Чтение онлайн

– То есть - они думают, что я дура. И полезу логиниться из дома или, там, с работы.
– Усмехалась феечка. К летающему перед ней ноуту рыжая даже не прикасалась, аккуратно нажимая клавиши миниатюрными флуктуациями атмосферного давления.

– Ну, на всякий. И иногда и суперкракеры палились, мало ли… уй, бляяя… - Юльку едва не стошнило, когда волшебница мотнула комментарии к своему посту в ЖЖ, с угрозами цыганам. На одной из страниц была подборка фотографий с иранской войны. Та же подборка была во всех остальных блогах Вьюги - чудовищный пожар, вызванный попаданием американского "Томагавка" в огромное портовое нефтехранилище на острове Харг. Небольшой одноимённый город, находящийся рядом, в течение одного часа повторил судьбу Сен-Пьера, на Мартинике, в своё время уничтоженного извержением вулкана. Фото были и в правду жуткие, а от одного из них Дашку просто передёрнуло - обгорелые останки девушки, рядом с опаленным остовом "Фольксвагена-Гольфа", точь-в-точь такого же, как у их семьи. Здесь же было фото этой иранской блоггерши при жизни - высокая, красивая блондинка, чем-то похожая на Светлану, в платке песочного цвета. И видеообращение её младшего брата, парнишки лет тринадцати, на плохом английском… к Вьюге. Он просил… даже не отомстить за сестру. Просто прекратить ЭТО.

Дарья встала. Ноутбук мягко приземлился на столик, где стояли стаканы с соком и минералкой. Не говоря ни слова, феечка вышла за ворота, оставив подругу недоумённо переглядываться с качающимся в гамаке Серёгой. Впрочем, далеко рыжая не ушла, остановившись посреди дороги, в десяти метрах от калитки, и задрав голову к звёздам.

– А чем они лучше цыган?
– Спросила у Веги девочка-волшебница. Далёкое светило равнодушно промолчало.

– Я пройдусь.
– Дарья вернулась в дом, натянула "лётную" джинсовку, залезла в пакет с вьюгиными гаджетами, закупленными перед отъездом, и ещё ни разу не использованными. Взяла плоский нетбук SONY , загрузила систему, удовлетворённо хмыкнула. И отправилась по дорожке в направлении основного массива сел. Юлька и Серый, не сговариваясь, оставили подругу в покое, уйдя в свою комнату.

Мыш сидел на скамейке, на задворках основной усадьбы, и тоже разглядывал звёзды. Подходя, рыжая сразу поняла, что друг изрядно "под мухой". Дашку это не пугало, Дима в таком состоянии никогда не был агрессивен. Скорее, просто откровеннее и грустнее. Не посвящённая в тайну Наталья уже легла спать, и феечка могла спокойно посоветоваться.

– Хочешь пиндосов наказать?
– выслушав сбивчивый дашкин рассказ, сделал вывод Мыш.

– Да. Убивать не буду. Просто унизить, как тех, в Северном.

– Оттаскать за ухо АУГ? Сильно. Только вот, что я скажу. Мы русские, и у нас самих полный бардак. Цари - берегов напрочь не видят. Нас увольняют. Как народ, системно, и хотят особо трудолюбивых на наше место набрать, чтобы работали и не петюкали, что мало платят. Собачками нас травят, серыми… вон, Ставрополье им под заповедник отдали, чтобы только на олимпиаду тихо было… и это у нас всё. Понятно, тут же всё ровно, никаких "томагавков", вполне травматы с заточками сойдут, да… и это наше начальство, бля. Наше, родное, исконно-посконное… православное по самое некуда… может, лучше… в консерватории сначала поправить? В Кремле, там, божественный ветер учинить, а?!

Дарья, не зная, что отвечать, на этот почти бессвязный поток злобы и обиды, молча глядела на заострившееся, остервенелое лицо старшего друга. Ей казалось, что она понимает, что-то такое она чувствовала, но лично и всерьёз эта несправедливость и унижение пока феечку не касалось…

–  А вообще, - внезапно изменил тон Дима, - смысл в этом есть. Просто ты должна понимать, что берёшь ответственность за цивилизацию на себя. Есть грубый анекдот. Ковбой удирает от индейцев, блин, что делать, всё, пиздец! Внутренний голос говорит - нет, это ещё не пиздец, поворачивай и подъезжай к вождю. Ковбой развернулся, подъехал. Внутренний голос говорит - доставай кольт и стреляй ему в башку. Ковбой достал, выстрелил, и спрашивает, что теперь? Внутренний голос говорит - а вот теперь точно пиздец!

