Книга стихов и песен
Шрифт:
Евразия
***
Слова
Как нелегко с нами
Быль или не быль
***
***
***
Оставайтесь с нами
*, *, *, *…
***
Бдительность
Она
***
***
Посвящается Булату Окуджаве
***
Не спится
Поделиться с друзьями:
Медленно, очень медленно,А хочется все немедленно.Надо бы все мгновенно,Сейчас, да и непременно.Трепетные фантазииРазбередить в людях,Но старая Евразия —На комплексах и конфузиях.И мы с ней такие жалкиеИдем по дороге глиняной.Забыли, что были галлами,Забыли, что были римлянами,Славянами были славными,Прославленными в боях.Зачем нам куда-то двигаться,Останемся спать в сенях.
Можно написать что попало,Если кто-то красиво оформит.А ежели кто-то прочтетИ, мало ли, еще запомнит.
Есть люди, что сочиняют слова,Такие известные и вроде бы новые.А есть, что находят в душе сперваНемного забытые, но очень знакомые.
Стало быть, нас мало.Стало быть, мы бренны.Как же нас все достало.Как же мы откровенны.Вера ли нас любит?Верными ли мечтами?Странные же мы люди.Как нелегко с нами.
Так ветрено сегодня, пальмы гнутся,А океан спокоен удивительно.Я так хочу опять сюда вернутьсяК своей несвоевременной обители.И облака плывут, чуть-чуть подкрашены,Плывут по небу древними гравюрами.Им, безусловно, нечего вынашивать,Играя в поле белыми фигурами.Они проходят вехами короткими,В халатах теплых, в тапочках домашних,Смотря в окно бездонными и кроткимиГлазами неизвестного вчерашнего.Так ветрено сегодня, пальмы гнутся,Хотя на океане полный штиль.Пойду перед отъездом окунуться.В окошке – сказка, а на ощупь – быль.
Выпала ночь такая,Чтобы не ждать погоды.Просто сидеть и хаять,То, на что мы пригодны.Чтобы хвалить и веритьВ то, что мы не умеем.Славно, что все проверитьСложно, да и не успеем.
Желтых огней вереницы.Мы – перелетные птицы,Мы – моряки и пилоты,Мы – корабли, самолеты,Мы – путешественникиЖизни бездонной реки.
Когда-то ведь и насЗахочет видеть Бог…Я ненавижу смертьТак, как сказать я смог.
Распишитесь где-нибудь навечно,Чтоб запечатлеть миг быстротечный.В детстве свои подписи оставьтеБелым мелом на сухом асфальте.Распишитесь в книге предложений.Оставляйте след своих сомнений.Оставляйте след своих желаний.Оставайтесь, оставайтесь с нами.Распишитесь в медицинской карте,В паспорте, в грабительском контракте.В бракосочетательном союзе.Оставайтесь вместе с нами, люди.Распишитесь в собственном незнании.Распишитесь где-нибудь на здании.Кто-то любит вас, не сомневайтесь.Оставайтесь с нами, оставайтесь.
Строчки, строчки, строчки, строчки.Ручка, стол, на нем тетрадь.Сыновья мои и дочки,Вы должны об этом знать.Я случайно вас придумал,Вас могло бы и не быть.И никто б не стал читать вас,И никто б не стал любить.Не любить никто не стал быПеревернутых страниц.Я нарочно вас придумал —Белоснежных птиц.
Халат, диван и тапочки – лежишь,В окно посмотришь грустно и молчишь.Тебе б вчера такое показать,Ты, может, и не стал бы зажигать.Хотя, наверно, стал бы, один хрен,Лежи уже – носитель своих ген.
Песни не пишу – сами пишутся.И стихи: дождусь – да услышатся.Карандашик сам в руки просится,И слова, как эхо, доносятся.Но когда насупится мнительность,Чтобы победить вдохновение, —Стоит проявить свою бдительность,Дабы побороть свое мнение.
Я написал трилогию,«Трилогику» о любви.В ней персонажа три:Он, она, их любовь.Потом написал двулогию,«Двулогику» потери.В ней персонажа два:Он и его любовь.Затем написал повестьБез логики совершенно.В ней персонаж один —Она.
Та дорога, что когда-то глянцевой была,Заплутала, захворала, мохом поросла.Заросла травой зелёной, в поле улегласьИ под небом опалённым в косы заплелась.На дороге-невидимкеУж и не найтиПоворотики-тропинки,Тайные пути.Там по ним, храня сердечко от всего, всего,Ты бежала до крылечка, прям до моего.Потревожит летний ветерДавнюю печаль,Только до тебя забудет донести,А жаль…
Я б узнать хотел однажды,Растворившись в пыль мирскую,Кто мой стих прочёл бумажныйИ теперь сидит-тоскует,И смеётся непременно,И немного греет душу.Может, и пишу я скверно,Можно кое-что послушать,И немножечко корявоАпеллируя словами,Всё же я имею правоВоссоединиться с вами.
Вы глядели хоть раз на АрбатРанним утром, пустым и угрюмым?Он спокойствию вовсе не рад,Хоть давно не является юным.Он лежит посреди тишины —Одинокая кошка на лавке,Словно выжили после войныТолько здания в серости зябкой.Разноцветный талантливый холстСловно смыла осенняя сырость,Как бы бросило войско форпост,Побросало оружье и скрылось.Ты стоишь и глядишь пред собойИ не веришь, что через мгновеньеЗабурлит непослушной рекойДолгожданное столпотворенье.
Стихотворение – не уравнение,Не абсолютная аксиома.Лишь субъективное озарениеВ рамках периметра своего дома.
Как же я хочу спать,Как надоело это.Передо мной тетрадьИ самое позднее лето.Скоро придут холода,Осень придёт, в общем.Всякая ерундаДелает сон тощим.Всякая ерундаВсячески возникаетИ забирает сон —Лучшее забирает.А я во сне бы смогФильмами насладиться.Только один лишь БогЗнает, зачем не спится.