Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения, Коллектив авторов

Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения

Коллектив авторов

Шрифт:

Одна медаль

Соседа хоронили мы Степана,И сердце мне щемило от вины.В каком же мы долгу у ветерановТой самой необъявленной войны.На пиджаке немодного покроя,В котором дырочку проделывать не жаль,Не орден, не звезда Героя –Одна медаль, всего одна медаль,Одна медаль…Медаль он надевал не для парада,Так каждый день носил ее с войны.А нам казалось: что там за награда…Не понимали мы ее цены.Работал, жил и не просил покоя.Знал по себе, как закалялась сталь…Не орден, не звезда Героя –Одна медаль. Всего одна медаль,Одна медаль…И если даже время лечит раны,Оно не избавляет от вины.Поклон вам низкий, наши ветераныТой самой необъявленной войны.Пусть общей памятью святою –В музее места лучшего не жаль, –Как орден, как звезда Героя, –Одна медаль, всего одна медаль,Одна медаль…1975 г.

В окно вползает утро

В окно вползает утро.Пять часов. Но петуховНе слышно голосистых.Ворон охрипших рой готовРуладой вас будить басистой.А вслед десятки голосовПернатых с трелями и свистом…Каков он будет – день? Каков?Пусть будет радостным и чистым.

У речистых ручьев ракиты

У речистых ручьев ракитыСо времен еще наших дедушекНе водой дождевой омыты,А слезами брошенных девушек.Листьев их резные ланцетыПопривыкли десятилетьямиВсхлипы девичьи и фальцетыПриглушать своими соцветьями.Те приходят к ручьям, где ракита,Не за грибом лесным, за ягодой.Когда горе слезой омыто,В тучах виден краюшек радуги.

На весах любви

Сегодня любишь, завтра ненавидишь.Весы, качели, парадокс.В чугунный колокол любви случайно затесалсяненужный серый грязный кокс.Что, музыка любви? Даешь ты сбои?Подводишь нас, скрипичный ключ?Был Мендельсон. И в танце было двое.И пенился в бокале солнца луч.А кокс уже не серый, белый,звон свадебных колоколов угас,И до друг друга никакого дела,и повести печальнее рассказ.Без яда, без рапир – другие сроки, другое время на дворе.Но крики, причитанья, склоки –так каждый день в твоем календаре.Кто виноват в том? Женщина? Мужчина? Черт? Дьявол?Или божество?В природе есть на все свои причины,но кто познает человека естество?И если далеко нам до погоста, ты думаешь,как дальше будешь жить.А это, в общем, очень просто,когда ты ненавидишь, уходить.Да, не вернуть уж больше чувства,себя ты не заставишь полюбить.Но нет, наверное, трудней искусства:любить, любить, но уходить.

Искать отправился…

Шел человек по жизни, шел, насвистывал,Шептал стихи, но не записывал.Хоть смелым был, но не геройствовалИ жизнь любил со всеми свойствами.Ее как книгу перелистывал,Был вежливым, но не заискивал.В любви любил любые вольности,Опустим, впрочем, здесь подробности.Хоть много знал, отнюдь не важничал,По вечерам с друзьями бражничал,А летом жил он жизнью дачною,Казалась жизнь его удачною.И вдруг сомненья мяч в одно касаниеВ момент перевернул его сознание.Какой он в колесе по счету спицею?А жизнь в руке задохшейся синицею?Зачем живешь, скажи по честности,Ты на Земле? Но без небесности.Погряз в заботах повседневностиИ стал рабом душевной лености.Живешь ты по канонам племени,Впустую тратишь кучу времени.Лишь размышленья в одиночествеОснова истинного творчества.И человек себя искать отправился.Надежда есть, узнаем мы: он справился.Стихи он пишет. Если получается,Душою к Вечности он прикасается.Все меньше думает он о насущном хлебе,Все чаще вместе с журавлями в небе.

