Чтение онлайн

— Он не самый дружелюбный тип. Пойдем, проведу экскурсию.

Мы обходим большую часть комнат, дом немного смахивает на лабиринт, так что мне тяжело запомнить планировку, но все в идеальном порядке, без пылинки, пусть и явно не обжито.

— А что там?

Мы у панорамного окна, из которого открывается вид только на территорию Моргана, его участок огорожен высоким забором. Я спрашиваю про постройку-куб.

— Хочешь пострелять?

— Эм…пейнтбол? Лук? Я стреляла в академии, но повредила плечо, и ах… — соображаю — ты же владеешь и любишь оружие…

Мы быстро спускаемся и выходим во двор, Морган открывает сканером сетчатки глаза дверь, сливающуюся со стеной, словно мы заходим в хранилище шпиона.

На деле это пространство больше, чем кажется, потому что уходит под землю. Мы в огромном тире, а справа от линии стрельбы стеклянный шкаф. Нет. Целая стена оружия. Морган открывает ее двойной идентификацией.

— Это требует физических усилий. — щелкает пистолетом, и я вздрагиваю.

— Я хожу на пилатес каждый понедельник.

— Пойдет. — усмехается и протягивает мне оружие.

— Оно настоящее? То есть пули? Я не буду держать в руке заряженный пистолет, это опасно в первую очередь для тебя.

— Ты ошибаешься, чудо. — он смотрит на меня и вытягивает руку с пистолетом в сторону мишеней в виде людей — Бутафорское оружие подонка — опаснее модифицированного в руках монахини. Ты — последняя, кто смог бы навредить себе или мне. Ты — лучшее из оружий.

Морган чуть наклоняет голову в мою сторону, я прикрываю глаза и…раздается очередь выстрелов, оглушающая меня.

Мы одновременно поворачиваем головы. Точные попадание в голову и сердце. Когда он успел прицелиться? А сменить направление? Насколько бывший военный опасен? Никто даже не знает, что я здесь, в его подвале. Мужчину научили этому не на стрельбище. Он в свою очередь — самое смертоносное из оружий, это неоспоримо.

— Попробуй, это самый классический экземпляр.

Вставляет новую обойму, но слышу все сквозь звон, встряхиваю головой.

— Черт, прости. У меня нет наушников.

— Все в порядке. Покажи, как нужно.

Он помогает мне занять позицию, она лишь отдаленно похожа на те, которым учат в фильмах. Руки подрагивают, Морган придерживает их, скользит пальцами по тазу и почти касается губами моего виска.

— Два выстрела.

Раз. Два.

Это тяжело, он был прав.

Не знаю, сколько еще времени мы проводим за облапыванием друг друга и сложной стрельбой, но, когда опускаю оружие со второй спущенной обоймой, то слышу:

— Кто бы знал, что женщины с оружием в руках так привлекательны.

Мне все еще кажется, что это галлюцинация, потому что слух не адаптировался к такому шуму, но все равно краснею до кончиков ушей.

Наступил поздний вечер, мы приехали сразу после ланча, так что после выхода со стрельбища мы идем к следующей постройке. Она похоже на иглу со скамьями и креслами по кругу, в центре — странная труба и низкий железный круг, словно для контролируемого костра.

Я сижу в мягком тканевом кресле, укрытая пледом. Руки подрагивают от перенапряжение, а желудок издает неприличные звуки, когда Морган разводит огонь и достает из одного из трех морозильных пакетов уже нарезанные овощи. Он устанавливает стоячую сеточку над огнем и принимается раскладывать кабачки, перец и…

— Я могу тебе помочь? — пытаюсь высвободиться из пледа.

На самом деле, я бы продолжала наблюдать за ним. Открытый огонь, разгоряченный от этого Морган в обтягивающей футболке.

— Пока что ты здесь гостья, так что не думай об этом.

— Ты говоришь только овощи, но не вегетарианец. — хмурюсь — Ты можешь есть мясо при мне. Это только мой выбор, так что…

— Я надеялся на твое милосердие. — открывает второй пакет — Иначе пришлось бы скормить Форсу.

Улыбаюсь.

— Тебе нравится огонь. — замечаю.

— Да. — регулирует его — Если он горел в лагере, значит, все спокойно, и мы не опасались, что противник сможет обнаружить нас по дыму.

— Прости, я не хотела, чтобы ты вспоминал. — встаю, протягиваю мужчине другой плед, который вряд ли укроет его широкие плечи — Я просто слишком плохо тебя знаю и не могу понять, но…мне хотелось бы понять.

По лицу Моргана проскальзывает странная улыбка. Наверное, дело в языках пламени. Его лицо становится хищным, а плед отбрасывается на скамейку.

— Как и мне тебя.

— Не смеши, я слишком простая и говорливая, я всегда проигрываю в мафию, какая бы карта не досталась.

— Перестань думать. — он берет мое лицо в ладони и чуть сжимает.

— Кажется, что-то горит. — шепчу я.

Он не отрывая от меня глаз переставляет тяжелую сетку в сторону. Теперь огонь ощущается на коже, жар касается свободного пространства между топом и джинсами.

Морган приближается ко мне.

— Это от части…первобытно. — облизываю губы.

— Я теряю разум рядом с тобой, так что да, чудо. Ты превращаешь меня в первобытного человека. — я улыбаюсь — Как же я обожаю…

— Что, мой герой?

— Хватит болтать.

Наши губы сталкиваются в поцелуе. Мы в небольшом шалаше, витает запах овощей-гриль и жареного мяса, антуражные ковы скрипят под ногами, огонь согревает и отбрасывает рисунки на стены. Мы двигаемся к самому большому креслу, не разрывая очереди поцелуев. Морган оказывается спиной к нему и падает, притягивая меня к себе. Его руки блуждают по всем частям тела, обводят пояс джинс, он чуть проскальзывает пальцами под него, мое тело непроизвольно подается вперед, я трусь об промежность мужчины, получая именно тот результат, который должен быть. Морган Бриш меня желает, готов взять в собственном доме, а затем жениться.

Одной рукой опираюсь о спинку кресла, второй — комкаю ткань его футболки, утыкаюсь носом в изгиб плеча и шеи, чтобы заглушить стон. Морган чертова секс машина.

— Ариэлла. — тихий хриплый голос, его глаза сосредоточены, но карие цвет превратился в кромешный черный, что почти пугает — Ты уверена?

Какой идиотский вопрос.

Я только сильнее выгибаюсь, дразня его.

— Просто возьми меня. — прижимаюсь лбом к его — Пожалуйста.

МОРГАН

Ариэлле незачем умолять, потому что, по правде, не уверен, что смог бы остановиться. Единственной причиной мог бы стать только ее полный отказ, от которого я бы скончался на месте.