Чтение онлайн

Женский голос. Фраза про профессионализм. И короткие гудки.

Трясу головой, пытаясь отогнать глупые мысли. Наверное, он занят. Решает какие-то вопросы. Свадьба, гости, организация — мало ли что могло случиться. Это же Имран, он всегда все контролирует, просто задержался по делам.

Пытаюсь себя убедить, но внутри уже шевелится червячок сомнения.

Три минуты. Я считаю каждую секунду, глядя на стрелку часов. Три минуты — целая вечность, когда ждешь.

Набираю снова.

— Да, — слышу голос мужа.

— Имран! — выдыхаю с облегчением. — Ты где? Я волнуюсь, гости уже все собрались, через полчаса церемония...

— Скоро буду, — обрывает он. Голос чужой, напряженный.

— Но где ты? Что случилось? Я слышала женский голос, когда звонила...

— Жди! — коротко бросает и отключается.

«Жди».

Всего одно слово. Никакого «все хорошо», «не волнуйся», чтобы я тут не умирала от тревоги и волнения.

Что-то внутри переворачивается. Обида? Злость? Я сама не понимаю. Ясно одно — спокойно ждать я больше не могу.

Схватив подол платья, чтобы не наступить, выхожу из комнаты. Нужно спуститься на кухню, чтобы выпить воды. Может, получится успокоиться.

Коридор. Лестница…

Сердце колотится дыхание сбивается. Я почти лечу вниз, перескакивая через ступеньки даже в пышном платье.

Останавливаюсь на втором этаже, потому что слышу смех.

Женский смех. Тихий, игривый, с хихиканьем. Доносится, кажется, из конца коридора.

Ноги сами несут меня туда. Я не думаю, иду на звук, как мотылек на свет.

Дверь чуть приоткрыта. Толкаю ее и замираю.

Потому что там Имран.

Мужчина, ради которого я надела это платье. Который спас меня, мою маму и сестру. Который сказал, что я его. Который смотрел на меня так, будто я самое драгоценное, что у него есть.

Он стоит спиной ко мне, но я вижу его руки. Они на талии блондинки.

А эта женщина прекрасна. Длинные светлые волосы, короткое платье, идеальная фигура. Она запрокидывает голову, смеясь, и тянется к нему.

А он целует ее.

Его рука скользит ниже — не ее задницу. Сжимает.

В ушах начинает шуметь, как перед обмороком.

Машинально вспоминаю голос в трубке: «Я профессионал своего дела».

Вот оно что…

А я как последняя идиотка жду, что объявится мой муж.

Конечно, он не врал. Объявится обязательно. Но после секса с этой мадемуазель.

Сглатываю ком, вставший поперек горла. Пытаюсь вдохнуть, но воздух не проходит. Грудную клетку сдавливает тисками.

Они не замечают меня. Увлечены друг другом. Она что-то шепчет ему на ухо, он смеется в ответ.

Смеется. За минуты до нашей свадьбы.

Сняв телефон с блокировки, который сжимаю в руке до побелевших костей, делаю снимок. Не знаю, зачем мне это надо. Понятия не имею.

Пячусь назад. Натыкаюсь спиной на стену. Больно…

Свадьба. Гости. Огромная церемония.

Все ждут нас. А он здесь. С другой.

В голове не укладывается. Это не может быть правдой. Это сон. Кошмар. Сейчас я проснусь, и Имран будет рядом. Будет гладить меня по голове и говорить, что все хорошо.

Но я не просыпаюсь.

Разворачиваюсь и бегу. Назад, по лестнице, в свою комнату. Платье путается в ногах, слезы застилают глаза. Однако я ничего не вижу, только белые пятна.

Захлопываю дверь. Прислоняюсь к ней спиной. Сползаю вниз.

Сижу на полу в свадебном платье и смотрю в одну точку.

«Скоро буду».

«Жди».

И ее смех.

Как же так? За что? Почему?

Я думала, знаю его. Думала, он другой. Думала, наша история — это не просто сделка или контракт, а что-то настоящее. Я искренне верила, что он тоже влюбился в меня.

Дура.

А он...

Закрываю лицо руками. Платье, такое красивое и долгожданное, теперь кажется тяжелым и липким. Хочется содрать его с себя, разорвать в клочья, сжечь.

Но вместо этого я встаю, достаю из шкафа небольшой спортивную сумку и впихиваю туда самое важное.

Имран, целующий блондинку, его рука на её заднице… Картина врезалась в сетчатку, пульсирует в висках, разрывает грудную клетку изнутри.

Не думать. Не думать. Не думать.

Я должна уйти. Сейчас. Пока я не развалилась на куски прямо здесь, в этом платье, которое выбирала с таким трепетом.

Бросаю сумку на кровать. Открываю шкаф. Что брать? Документы, телефон, деньги. Всё остальное не важно.

Запихиваю в сумку паспорт, кошелек, телефон с зарядкой. И все-таки беру пару спортивных костюмов. Смотрю на себя в зеркало и не узнаю, потому что на меня смотрит чужая женщина в белом платье, с идеальной прической и пустыми глазами.

Снять это чертово недоразумение? Не могу. Сама не справлюсь с застежками и шнуровкой. Со всем этим великолепием, которое вдруг стало клеткой. Да и времени нет. Каждая секунда здесь — как нож в спину.

Лишь скидываю обувь и, достав кроссовки, с горем пополам обуваюсь.

Хватаю сумку. Выхожу в коридор.

Дом пустой — все во дворе, ждут церемонию. Ждут нас. Сказку, которой не будет.

Я стараюсь ступать бесшумно. Платье шуршит, фата тянется за мной, как белый хвост.

Задний проход. Я запомнила его в первый же день, когда Карим Мурадович показывал дом. Через подвал можно выйти во внутренний двор, оттуда на улицу, минуя всех гостей. Никто не увидит и не спросит, куда я собралась. Кроме охранников.

Спускаюсь в подвал. Здесь прохладно. Ноги дрожат, сумка бьет по бедру. Я почти у двери. Ещё несколько шагов и выйду отсюда. Исчезну из этой жизни, как будто меня в ней никогда и не было.

— Алина!

Замираю, услышав голос Алисы.

Обернувшись, вижу сестру. Она стоит на пороге подвала, в красивом платье подружки невесты, с широко распахнутыми глазами. Смотрит то на меня, то на сумку, то на платье.

— Лина, ты куда? — голос дрожит. — Что случилось? Почему ты здесь? Гости уже все собрались... Что у тебя с лицом?