Чтение онлайн

— Есть кто-нибудь? Меня здесь закрыли! Помогите! Здесь кто-то есть? Откройте дверь!

Но в ответ — тишина...

Капец, блин.

И есть охота, и пить... И душно... И так себя жалко...

Снова стучу.

— Откройте! Дверь захлопнулась! Выпустите меня!

Проходит где-то полчаса моих тщетных попыток выбраться. Продолжаю стучать…

Слышу в коридоре чьи-то шаги и начинаю ещё громче орать и барабанить:

— Выпустите меня, дверь закрылась! Откройте, пожалуйста!

Мне становится так обидно из-за всей этой ситуации, что я начинаю плакать...

Но дверь открывается.

И стоит ОН.

— Даш, ты как?

— Плохо... — стою как побитая моль.

Он приподнимает меня за плечи и уводит оттуда.

— Где твои вещи? Тебе нужно что-то взять с собой домой.

Я только показываю направление, а он меня ведёт.

Пока собираюсь и ищу забытый здесь телефон, он приносит мне воду. Жадно пью прямо из бутылки. Не до этикета и эстетики — я пить хочу так, что голова кружится.

— Даш, лучше?

— Угу.

— Поехали, я тебя подброшу до дома...

Едем в его машине. Меня накрывает такое спокойствие, что кажется, я даже задремала.

— Даш, — он дотрагивается до моего плеча. — Приехали!

— Ага... Спасибо, что открыл дверь там... и подвез.

— Угу. Иди, Даш...

Берусь за ручку двери, тяну... Рывок — и он притягивает меня к себе. Обнимает своими большими ладонями, гладит по спине. Чувствую себя в этих руках маленькой фарфоровой куколкой. Он так хорошо пахнет... Так бы и сидела, прижавшись к нему.

Он медленно отстраняется.

— Даш, иди, а то уже не отпущу. Иди...

Выхожу из машины. Опять в состоянии зомби добредаю до квартиры. Что это было вообще? А я сама... Я же ответила на этот жест.

Вот же ж... Я опять не спросила, как его зовут!

Готовить сегодня не буду, сил нет. Устала безумно. Достаю вчерашний салат. Голодна, но кусок в горло не лезет. Пью чай и иду спать.

Буду жить по принципу Скарлетт: «Я подумаю об этом завтра».

Даша

Утро встречает меня солнышком и по-настоящему тёплым днём.

Душ, завтрак, дорога на работу, офис, моё рабочее место...

До обеда с ребятами обсуждаем моменты по презентации, и я погружаюсь в работу. Олег ближе к обеду предлагает сходить в кафе, а не тратить час на дела, которые неспешно можно завершить и после того, как подкрепимся.

В кафе многолюдно, но мы находим столик.

— Даш, а ты со своей подругой Олей давно знакома?

— Да, четыре года уже почти. Мы с ней на первом курсе сдружились, учились в одной группе.

— Угу, — странные вопросы от не менее странного Олега. Экая дичь! — А когда ж она ребёнка успела родить?

— После окончания первого курса и родила, и ушла в академ... А что? Олежик, ты сегодня странноват.

— То есть летом?

— Да. В июне.

— А муж?

Ну приплыли. Олег заинтересовался Олей. Да я-то благословляю, но как-то внезапно. Хотелось бы больше подробностей!

— Да нет никакого мужа и не было никогда! А ты что, интересуешься «товаром»? — я игриво играю бровями.

— Нет, не знаю... Даш, а она тебе никогда не рассказывала об отце дочери?

— Олег, что за странные вопросы?

— И тем не менее...

— Нет... Знаю только, что парень не признал ребёнка. То ли родители его настроили против, то ли ещё что... В общем, Ольга не хотела навязываться. Вернее, предпочла просто стать матерью. И молодец, смотри, какая девочка классная у неё!

— Угу.

— Ты сегодня очень странный, Олег!

— Не то слово. Ладно, Даш, я уже побегу... Хотел у Вячеслава отпроситься на сегодня.

— А чего так?

— Есть срочное дело... Ну, пока! — Он чмокает меня в макушку и, на ходу бросив «спасибо», быстро выходит из кафе.

Что-то зреет...

После перерыва ко мне подлетает Вячеслав Анатольевич:

— Даша, гриб ты наш сыроежка, выручай!

От этого прозвища я закатываю глаза на мощности «ультразвук», Вячеслав Анатольевич в голос ржёт…

— Это прикольно, научишь потом… Но сейчас о важном. Дмитрий Олегович... — видя недоумение на моём лице, он поясняет: — Наш гендиректор. Срочно запросил документы по аналитике проекта в Иркутске. Нужно завезти к нему домой. Он сегодня вечером вылетает на подписание договоров по спортивным объектам, ему нужны оригиналы. Больше отправить некого. Съезди, а?

— Хорошо. Куда ехать?

— Вот доки. — Он протягивает мне пухлую папку. — Можешь взять корпоративное такси или водителя. Спросишь на ресепшене, скажешь, что от меня. Я их предупрежу. Даша, поторопись, у него вылет через три часа!

И я «вылетаю» с доверенной папкой в холл. Девочки-администраторы уже в курсе, одна из них провожает меня до машины Виктора Петровича.

Дядька — просто солнышко: в прямом смысле лысенький и кругленький, но, как оказалось, водит как чёрт... Долетаем до дома господина Матвеева за пятнадцать минут, хотя обычно тут ехать все сорок. Через пункт охраны проезжаем сразу — видимо, их предупредили, что мы везём срочный груз.

Бегу на полусогнутых и дрожащих после поездки с Виктором ногах, буквально теряя тапки. Консьерж, тоже предупреждённый, проверяет мои документы и пускает в огромный лифтовой холл.

Поднимаюсь на последний этаж. Створки открываются, и я вижу стерильно белый холл, где висит лишь пара репродукций.

— Добрый вечер, как его там... Олег Дмитриевич! — Дура, блин! Мысленно отвешиваю себе «леща». — Дмитрий Олегович, я привезла документы из «Олми Девелопмент». Где мне их оставить?