Рыжая заулыбалась - в её присутствии Мыш рассказывал матерные анекдоты, и вообще грубо ругался, только в изрядном подпитии. Дима, тем временем, продолжил свою политинформацию для тактических девочек-волшебниц.

– Смысл в том, что ты потренируешься как бы. Напугаешь все элитки мировые до усрачки, они пока тебя за локальный феномен держат, а после такого курощения… наши ещё больше перестремаются: если ты уж на самых главных прыгнула… - друг злобно улыбнулся, - Они твоей тени бояться будут. И твои желания на лету ловить, что ты в уйутненькой напишешь… какая нахрен олимпиада, какие чечены… только помни. Чистеньким никто не уйдёт, и ты, в том числе. Говно и кровь… извини. Просто помни, что я тебе в Дубне ещё сказал.

Феечка чуть вздрогнула, вспомнив последствия серёгиного выстрела в цыгана.

– И что ты хотела знать о Седьмом флоте, но боялась спросить?
– неожиданно спокойно и иронично продолжил друг.

– Ну… всё!

Мыш рассказывал долго, даже принёс ноут для иллюстрации. Через час у Дашки уже ум за разум зашёл от всяких "Иджисов" и "Арли Бёрков". Главное, что для себя уяснила волшебница - первым делом гасить реакторы авианосца. Ядерных штуковин внучка ликвидатора, умершего через год после аварии на ЧАЭС "питерского" деда Петра Егоровича, полковника войск РХБЗ, опасалась на уровне инстинктов.

– Мыш?

– Да?

– Можно я прямо с участка взлечу? В угле?

– Лети, валькирия.

– Пока. Завтра еще расскажи, я туплю уже.

Чёрная клякса стремительно унеслась в небо, на одно мгновение перечеркнув Млечный Путь.

Дарья сейчас направлялась в Севастополь, помня, что когда они с Юлькой ездили за хвостом, в самом центре города её ноосфера зацепила потенциально очень вкусное подключение к интернету. Тогда ей пришла в голову забавнейшая шутка, которую феечка сейчас и собиралась проделать.

****

"Я требую от правительств Соединённых Штатов и Великобритании немедленного прекращения войны против Ирана и Сирии. Если моё требование не будет выполнено до 12.00 по московскому времени 19 июня, я сама прекращу эту войну доступными мне средствами".

Шалимов вслух зачёл присутствующим подчинённым новый текст, появившийся ночью во всех блогах Вьюги, хотя он и так светился на огромном экране, в окне браузера. Подчинённых было двое - "штатный псих" Передельский, и начальник оперативной подгруппы Волков Николай Петрович, человек с неприметной внешностью и неприятным взглядом профессионала. Чья профессия - тихая смерть.

– Ну, что же, Сергей Платонович, ваша идея, похоже, сработала. Во всяком случае, обратная связь есть. Десять процентов не увеличились?

– Увеличились. До пятидесяти. Разводка была дешёвая, на слабо и жалость, на такое только дети и реальные психи ведутся. Пятьдесят - ставлю на психов. Откуда логинились, отследили?

– Да.
– Спокойно сообщил Волков, - С диапазона адресов, принадлежащего пресс-центру штаба нашего Черноморского флота, в Севастополе. Подключение в 2.07 Москвы к лайвджорнал, прочие блоги с интервалом в минуту-две, зеркала сайтов обновлены в 2.16. Проникновений в помещение не было, их вай-фай ночью не работал. На камерах ничего.

– Толсто, - усмехнулся Кит, - но что-то в этом роде я от неё и ждал.

– Характерно, - заметил шеф, - что на этот раз текст только русский. Как вы сказали… от неё?

– Да, от Вьюги. Мы ищем напуганную собственной силой девчонку. Может быть, с небольшой группой друзей или родственников, которые сами не знают, что с такой чертовщиной делать.

– Ну, это ваше особое мнение. Вы обещали представить детализацию методов поиска.

– Да, всё готово.
– Передельский протянул десяток стандартных листов.