Чтение онлайн

— Да ну, — фыркаю я. — Ему просто нужно снять напряжение.

Рита морщится:

— Фу!

— Ну правда, — отрезаю я. — Он просто хочет со мной переспать.

— И… в чем проблема? — Даня наклоняет голову.

— Я — не про случайный секс, — выпрямляю спину, пытаюсь звучать убедительно.

— Ага, конечно, — тут же встревает Рита. — А как же Егор? Вы же тогда месяцами не вылезали друг из друга.

— Это другое. Егор не считается.

— Почему?

— Потому что он только вышел из отношений, и у нас было… ну, «откат». — Я делаю глоток вина. — Это иначе.

Даня кривится:

— То есть ты предпочитаешь скучную историю с Егором, а не жаркую с Ильей Мельниковым?

— Он мой начальник, — бурчу я.

— Еще лучше. Попроси прибавку по ходу дела. Два в одном, — ухмыляется он.

Мы смеемся.

Рита отрывает взгляд от экрана:

— Ты реально на него смотрела?

— Нет. Он себе напридумывал. У меня на работе есть дела поважнее, чем смотреть на его… «удава».

Даниил и Рита взрываются смехом.

— Откуда у тебя такие сравнения, Катя?

— Выросла с братом, Борькой, — пожимаю плечами. — Я знаю все варианты. «Дружок», «краник», «палка»… — сухо бормочу я, отпивая вино. — Все слышала.

— «Удав», — Даня театрально вздыхает. — Вот это лексика.

— Ваши блюда, — улыбается официантка, ставит тарелки.

— Спасибо.

Она уходит, и мы начинаем есть.

— А в субботу мы идем тусить, — произносит Даня, разрезая стейк.

— Куда? — спрашивает Рита.

— В новый «Клуб 55», открытие. У меня четыре VIP-билета.

— Четыре? Я могу взять Лешу? — Рита поднимает брови.

— Конечно, — жует Даня. — И, Катя, не забудь: завтра идем за офисной одеждой.

— Мы же на выходных уже купили новое, — удивляюсь я.

— Купили, да. Но ставки выросли. Твой горячий начальник явно на тебя нацелился. Надо сделать так, чтобы он помучился… пока не начнет просить.

— Он не будет просить.

— Будет, — уверенно кивает Даня.

Я закатываю глаза и поддеваю вилкой еду.

— Прекрасно. Судя по тому, как ты тратишь мои деньги, мне точно нужен бонус.

— Заработай его красиво, — Даня подмигивает и приподнимает бокал. — Давай, подруга.

— Хватит! — смеюсь я. — Ты можешь помолчать хоть пять минут?

— Я просто говорю, — пожимает он плечами.

Я жую и пытаюсь спрятать улыбку.

Я сижу в кафе и смотрю через дорогу на черный «Майбах», припаркованный у входа в «Мельников Медиа». Полседьмого. Водитель стоит у машины и явно ждет — значит, Илья скоро выйдет.

Я делаю глоток кофе, и мысли сами куда-то уносятся.

Он всегда с водителем?

— Свободно? — спрашивает кто-то и трогает табурет рядом.

— Да, конечно, — улыбаюсь. — Садитесь.

Я снова смотрю на здание. Интересно, где он живет? Достаю телефон и впервые в жизни вбиваю в поиск: «Илья Мельников».

«Илья Мельников — третий сын медиамагната Сергея Мельникова и его супруги Елизаветы…»

— Что? — шепчу я.

«Входит в список самых богатых людей России. Состояние оценивается примерно в десятки миллиардов рублей…»

Я таращусь в экран.

«Он часто появляется на светских мероприятиях и, по данным прессы, встречался с самыми красивыми женщинами…»

Псевдоним в таблоидах — «Мельников-Казанова» — за то, что он, кажется, умеет добиваться от женщин всего, чего захочет.

Я листаю дальше, натыкаюсь на имена, на фотки: премьеры, яхты, вечеринки, красные дорожки. Он как рок-звезда.

Я прикусываю губу и скептически приподнимаю бровь. «Казанова»… ну да. Какая разница.

«Коллекция искусства — одна из лучших, хранится в закрытой галерее в Москве. Самые личные вещи — в доме в Санкт-Петербурге…»

Я морщу нос.

— Личная галерея… серьезно? — бормочу себе под нос.

Поднимаю взгляд на «Майбах» — меня будто встряхнули.

Я вспоминаю его слова из переписки: он не ищет «секси». Он ищет «необыкновенное».

Я снова прокручиваю в голове наш диалог. «Когда наши глаза встретятся — мы оба поймем». Я едва сдерживаю улыбку.

Двери открываются, и я вижу Илью: быстрый шаг, портфель в руке, спина прямая. Он не притворяется — власть у него просто есть, сама по себе.

Он что-то говорит водителю, садится сзади. Дверь закрывается. Машина выезжает в поток, я провожаю ее взглядом.

«Когда наши глаза встретятся…»

Я тихо улыбаюсь.

Илья Мельников все еще верит в магию. И я точно знаю: он ждет не меня. Я не «необыкновенная».

У нас не было этого киношного взгляда «и все стало ясно». Мы вообще-то постоянно ссоримся. Это не великая история любви. Я обычная девчонка, да и его влюбленность довольно приземленная.

Я подпираю подбородок ладонью и смотрю в окно.

Но ничего. Когда-нибудь сюда зайдет мужчина, который снесет мне крышу, и мы уедем в закат, и все будет как в сказке.

Я улыбаюсь с легкой грустью. Похоже, у нас с Ильей есть одна общая вещь. Я тоже верю в магию.

Мы выходим из машины, вокруг вспышки камер, Даниил хватает меня за руку и тащит внутрь через черные огромные двери.

— Видишь? — сияет он. — Вот почему ты должна всегда выглядеть на миллион. Папарацци здесь.

Я запрокидываю голову и смеюсь:

— Они не за нами. Они снимают настоящих звезд. И перестань изображать светского льва, ты смешон.

Суббота. Открытие какого-то модного клуба.

Даниил поправляет лямки моего платья:

— Эй, мы в списке гостей.

— Ты в списке гостей. Я просто твоя подружка «на подхвате».

— И выглядишь шикарно.

Я нервно провожу ладонями по бедрам:

— Ты уверен, что это не слишком?

Он продевает мою руку в свою:

— Дорогая, «слишком» не существует.

Я хихикаю и смотрю на себя: ярко-розовое облегающее мини, босоножки на тонких ремешках, волосы распущены, заколка за ухом и впервые в жизни — розовая помада. Я будто вылезла из глянца шестидесятых. И как ни бесит это признавать… мне правда идет.