Чтение онлайн

Прохожу по залу к столу с напитками, чувствуя на себе десятки взглядов. Держу маску. Улыбка. Прямая спина. Плавные движения. Я – принцесса.

Беру бокал вина со стола. Делаю маленький глоток.

И только тогда позволяю себе оглядеть зал. Ищу его взглядом.

И сразу же нахожу.

Деймон стоит у камина в окружении своей обычной свиты – Рон, Марк, несколько девушек. Он в черной рубашке с закатанными рукавами, волосы небрежно собраны. В руке бокал виски. Огонь золотит хрустальные грани. Отражается в глазах Аркрейна.

Он уже заметил меня.

Наши взгляды встречаются. И я вижу в его глазах торжество.

Медленную, хищную улыбку, расползающуюся по его лицу.

Он думает, что выиграл.

Думает, что я пришла сюда ради него. Вырядилась в это платье, чтобы привлечь его внимание. Сдалась.

Что я проиграла.

Это читается в каждом его движении – в том, как он выпрямляется. Как его улыбка становится шире. Как он делает шаг в мою сторону.

Победитель, идущий за призом.

Злость вспыхивает во мне так сильно, что иней проступает на бокале в моей руке.

Я отворачиваюсь от него. Демонстративно. Небрежно. Словно он для меня – пустое место. Словно я и не заметила его.

Подношу бокал к губам. Делаю глоток. Смотрю на танцпол, на людей вокруг, на кого угодно, только не на него.

Считаю удары сердца. Боюсь повернуться.

Если он сейчас приблизится… Если успеет коснуться меня… Я не знаю, смогу ли выдержать.

Слишком ярко помню его прикосновения. Жар, опаляющий кожу. Бархат его голоса.

Эрик, ну где же ты?!

И когда я готова бежать сама, чувствую теплую ладонь на своей талии. Уверенное, собственническое прикосновение.

– Прости, что заставил ждать, – голос Эрика мягко касается уха.

Я вскидываю взгляд. Но смотрю не на моего кавалера. Смотрю на Деймона.

И вижу, как его улыбка сменяется яростью.

Это происходит мгновенно – торжество исчезает из взгляда, и на его месте появляется что-то первобытное. Темное. Опасное.

Его глаза впиваются в меня. В руку Эрика на моей талии.

И тогда я поворачиваюсь к Эрику. Улыбаюсь ему – нежно, томно, с обещанием в глазах. Тем самым обещанием, что видела в глазах Деймона.

– Ты пришел, – шепчу я, поднимая руку к его лицу, касаясь щеки кончиками пальцев. Так, как ни разу не касалась Аркрейна. Как не касалась никого. – Я уже начала волноваться.

Эрик идеально играет свою роль: его рука на моей талии сжимается крепче, он притягивает меня к себе. И касается губами виска.

– Потанцуй со мной, — прошу я тихо.

Эрик ведет меня в центр зала. Ближе к Аркрейну. К его яростному огню, что я чувствую кожей.

Одна рука Эрика на моей талии, другая сжимает ладонь. Я кладу свободную руку ему на плечо.

Мы начинаем двигаться в такт медленной музыке. Той, что предназначена не для нас.

Эрик прижимает меня ближе – наши тела почти соприкасаются. Я склоняю голову к его плечу. Нежно. Доверчиво.

И смотрю на Деймона. Не скрываясь.

Он снова у камина. Застыл неподвижно – но не его тени. Они пляшут вокруг него. Мечутся будто в лихорадке. Обвивают его фигуру. Скользят по рукам.

Контрастом с ними – побелевшие костяшки пальцев, слишком сильно сжимающих бокал с виски.

Вижу, как Рон что-то говорит ему, но Деймон не оборачивается.

Не двигается. Не реагирует. Просто смотрит.

На меня. На Эрика. На то, как мы танцуем, прижавшись друг к другу.

Марк хватает его за плечо. Деймон дергается.

И бокал в его руке взрывается осколками.

Деймон

Она входит – и я замираю.

Я вижу ее раньше, чем кто-либо. Потому что весь вечер смотрю на дверь. Потому что знаю – она придет.

Она не может не прийти.

Не после того, что произошло между нами.

И она действительно приходит. Появляется в дверях – мое наваждение. Моя одержимость. Моя принцесса.

Жемчужное платье совершенно не модное. Но не ней смотрится невероятно. Тугой корсет обхватывает высокую, упругую грудь – и у меня начисто сносит крышу.

Как она могла скрывать такие формы под мешковатой одеждой?

Она ослепительна.

Она здесь ради меня. Для меня. И я сделаю ее своей.

Торжество разливается по моим венам. Оно горячее, чем моя огненная магия. Я чувствую, как улыбка расползается по лицу – хищная, победная.

Всю неделю я следил за ней. Хотел, чтобы она помнила.

И вот она здесь.

Впервые выбралась из своей скорлупы. Из защитного кокона старой, застиранной формы и нелепого, строгого пучка на голове. В этом платье – оно идет ей больше чем то, что приготовил я.

Красивая до ненависти ко всем, кто смеет просто взглянуть на нее.

Желанная до тянущей боли в паху.

Моя.

Она здесь ради меня.

Наши взгляды встречаются через зал, и я вижу, как она замирает на мгновение, прежде чем отвернуться. Но этого достаточно. Я издалека ощущаю ее волнение.

Оно расходится от нее волнами вместе с ее ароматом. Нежно-цветочным. Сводящим с ума.

Я делаю шаг в ее сторону. Растягиваю удовольствие.

И чувствую, как тени взвиваются из под ног плотными черными жгутами.

Он появляется из ниоткуда – смутно знакомый щенок из светлых магов. И кладет руку на ее талию. Собственнически. Уверенно. Так, будто имеет на это право.

И она томно смотрит на него. Как никогда не смотрела на меня.

Касается его щеки. Нежно. Многообещающе.

И он целует ее в висок.

Легко. Интимно. Так, как целуют тех, с кем не просто спят. Тех, с кем просыпаются по утрам долгие месяцы подряд.

Улыбка застывает на моем лице, превращаясь в оскал.

Ярость – чистая, первобытная, обжигающая – взрывается в моей груди, и я чувствую, как огонь вспыхивает в моих венах.

Внутри меня что-то рвется. Ломается с хрустом. Растекается странной, непривычной болью.

Не моргая смотрю, как она позволяет светлому щенку вывести ее в центр зала. Как он обнимает ее за талию.