Гитар гитара, расскажи про мои сны, Ащеулов Сергей

Гитар гитара, расскажи про мои сны

Ащеулов Сергей

Шрифт:

Гитар гитара, тебе в верности клянусь,Ты голос мой, как я твой, сразу узнаёшь.Ты пальцы помнишь, как я струны, наизусть,И я пою, и ты божественно поёшь.Твой гордый вид всему высокому учил,Когда был молод, а потом когда был стар.И будь я в коме, всё равно бы отличилМою гитару хоть из тысячи гитар.Когда закончится нетленный путь земной,Когда закроют мне на бренном одре очи,Я буду слушать твои песни надо мнойИ видеть сон моей последней длинной ночи…

Гитар гитара, расскажи про мои сныТому, кто примет тебя в ласковые рукиПосле меня, когда за гранью пеленыНаступит время нашей дружеской разлуки.Пропой про то, что жизнь – игра, и я играл,И о завете материнском и отцовском.Пускай звучит аккорд, как храмовый хорал,О так не найденном мной камне философском.– – —Ну вот, гитара в подсознании слышна,Напоминая, что пора бы и очнуться,Уже пришли совсем другие временаИ дай-то Бог нам к лихолетью не вернуться.

Ты плачешь, скрипка, нынче горько, но желанно

Ты плачешь, скрипка, нынче горько, но желанно,Ведь и моя душа нуждается в слезах.Одна внутри нас обжигающая рана,Как фронтовой окоп, где кровь спеклась в следах.Ты плачешь, скрипка, нынче горько, но желанно,Твоя мелодия пришлась мне по нутру.В ней боль надежд, как стайка выживших жулановСреди расстрелянных тюльпанов поутру.Ты плачешь, скрипка, нынче горько, но желанно,Преисполняя волю страждущих надежд.Но камуфляж войны, хоть скроен тоже ладно,Не перешить в цвет белых праведных одежд.Ты плачешь, скрипка, нынче горько, но желанно,Все наши чувства там – над взорванной травой,Где распростёрлась опалённая поляна,Лежал ничком скрипач с пробитой головой.Ты плачешь, скрипка, нынче горько, но желанноКому ещё, как не тебе, меня понять.Тебе рыдать, а мне молиться непрестанноЗа тех, кто пал, кого так хочется поднять.Ты плачешь, скрипка, нынче горько, но желанно,Слезами музыки мне в унисон поплачь.Душа моя – она сегодня бездыханна,Осталась в том бою, где был убит скрипач.

Суть любви солона

Лирой птиц жил апрель,Льды слабели, а реки вскрывались,И подснежники тёплыеПоднимались свечой из травы.Зимний мир отопрел,Но твоя акварельТак свежа, и все ей любовались,А амурный пострелНоровил тронуть нить тетивы.День, смеясь, голубел,Дальше солнца был вечером запад.Перелётными крикамиПолнилась радость лугов.Лик берёзовый белОт веснушек рябел,Источал упоительный запах.Мир влюблённых хмелел,Вкусив в юности пищу богов.Гром оркестра игралМедью музыки спелого лета,Ветер южный с тюльпанамиСолнечный блюз танцевал.Тот, кто страстью сгорал,Твой рисунок избрал,Где в штрихах вписан код амулета.В нем за гранью зеркалЗашифрованный в нежность овал.Вызревали леса,Распуская серёжки на кронах.На полянах клубничныхМедовый стоял аромат.И, стремясь в небеса,Приподняв паруса,Ковыли воспарили на склонах.Где скатилась роса,Там от счастья был клевер измят.Изменялись тона,Дуло с хлебных полей янтарями.Ранней зорькой зарделисьПовзрослевшие гроздья рябин.Из костров сплетена,Из дождливого льнаОсень – храмовый свод с алтарями.Суть любви солона,Но прекрасна, как звёздный рубин.Улетел в облакаЛистопадов таинственный шорох,Интерьеры осенниеБлёкли под пухом снежка.Была встреча близка,Только синь холодкаСквозь стекло отражается в шторах.То не тень василька,То в глазах васильковых тоска.Нынче в парке пустомТех шагов нет, их след не отыщешь.Только клёны белёсыеКудри ветвей стерегут.Лишь незримый фантомДа метелицы стонОбитают, как на пепелище.Не клянитесь перстом,Ведь в любви друг о друге не лгут.Пара дивных комет,Воспарив, пронеслась небосклоном,За их дальними вспышкамиГрезился вешний апрель.В списках времени нетПодходящих приметПредсказания судеб влюблённых.Но в параде планетЕсть на звёздах твоя акварель.Далеко позадиКолесница крылатой авроры.Перекрыт горизонтамиСвет безмятежных лучей.Погоди, не студи,Снова, солнце, взойди,Жемчугами укрась мельхиоры.Не надейся, но жди,Не должно быть в любви мелочей.Возвратишься опятьВ это терпкое, в ягодах время,Если бросить не жалкоК вискам серебристых монет.До него только пядь…Только прядьНаклонилась к поэме,Чтобы вновь изваятьДля неёЗолотистой дорожкой сонет.

