Чтение онлайн

– Вам интернет отключили за неуплату?

– Нет.

– Тогда чего ты мне мозг паришь?

– Я боюсь.

– Чего?

– Там много Русланов Тумановых. А вдруг ошибусь? Нарвусь на какого-нибудь извращенца. Он мне встречу назначит, я поеду… Ну Миша-а-ань. Ты же мой брат.

– И что?

– Как это «что»? У тебя за меня ответственность.

– С какого перепугу? Тебе двадцать семь лет.

– Ну Ми-и-иш…

Моё нытьё на него всегда действовало безотказно. Либо подзатыльник, либо желаемое - чего-нибудь, но обязательно добьюсь. Сработало и в этот раз.

– Ладно, не ной. Ты мелкая была, родителей его вряд ли помнишь, а я мамашку хорошо знал. Она в детской стоматологии в регистратуре работала. Имени не знаю, но фейс помню. Пороюсь в соцсетях. Если найду чего, ссылку кину.

Ну вот как его не любить? Чудо же! Самый лучший старший брат в мире!

Я, конечно, тоже в соцсетях покопалась, но больше для общего развития. Полюбовалась на разномастных Русланов, а одному даже хотела написать, потому что он в нашем регионе живёт, но как-то рука не поднялась. Точнее, над клавиатурой она поднялась, но на кнопочки так и не опустилась. Не знаю, почему так. Неуверенностью в себе я, вроде бы, только до той первой детсадовской драки страдала. А тут как отрезало - не могу, и всё.

Пока ждала хоть какого-нибудь результата от Мишани, подкатила осторожно к маме с вопросом, помнит ли она тот случай, когда я мальчика в садике немножко стульчиком по голове приложила на следующий день после того, как он меня лопаткой стукнул. Выяснилось, что у мамы в памяти осталось довольно много случаев, которые заставляли её краснеть и просить прощения за моё дурное поведение. Ну да, было дело. Не спорю. Зашла с другой стороны, выдав имя мальчика и полученную от Мишки информацию о том, что мама Руслана работала в стоматологии.

– А, Тумановы, - прозвучало наконец-то с пониманием.
– Они развелись давно. Как раз в том году, когда ты в школу пошла. На последнем собрании в садике их уже не было. Мать с сыном уехали куда-то, а папаша второй раз женился. Да ты его знаешь. У них пиццерия на Пушкина.

– Это та, где мы мой день рождения отмечали?
– уточнила я.

– Ну да, - подтвердила мама и вдруг опомнилась: - А тебе это зачем?

Если у меня желание избавиться от «дурного глаза» появилось буквально вот только что, то мама мечтает об этом уже много лет. Дай ей надежду - носом землю рыть будет, но доставит мне Русланчика живым или мёртвым. Заманчиво, конечно, но с маминым энтузиазмом рассчитывать можно только на полный провал. Она же распугает всех, с кем мне нужно подружиться.

– Да просто вспомнилось, - соврала я беззастенчиво.
– Фотки школьные перебирала и подумала, что на них нет почти никого, кто со мной в одну группу в садике ходил.

– Тебе причину напомнить?
– предложила мама.

В нашем городе несколько школ. Точнее, их много. Логично предположить, что родители определяют своих деток в те учебные заведения, которые поближе к дому, но в данном случае как-то так получилось, что в мою параллель из нашего детского сада попала только Ксюша Колесникова. И то не в один класс со мной. Это как раз у неё всё лицо язвами покрылось после того, как она про меня гадостей наговорила. Не знаю, почему другие дети по разным школам разбрелись, но мама всегда была твёрдо уверена в том, что это моя заслуга. Глупо, конечно. Нет такого детского сада, где малыши не дрались бы. Боевой пузан везде отыщется, потому что у стаи должен быть вожак. Ну или изгой вроде меня. Не так уж много я там и начудила, если подумать. Обидно даже. Зато после этого разговора появилась ценная зацепка - отец ведь должен платить на ребёнка алименты, да? Значит, знает хотя бы город, где его отпрыск жил до восемнадцати лет. Правда, Руслана там может уже и не быть, но при большой удаче можно получить от папаши и больше информации.