Анти

Эдуарду Касперовичу

Мой товарищ живет в антимире.Антиводку он пьет по утрам,Просыпается в антиквартире,С антипатией к антистихам.Антимоний он не разводит,И, античностью поражен,Он в одежде своей антимоден,По характеру – антипижон.Он в общении антиважен,По натуре он – антиплут.Подытожив, давайте скажем:Критик, будь к нему антикрут!

Кого чужая жизнь интересует?

Кого чужая жизнь интересует?Тут как бы разобраться со своей.Но Бог колоду вдруг перетасует,И жизнь твоя окажется моей.И станут близки мне твои страданья,И я пойму, что дорого тебе.Что изменилось? Только лишь названье,Ярлык, где имя – бирка на судьбе.Ты так бы жил, являл старанье,Все делал в точности как я.Являйте, люди, состраданье,Поймите, мы – одна семья.

То голубою, то зеленою…

То голубою, то зеленою –Меняет цвет волна морская.Живу сегодня пляжной зоною,В песке горячем утопая.Под солнцем сладким тело греется,Но есть во мне и жизнь иная,Я в ней всегда, в ней гордо реет стягИ за кормой волна крутая.Она невидима, но значимаИ с юности меня питала,Хотя и сам себя подначивал:«Что, атрибутов внешних мало?»Забыть о показушной внешности,Когда внутри кипит работа.Она – одна ступенька к Вечности,Пусть до кровавого до пота –Корабликом бумажным брошенным,Смешным солдатиком из воска,Травой пробившейся и скошенной,Мятущейся душой подростка.Беседы бесконечны с книгами,И спор до одури с друзьями,Честь – добровольною веригою,И творчества сизифов камень.Эй, флибустьерство ранней юности,На полусогнутых, но ходишь,Лекарство от тупой бездумностиВ самом себе пока находишь.Не наслажденье жизнью сытою,Не быстро вянущие лавры.Так почему ж – слеза пролитаяНе сделавшего дела мавра?

На кладбище тихо

На кладбище тихо. Лишь ветер и птицы.Здесь душам приволье – могли б притулиться.Надгробьев купе и людские останки –Нет душ на кладбищенском полустанке.Умчались в курьерских, а может, в почтовых,Кто к станции – Небо, кто к станции – Слово.По кладбищу ходит обходчиком память,Звенит над камнями слезой и ключами.Но не возродиться ни людям, ни душам –Ни правильно жившим, ни в жизни заблудшим.

В лесу кукушкин голосок

В лесу кукушкин голосокПорой стреляет вам в висок.Вы спросите: «Что на веку?»Услышите лишь раз «ку-ку»,Потом молчанье, нет ответа.Вы сплюнете: пустяк, примета.Но на душе скребут так кошки!Ужель остались жизни крошки?Вдруг песню запоют дрозды,И нет следа от той беды.Взметнется шустрая сорока.Нет, рано отпевать до срока.

Какао пляжного песка

Какао пляжного пескаСогрело мне босые ноги.Взываю к вам, морские боги:Пускай быстрей уйдет тоска!Воды лазоревая гладьОбманчива, как все живое.Прости, но я к тебе опятьГлушить тоску в густом прибое.Так повелось, порой моряСобой врачуют наши души.Когда ржавеют якоря?Когда они лежат на суше.Ты вроде знаешь что почем,Сильна инерции рутина,И за собой тебя влечетОднообразных дней дрезина.Спасение, быть может, тут,В песке у берега морского,Освобождение от путОбыденного и мирского.Какао пляжного пескаБосые ноги обжигало,Бумажным парусом тоскаВсе дальше в море уплывала.

Под солнцем пастернак полол

Под солнцем Пастернак пололНа даче грядки,Чтоб лук и пастернак взошелПосле посадки.Как сорный мусор из стихов –Враз и мгновенно, –Разил соцветья сорняковОн вдохновенно.Язычник языка РусиПо пояс голый,Размах вселенский – гой еси –В солнцерассоле.Коль на земле и в небесах –Не инородный,На огороде и в стихах –Год плодородный.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения

Коллектив авторов

Шрифт: