Анна. Роман в стихах
Шрифт:
о Время моё в аксельбантах оков,
мои проходные и кассы...
Безумна история русской души,
печальней шекспировской сказки.
И счастливы только российские вши,
и тоже по чьей-то указке.
Бездарно был сыгран двадцатый хорал --
гигантская страстная фуга...
И Бог здесь не первую скрипку играл,
Его отодвинули в угол.
Глава VII
1
Когда-то я писал легко про осень...
и в юности любил дожди и свежесть,
и месяц, о котором пел я -- номер восемь,
терялся каждый год небрежно.
А нынче наслаждаюсь я любой погодой.
С годами понимаешь, как прекрасны
все дни, хоть пасмурны, хоть ясны,
любые ночи и любые небосводы.
Сентябрь прошёл зенит. Герои наши расстаются.
Она, немного опоздав, летит на два семестра
во Францию -- жена, а не невеста,
и слёзы из очей, как мы привыкли, льются.
Они навек запомнят это расставанье --
разлуку первую, где души -- пополам...
И если это чувство неизвестно нам,
должны мы сожалеть. Нескоро их свиданье.
Печальная мелодия звучит в сердцах у них,
что с юности я помню -- боссанова для двоих.