, тем не менее, сознание.

Эта мысль глубоко тревожит меня. В течение столетия я существовал как чистое сознание без тела. Теперь я сталкиваюсь с телом, которое, кажется, обладает какой-то формой сознания без меня.

— Что нам теперь делать? — спрашивает Си-Джей, нарушая воцарившееся напряжённое молчание.

Я смотрю на свой законсервированный труп, и меня переполняют эмоции. Гнев из-за моего убийства. Скорбь о потерянном времени. Страх не воссоединиться с этой законсервированной плотью.

И под всем этим — отчаянную потребность снова стать по-настоящему цельным.

— Мы завершили то, ради чего пришли, — говорю я наконец, расправляя плечи и отбрасывая эмоциональное смятение в сторону. — Я возвращаю себе своё тело, чего бы мне это ни стоило.

— Ты уверен? — Спрашивает Изольда, с беспокойством встречаясь со мной взглядом. — Если что-то не так…