Чтение онлайн

То скована месяцем-просинцем лютым,

стужа ледяная птицу на лету бьёт.

То горят на её лысых пригорках

в Марьин-день снега,

ручеёк точит острый нос свой.

То она устилается разнотравьем

цветочным полей,

потом, узолотив и обагрив дубравы,

печально провожает серых своих журавлей…

Так и язык во временах меняется,

но остаётся русским…

2010

Русская речь

Кто назовёт простую речь

Прозрачной формой естества,

Не замечая с нею встреч,

Не видя, как она чиста?

Не видя, как она воздушна,

Что неба терем голубой,

Но никогда не равнодушна

И не подавлена собой?

В ней есть всегда своё значение,

Печать святого ремесла –

Она даёт увеличение

До бесконечного числа.

В ней все людские судьбы живы,

Все царства и все времена,

Хотя она неговорлива

И смысла тайного полна,

Как пентаграмма на скрижали,

Как лёгкий след карандаша…

О, сколько в ней живёт печали,

Когда волнуется душа!

12 мая 1985

Как делаются стихи

Муку

рассыпьте пухом на клеёнке.

Возьмите тесто, раскатайте слоем тонким.

Как рифма у стиха,

так всё в начинке дело,

лучок порежьте к мясу, смело

добавьте специи —

эпитеты, метафоры, синекдохи, сравнения…

Стопа, как пульс, пусть оживит стихотворение…

Пирог в духовку суньте.

Дверь стеклянную закройте.

Ждите.

Но при этом –

родитесь всё же Вы в душе поэтом!

2017

К поэту

Уют, покой —

что может хуже статься для поэта?

Он ищет приключения во вне,

Он жаждет истину познать в вине,

И нравятся вопросы без ответа…

Его заносит – вляпаться чтоб в грязь,

Потом очиститься в нирване вдохновенья,

И наплевать ему всегда на чьё-то мненье

Всё для того, чтоб рифма родилась…

Он превращает музу в девку со двора,

Дурнушку нарекает он мадонной…

Такие вот у творчества законы.

Поэт, тебе ни пуха, ни пера!

2018

Поэт и птица

Из Бодлера

Когда тоска томит матросов,

Среди наскучивших морей

Матросы ловят альбатросов

У неподвижных кораблей.

И вот краса морской лазури,

Стыдливо свесив два крыла,

Умея не бояться бури,

Страдает от людского зла!

Как неуклюже он ступает,

Забыв стремительный полёт,

Кто дым сигар в глаза пускает,

Кто бранным именем зовёт…

Поэт! И ты, расправив крылья,

Паришь в тумане облаков,

Внизу – страдаешь от бессилия

Среди бездушных дураков…

1979

На бумаге –

тень карандаша.

Ночь, живущая с вечной тайной.

Что ещё мне откроет душа?

Что расскажет мне рифма случайная?

Уж исчерпаны темы до дна,

И написаны все портреты,

Не закрыта лишь тема одна –

Как рождаются в мире поэты?

С чем проходят

и как идут?

Где находят они забвение?

Чего стоит их праведный труд?

Продаётся ли их вдохновение?

1988–1992

Стихи пишу

Моя исповедь печальна —

Непечальной в мире нет!

Моя исповедь – как тайна,

Обнаружившая свет…

В мире горьких треволнений

Через дни и времена

Моя исповедь – как тени

И живые имена!

Исповедуюсь я снова

За свои в миру грехи,

Я ищу живое слово,

Я пишу свои стихи.

Октябрь 1984

Неправильный сонет,

где я веду размышление о вероятности

существования четвертого измерения

Стихи слагаются поэтом,

Ещё влюбленным чуть при этом,

Когда любви кошачий коготок

Ещё не тронул сердце больно ненароком –

Грозит любовь язвительным уроком

И сильному уму едва ли будет впрок.

Души непостижимая природа…

Мы ждём любви нежданного прихода,

Чтоб логикой формальной пренебречь,

В пристрастное легко поверить снова.

Любовь – как поэтическая речь,

Где со значеньем сращивается слово.

Метафору найти – так без сомнения,

Она души иное измерение…

2003

Осень равнодушно смотрит на меня

Жухлостями тленья, красками огня…

Осень – вечер года, сонная старуха…

За оконной рамой засыпает муха…

Сизые туманы катятся с полей,

Словно великаны – тени тополей…

Грустная картина уж почти готова.

Для мазка последнего не хватает слова…

2008

Уже моя седеет голова,

И, кажется, исчерпаны желанья,

Поэзия – как способ выживания,

Где потеряли прежний смысл слова.

Поэзия – как тайный орган зренья,

Пронзает бесконечное пространство,

Где никогда не будет постоянства,

Где за забвеньем новое рождение.

О как же много надо испытать,

Чтобы стремиться каждую минуту