Виват и реквием

Дорога. Рельсами разрезана река;Как больно жить, познав её безмолвный крик.Но, может, там, где есть просвет сквозь облака,Ждёт поворот, а не безумия тупик.Под стук колёс вагон качается слегка,Плацкартный полнится испаринами лет.Там, впереди, безвестность цели, а покаНа скорый поезд непросроченный билет.Преграда держит две поверхности водыПорознь, опутав частоколом рваных шпал.Одна из них давно закована во льды,Другая – в снег. И всё же теплится запал.Но нет течению обратного пути,И не прорвёт плотину давности поток.Экспресс на стыках вторит грешное «прости»,Спеша вперёд, но не в тупик, а где итог.Знакомых лиц нет в провожающей толпе,Как нет, по сути, остановочных платформ.С перрона всем, кто вспрыгнул в общий и в купе,Мерцая мглой, фонарный светится плафон.Не зря придуманы над пропастью мосты;Состав и все, кто в нём, уже на берегу.Вдали виднеются встречающих цветыИ тот, кому за жизнь пожизненно в долгу.Локомотив, скрипя нутром, убавил ход,Из уважения чуть-чуть притормозил.Но машинист отдал команду на проход,Боясь просрочить, пассажиров увозил.Прибавить бег его не дрогнула рука,Он к повелению Всевышнего привык.А где-то всхлипнула отчаянно река,Туман с росой полёг слезами у травы.Развилки блеск. На стрелке жёлтые огни —Примета станции конечной узловой.Здесь можно вырваться из круга западниИ повернуть назад по ветке кольцевой.Казалось, вот он – долгожданный путь домой.Вскричали путники счастливое: «Виват!»Не повернув, промчался поезд по прямой,И в этом стрелочник обычный виноват.День заспешил уйти в предчувствии лампад,И лик святой явился с бликами икон.Пылало зарево в том месте, где закатИ до него один, последний перегон.Тот, у кого в руках ключ жизни и судьба,Благоволил предупреждающий гудок.Вода, огонь, оркестра медная трубаИ надвигающийся к сердцу холодок.Кто не хотел спешить, святого стан обвив,Молил, в надежде, что в оставшемся путиКондуктор высадит, экспресс остановив,Чтобы пешком куда положено дойти.Давно не слышен нервный грохот эстакад,И не спешит водитель фуры на обгон.А впереди с венками, взятый напрокат,Под звуки реквиема движется фургон.В подлунном мире жизнь размеренно плыла,Дела, заботы – всё мирская суета.И только те, по ком звонят колокола,Нашли вконец свои бессменные места.

Пустота

Следы на зеркале воды как цепь кругов —Боль отражения от брошенных камней.Осталось несколько до пропасти шагов,Где омут жаждущий зовёт: «Иди ко мне».Там, за поверхностью, такая глубина,Здесь, на краю, ещё не небо – высота.Но ощущение достигнутого днаИ пустота, и пустота, и пустота…Алеют капли на искусанных губах,Взметнулся ввысь безмолвный зов вины в глазах,Чтобы, страдая, передать в своих мольбахПечаль: «Прости нас, лик святой на образах».

