Беглец из страны Оз
Шрифт:
Первый порыв был естественным: надо отсюда бежать. Вот уж чего точно не хотелось в это тихое сентябрьское утро Сереге – так это влезать в какую-то криминальную историю. Да даже если просто мужик спьяну тут рухнул – так не на дороге же, не задавят. А то и остановится кто, подвезет, может.
Но другой внутренний голос толкнул парня подойти к этому бедолаге и тихонько пнуть его ногой. Тот пошевелился, разомкнул веки и после нескольких нескоординированных движений сел, опершись на руки. Устремив затуманенный взгляд на Сережку, незнакомец проговорил:
– Где это я?
– Недалеко от Снигирево.
– Хорошо. А время?
– Ну, где-то полдень.
– Да нет, год какой?
«Здорово его шибануло, – подумал Сергей, – или все-таки пьяный?»
– Год?.. Шестнадцатый год.
– Только шестнадцатый? – разочарованно выдохнул мужчина и непонятно зачем спросил: – У тебя зеркало есть?
– На велике, – утвердительно качнул головой Сергей, – а что?
Было видно, что этот оранжевый дядька не мог оправиться то ли от шока, то ли от удара и мотал головой, заставляя очнуться свой вестибулярный аппарат.
– Скажи, сколько мне лет на вид?
– Ну, где-то сорок – пожал плечами Сережа. В свои девятнадцать он плохо ориентировался в возрасте. Все, кому за тридцать, были для него дедами.
– Что-то пошло не так, – совсем расстроился мужчина. – Я полагал, мне будет лет двадцать. Сорок лет – это ведь уже не молодость?
– Да как посмотреть, – осторожно ответил Сережа, отчего-то боясь еще больше огорчить странного «сухопутного дайвера».
Конец ознакомительного фрагмента.