Игра на двоих
Шрифт:
Сергей
Маша буквально выскакивает из машины. Мчит к подъезду. Я даже не успеваю сориентироваться. Открываю дверь, выхожу на улицу. Пытаюсь её догнать, но застаю лишь захлопывающуюся перед носом дверь...
— Что это, блядь, было?
Девочка явно не в себе, но что не так? Что могло вывести её из себя?
Наша игра была обоюдной. Флирт. Её реакции.
— Кармацкий, ну ты и олень...
Когда из твоей машины девки так рьяно выскакивали? Всегда пытались подольше задержаться... Да, но она не девка! Мария Александровна... Мать её, кандидат наук — паутина из рук...
Да что ж я сделал-то не так?
Еду домой в разобранном настроении.
— Да уж. Намечалась свадьба, а вышли похороны... или решили совместить...
Прекрасный вечер закончился стремительно и очень странно… Надо понять. Но явно нужен разговор с Машей, сам я нихера не разберусь. Трогать её сейчас нельзя, надо ждать, пока сама выйдет на связь.
Моя квартира на последнем этаже элитной высотки. Проект Матвеева. Он уговорил меня взять жильё в этом комплексе как инвестиционный проект ещё на этапе строительства. Потом я полностью перебрался сюда, устав мотаться из офиса за город.
Брал я квартиру не из-за статуса, а потому, что близко к работе, и панорамным глазам открывается шикарный вид. Я перебрался сюда уже почти год назад, но это помещение так и не стало моим домом — оно всё такое же необжитое. Интерьер продуман до мелочей, очень функционален. Две спальни. Гардеробная. Огромный кабинет. Спортзал. Гостиная и кухонная зона... Но в этом доме нет жизни. Мне нравится этот аскетизм, эти белые и тёмно-серые тона — смотрится отлично, но добавить бы красок в мою однообразную жизнь...
Конечно, яркие девицы здесь появлялись, но ненадолго, с конкретными целями и по взаимной договорённости — без права ожидать большего, чем просто физическая близость или эскорт. Дальше гостевой зоны они не прорывались…
Бросаю ключи в чашу на тумбе в прихожей.
Стоит сварить кофе.
Под звук работающей кофемашины продолжаю думать о причинах «побега» Маши... Вот мозгом понимаю: отпусти ситуацию. Мальчик, что ли, за ней бегать? Не хочет барышня — от невинного поцелуя от тебя унеслась. Отпусти.
Но нет ведь, как гвоздь вбили в голову, и пульсом по всему телу: какого чёрта?..
— Что-то здесь явно не так.
Решаю принять душ. А в душе накатывает новая волна. Прокручиваю весь вечер и не вижу изъянов... Поцелуй? Ну не девочка же она, чтобы так от невинного поцелуя улепётывать...
Решаю немного поработать. Но сначала — крепкий кофе.
Ставлю чашку на барную стойку. Открываю ноут, параллельно — планшет. Пролистываю план на завтра. Просматриваю проект контракта с университетом, присланный юристами... Но в голове только её побег.
Девочка... Что не так было?
Уже далеко за полночь. Три чашки кофе. Просмотрены два контракта и направлены на последнее согласование юристам. Даны распоряжения по поводу договора с университетом. Просмотрена куча документов... Глаза уже начинают слипаться. Закрываю ноут. Иду в спальню, но тут приходит сообщение от неё: «Прости».
— Оу... Ладно, девочка.
Не самое лучшее время для переписки. Я не подросток какой-то, но и оставлять её сообщение без внимания было бы глупо.
— Маш, а есть за что?
Пишет ответ:
— Да.
— Может, поговорим завтра при встрече? Хорошие Машеньки в это время спят...
— Можно встретиться завтра. Сон что-то избегает меня.
— Спи, нет повода для бессонницы. До завтра.
— Спокойной ночи, Серёжа...
— ?
Надеюсь, на виртуальный поцелуй реакция не будет болезненной.
Вот так: пара ни к чему не обязывающих фраз — и настроение из холода мчится к плюсовым температурам.
Глава 15 – Падение Зиккурата
Маша
Забегаю в квартиру, и меня встречает Даша.
— Ты чего такая взъерошенная? Там волки за тобой несутся?
— Нет, не волки.
— Ясно. Не волки…
— Всё нормально.
Даша недоверчиво оглядывает меня.
— Странная ты какая-то. Щёки красные, глаза блестят... Это олень какой-то тебя напугал? Так я ему быстро рога поотшибаю!
Даша дёргает ручку входной двери на себя, но я не даю ей выйти.
— Стой! Всё нормально, никого там нет, и никому не нужно ничего отшибать. День сложный просто. Всё, пошли пить чай.
Стараюсь перевести тему. Знаю, что Дашка может бесконечно говорить о трёх вещах: цифрах (она аналитик), строителях (это её окружение уже лет пять) и своём начальнике Дмитрии Олеговиче Матвееве, поскольку последний месяц это её персональный «Достоевский».
— Как работа? Как Дмитрий Олегович?
Она как-то странно реагирует. Отводит глаза и покрывается краской.
— Чего молчишь? Чего нос повесила?
— Эм... Нормально он...
— Он? — Что-то темнит моя Даша. Вообще на неё не похоже. Или это затишье перед бурей? Вижу, что «качает» воздух лёгкими — к чему-то готовится... Изображаю барабанную дробь по кухонному столу. — Идёт! Откровение идёт!
— Дмитрий Олегович... Нормально у него всё. Секретаря нового завёл, «осваивает». Скотина!
Ого, приплыли. Убираю руки со стола.
— Даш, а тебе какое дело, кто кого осваивает?
— А… Нехер вопросы личного характера на рабочем столе решать! Или под столом... — Щёки Даши просто полыхают огнём. — Меня после увиденного сегодня точно с вещами на выход. А место классное, но Матвеев же не допустит... — хнычет.
Окидываю кухню взглядом. Повсюду следы кипучей деятельности.
Даша всегда начинает импровизировать на кухне, когда её придавливает неопределённость. Ого! Даже пирог с яблоками испекла?! Дело плохо.