Декабрь-поэт почти нечаянноЗимы скупой возводит брег.«То ли ручьи, а то ли снег?!» -Все думу водит, опечаленноУставясь на осенний след.Слаба и вяла его хватка.Он удила не закусил:На изморозь лишь было сил.И даже темноту в достаткеОн белизной не освятил.И, как поэт, весь день мечтает,Забросив меру и нужду.Январь, февраль – пусть подождут.А снег, не легши, тает, тает…И ветер ждёт свою пургу.Уж скор конец – маячит праздник.Все заждались сугробов белых,Мороза пальцев очумелых.А он – возвышенный проказник -Никак все не займется делом…
Здесь нет и не будет барьеров
Поэт своим долгом считаетЗа строчкой о счастье угнатьсяИ в лире своей так стараться,Как даже и Пушкин не знает.Блистали чтоб букв эполеты,И бал слов вальсировал нежно,А суть заплеталась небрежноВ есенинские куплеты.И лились глаголом приятнымКонечные строчные рифмы,И томно чеканились ритмы -По-лермонтовски занятно.А лучше б бежала кобылойБезумная пена сознания,Что эхом, похожим на лаяние,В строке Маяковского стынет.Иль правдою, точно и больно,Наотмашь лупить лицо жизни,Давя цветы формы капризной,