В пиццерию на улице Пушкина я наведалась уже на следующий день после работы - просто присмотреться. Теоретически старшему Туманову должно было уже перевалить за полтинник, но среди поваров и официантов, которые мельтешили на виду, я мужиков такого возраста не увидела. Мама сказала, что я этого дядьку знаю - значит, лицо должно быть знакомым. Весь вечер там просидела, пиццы наелась от пуза, но ушла ни с чем. Сплошное разочарование. Запоздало сообразила, что можно поискать рекламу этой пиццерии в Интернете. Там могут быть фотки с каких-нибудь праздников ну или ещё что-то в этом роде. В итоге до двух часов ночи изучала разные ресурсы в сети с тем же нулевым результатом. От вида пиццы на картинках аж тошнить начало, но свою физиономию владелец нигде не засветил. Он даже не админ соответствующих групп в соцсетях - там какая-то девочка всем рулит, и фамилия у неё не Туманова. Нашла только подходящий под возраст и город профиль Туманова Евгения в соцсетях - пустой, с картинками автомобилей. И того, кто мне нужен, точно не Евгением зовут. На чеке из пиццерии написано: «ИП Туманов Г.В.». Геннадий, Георгий, Григорий, Глеб, Герасим… Вот вроде бы и видимых причин для огорчения нет, но аж злость взяла - я же знаю, где искать. Почему не хватило наглости спросить об этом «Г.В.» у работников пиццерии напрямую? За спрос не бьют в нос. Но нет же! Сидела весь вечер тихонько в углу за столиком, будто с какими-то дурными намерениями туда припёрлась и боялась себя выдать. С чего вдруг такая робкая стала? Самой себе противна даже.

Я ходила туда целый месяц, как на работу. С утра ехала в цветочный магазин, а в восемь вечера передавала кассу сменщице, садилась в автобус и выходила из него на улице Пушкина. На пицце за это время наела лишние два килограмма веса, а набраться смелости и задать кому-нибудь знающему один важный вопрос так и не смогла - вот как отводит что. Не могу, и хоть ты тресни. И от Мишки тоже никаких вестей не было. Я звонила ему пару раз, но он то занят, то где-то в лесах туристов пейнтболом развлекает. Сказал, что раз пообещал, то сделает, но тогда, когда у него будет на это время. Злыдня.

Сегодня у меня был выходной. Можно было валяться в постели до обеда, но я встала с утра пораньше с намерением победить саму себя. Пробежка, душ, мюсли на завтрак… Родители срулили на работу, а я приоделась, причесалась, намакияжилась и к десяти часам утра попёрлась на опостылевшую уже улицу Пушкина - подумала, что если по вечерам владельца пиццерии на месте нет, то с утра он должен быть в своих владениях точно. И как в дурацком сериале - сначала в десяти метрах от входа в заветное заведения меня окатила водой из лужи одна проехавшая мимо машина, потом добавила сырости и пятен вторая, а вишенкой на торте разочарований стал каблук, застрявший в решётке ливнёвки.

– Да чтоб вас всех!
– от души послала я проклятие вдогонку своим обидчикам.

Где-то впереди раздался громкий сигнал клаксона, визг тормозов и оглушительный удар - один и почти сразу же второй. Меня аж затрясло от отчаяния. Не сдержалась. Знала же, что нельзя злиться, а теперь из-за меня кто-то снова пострадал. Сняла туфли и босиком пошлёпала по тротуару к месту ДТП - хотела убедиться, что обошлось хотя бы без жертв. На перекрёстке в конце квартала очень быстро собралась толпа зевак. Дорогу перегородили три частично помятые машины. Было похоже, что чёрный «фольксваген» выехал на перекрёсток справа, а в него влетела серая «гранта» - первая из тех, кто меня обрызгал. А сзади в эту «гранту» впечатался ещё и синий «лифан» - смачно так, качественно. И светофор жёлтым глазом подмигивает - видимо, изначально не работал. Водители уже покинули свои автомобили и громко матерились друг на друга, выясняя, кто из них не прав.

– Никто не покалечился?
– осторожно спросила я у стоящей рядом бабулечки.

– Насмерть вроде никто, но у того парня, что в белой рубашке, рука вроде сломана. Глянь, как он её держит, - поделилась своими наблюдениями любопытная старушка.

Никуда я глядеть не собиралась. Все живы - это главное. Машину новую купить можно, а жизнь не купишь. И так на душе кошки скребли. В пиццерию я всё-таки зашла, но уже без прежнего энтузиазма и с намерением просто выпить кофе. Сделала заказ и наведалась в уборную, где кое-как просушила бумажными полотенцами мокрую одежду. А когда шла к своему столику, в дверь влетела взъерошенная девушка с выпученными глазами и сообщила официанту за стойкой:

– Пашка, там Туманов в аварию попал на перекрёстке!

– Геннадий Васильевич?
– уточнил парень, тоже округлив глаза.

– Нет, Руслан! На отцовской машине!

Ирония судьбы, да. Обидно до слёз. Подружилась, называется. Тот парень в белой рубашке, водитель «фольксвагена», и есть Руслан Туманов. Он здесь, в родном городе. А я случайно едва не отправила его на тот свет. Теперь у него сломана рука и, судя по истеричному докладу взъерошенной девицы, есть ещё и другие травмы. Его увезли в больницу сразу же, как только приехала скорая. Видимо, пострадал основательно. Но цель ведь достигнута, да? Я всё-таки его нашла.