Чтение онлайн

— Хорошего вам вечера, — дежурно улыбнулся он, наполнив мой бокал и поставив бутылку на стол.

— Знаешь, в чём твоя проблема? — спросил я её, когда официант ушёл, и не стал ждать ответа. — Ты почему-то считаешь, что хуже других. Понятия не имею, почему именно, но у тебя какая-то ненормальная потребность доказывать другим, что ты лучше. Что ты умнее. Что ты упорнее. Зачем, Настя? Для чего?

— Потому что так должно быть, — выдавила она, и в её голосе явно чувствовалась злость.

При этом, что любопытно, злость эта была направлена не на меня.

Ну ладно. Хорошо. Не только на меня. В меньшей степени.

— Почему так должно быть? — спросил я её. — Насть, единственный человек, которому ты должна что-то доказать, — это ты сама. И что-то мне подсказывает, что для этого ты должна не в глупом споре победить…

— Да что ты можешь про меня знать?! — моментально вскинулась она.

Щёки порозовели. Глаза распахнуты и горят возмущением. Грудь ходит под блузкой в такт разгоряченному дыханию. Вот уж правда. Заводится с пол-оборота — это про неё. Едва я это сказал, как в стороны от неё ударила волна самой настоящей ярости.

— А ни черта я про тебя не знаю, — пожал плечами и пригубил вино. — Ты, если не забыла, не горишь желанием про себя что-то рассказывать. Но кое-что я всё-таки понимаю.

— Это что же? — не скрывая язвительности в голосе, спросила она.

— Сама мне расскажи, — предложил я ей. — Ты встречалась с Калинским. В этом всё дело? Обиженная девочка, которую бросили. Нажаловалась брату, и тот сделал так, чтобы твой бывший ухажёр не смог получить работу, ради которой столько старался?

Жёстко ли это? Да. Жёстко. Потому что я прекрасно знал, что дело не в этом…

Ну ладно. Не знал. Но подозревал, что всё далеко не так просто. Другое дело, что в обычном состоянии она мне всё равно ничего не скажет. Так, может, хоть сейчас объяснит, что между ними произошло, на эмоциях. Пусть выговорится. Пусть через злость и ярость. Пусть так. Через эмоции. На меня. Но это будет куда лучше, чем если она окончательно станет теряться каждый раз при виде этого урода.

Все эти мысли пролетели в голове примерно с такой же скоростью, как и винный бокал, что свистнул у меня рядом с левым ухом. Хорошо, что голову успел в сторону наклонить. А то так бы в лицо получил.

Звон разлетевшегося об прозрачную панель стеклянного бокала моментально погрузил окружающее пространство в тишину и привлёк к нам всеобщее внимание.

— Ты ничего обо мне не знаешь! — рявкнула она, вскакивая со стула. — НИЧЕГО!

Её рука дёрнулась, и я уже было подумал, что придётся уворачиваться от тарелки, но нет. Повезло.

Анастасия схватила свою сумочку и, резко повернувшись, направилась к выходу с террасы, оставив меня сидеть в гордом одиночестве с бокалом вина в руке.

Не прошло и двух минут, как ко мне подошел сотрудник ресторана. В этот раз уже не официант, а, судя по костюму, кто-то из администраторов.

— У вас всё в порядке? — вежливым тоном поинтересовался он, а вот эмоции говорили о том, что он готов при первой же необходимости что-то сделать. Вызвать полицию, например, чтобы разобрались, что за чертовщина происходит у них в заведении и почему тут кидаются бокалами.

— Да. Всё просто блестяще, — выдохнул я. — Принесите мне десертное меню, что ли…

Надо было подумать.

Звонок лежащего на тумбочке у кровати телефона разбудил Романа примерно через тридцать минут после того, как он заснул. Так что пробуждение приятным назвать было нельзя.

На самом деле, он был зол, даже несмотря на то, что завтра был выходной и он мог наконец позволить себе выспаться. Поэтому, когда его рука наконец нащупала телефон, голос довольным назвать даже язык бы не повернулся.

— Да?

— Ваше сиятельство, господин Лазарев, у нас здесь образовалась странная ситуация, и я, признаюсь, не совсем понимаю, как поступить. К вам здесь человек пришёл, — произнёс из динамика голос портье из холла на первом этаже здания. — Сообщил, что хочет с вами увидеться и заявил, что никуда не уйдёт.

Что за бред? Роман нахмурился.

— Вы спросили, кто он такой?

— Да, ваше сиятельство. Говорит, что его зовут Александр Рахманов. Сообщил, что работает на вас.

Рахманов? Сейчас?

Роман сел на постели и посмотрел на стоящие на тумбочке электронные часы. Те показывали начало первого ночи. Какого дьявола Александр припёрся так поздно…

Стоп. Роман вдруг задумался над совсем другим вопросом: «А откуда он вообще знает, где я живу?» Вот этот вопрос куда больше сейчас занимал севшего на постели Лазарева.

Правда, и он в голове продержался недолго, сменившись пониманием того простого факта, что Александр не пришёл бы к нему так поздно просто так. Осталось лишь узнать, в чём именно состояла причина, а для этого имелся лишь один способ.

— Пропустите его, — приказал он.

— Конечно, ваше сиятельство, — произнес из телефона неуверенный голос. — Только я считаю своим долгом отметить, что, похоже, молодой человек пьян.

А вот это уже совсем выбило его из колеи. Александр? Напился?

— Всё равно пустите его. Я сам разберусь.

— Конечно, ваше сиятельство. Доброй вам ночи.

Посидев пару секунд, Лазарев встал и направился в просторный гардероб. Стащил с полки чистую футболку. Менять пижамные штаны не стал, так как банально не видел в этом смысла.

В дверь его пентхауса позвонили примерно через две минуты. Благо он успел предупредить свою охрану, что визит «запланированный».

Ну, насколько его можно назвать таковым в сложившихся условиях.

Открыв дверь, он увидел стоящего и ухмыляющегося Рахманова.

— Здарова, — сказал тот. — Есть минуточка?

Внимательно осмотрев его, Лазарев сделал закономерный вывод.

— Ты пьян.

— Не-е-е-е-е-е-ет, — протянул парень, а затем сделал задумчивое лицо. — Ну разве что чутка.

— Саша, иди домой и отоспись, — проговорил Роман.

Он уже собирался закрыть дверь, когда Александр неожиданно остановил её рукой.

— Что произошло между Настей и Калинским в университете? — спросил он.

— Не понимаю, о чём ты…

— Ой, да брось. — Александр посмотрел на него с иронией. — Всё тебе прекрасно известно. Я видел фотографию в университете. Но если это такой жуткий секрет, то, может быть, я лучше у вашего отца спрошу?