Бывший. Первый. Единственный
Шрифт:
— С Ромой… мы расстались, — выдавливаю из себя я, чувствуя, как новая волна слез подступает к горлу.
В комнате повисает звенящая тишина. Девочки переглядываются, не зная, что сказать. В глазах Оксаны из соседнего блока я вижу плохо скрываемое торжество. "Я же говорила", – словно читается в её взгляде. Оксана всегда недолюбливала Рому, считая его бабником и не достойным меня.
Не обращая внимания на удивлённые взгляды, я иду в свою комнату и начинаю собирать вещи.
— Ты куда? — растерянно спрашивает Настя.
— Домой. К родителям, — отвечаю я, запихивая в сумку любимый свитер.
Я уезжаю, не попрощавшись с Ромой. На все его звонки и сообщения отвечаю молчанием, а затем просто блокирую его номер.
"Пусть лучше я сейчас всё оборву, чем потом, когда погрязну в переживаниях и предательстве", – думаю я, глядя в окно автобуса. "Сколько ещё таких Фонарёвых будет? Фанаток? А я не хочу жить как на пороховой бочке. Не хочу постоянно бояться, что он предпочтет другую. Да! Так будет правильно. Больно, но правильно".
Но, несмотря на все эти рациональные доводы, в глубине души у меня продолжает тлеть надежда. Надежда, что Рома одумается, что это было лишь недоразумение, что он найдёт меня и всё объяснит. Но я знаю, что эта надежда – лишь иллюзия, самообман. Иллюзия, которую я должна убить в себе, чтобы выжить.