Отголоски гитары

Небо окутало облачной вязьюОблик полночной луны.Тени со светом невидимой связьюТкут полотно пелены.Дремлет ковыль шелковисто-белёсыйНа перекатах холмов,А у воды, рядом с кромкою плёсаСгрудились срубы домов.Старый плетень на краю огородаЖгучей крапивой зарос,На быстрине мель для пешего бродаК роще из белых берёз.Вязнет песок под ногою босоюС галькой речною вразброс.В сонной реке плещет ива косоюСветло-зелёных волос.В пойме с весны раскудрявилась согра,Спрятав в тальник крутояр.Своды пещер наземь смотрят недоброВ чёрно-пустой окуляр.В колке глухарь зарядил кастаньету,Переходящую в трель.Рядом с колодцем, подобно скелету,Тощий стоит журавель.Сгорбился мост, пропуская дорогуЧерез овраг до села.К церкви тропа, напрямую к порогу,Цепким репьём заросла.Выбита дверь, покошённая рама,Дыры в полу вместо плах.Остов гнилой сохранился от храмаС плесенью на куполах.Но хороша, позабытая Богом,Житом простая земля.И, как олимп, в этом месте убогомГордо растут тополя.В милом краю нынче редкостью гости,Только проездом, и тоЛишь постоят иногда на погостеИ не заплачет никто.А за рекой, где черёмушник старый,Табор кочует цыган.Под перебор семиструнной гитарыПляшет костёр-хулиган.Пламя его отражается в листьях,Отблеском алым горит.Так языком на калиновых кистяхОсень в саду говорит.Скромно краснея, огонь бесноватыйСвой притухает язык.Будто бы он в этом всём виноватый,А не крестьянин-мужик.Неподалёку, в деревне соседнейПрокукарекал петух.Уголь пошаял, издал вздох последний,Треснув, блеснул и затух.Мигом одним обрываются струны,Раньше, чем эхо в полях.Скоро рассвет фантастически юныйВспыхнет в речных хрусталях.Без сожалений расстанутся с ночьюРощи, поляны, цветы.Всякий не рад своему одиночью,Живший в тисках темноты.Там, где восток, виден блеск перламутраНа зеркалах облаков.Птицы щебечут всем доброе утроВечно, во веки веков.Тёплый туман наплывает с протоки,Шепчет осокой река.Где-то вот здесь затерялись истокиИз моего родника.Будут играть летом грозы в литавры,Переливаясь в дожди.Долго ещё отголоскам гитарыЖить, отдаваясь в груди.

Жизнь моя утопия

Течёт во времени, течёт моя река.Её начало из святого родника.Того, что род зачал мой в древние векаВ цветных полянах посреди березняка,Где смешан с соком терпких трав солончакаВкус материнского грудного молочка,Где синь озёрная в соцветьях василькаДа ковыли в степях, как проседь у виска,Где капли росные, как искры светлячка,Рассвет встречают под мелодию сверчка.

Журчит исток родства сквозь русло ручейкаСам по себе, легко стекая с бугорка.Всё впереди, вся жизнь… и смерть… ну, а покаПрозрачен, чист, и нет болота-тупика.Нет ни погонщиков с галер, нет челнока,Который гонит властный окрик вожакаПод всхлип весла в руках мозольных мужикаТуда, где топь, водоворот, угрюм-река.Есть только счастье да два преданных дружка,Так непохожих друг на друга двойника,Всегда, где правый – левый есть наверняка;Не берега ещё – два юных бережкаСопровождают вдоль зелёного лужкаСуть бытия, водой струящейся слегка.

Играет речка, созидая из пескаТо заводь тихую, то рай из островка,То плёс, то омут, где водица глубока,Где жуть утопии правдива и горька,Где нимфа в царстве темноты и холодка

Конец ознакомительного фрагмента.

1 2 3 4 5

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Гитар гитара, расскажи про мои сны

Ащеулов Сергей

Шрифт: