Личный бумажный Демон
Шрифт:
– Кто ты?
– Не важно, хотя… - фигура распрямилась и стала просто гигантской.
– О Боже, - простонала Светлана, догадавшись, - ещё и крылья расправишь?
– А что, надо?
– Пошлятина какая, мне и так плохо, и если ты ещё начнёшь тут крыльями махать, точно стошнит - искренне покривилась женщина, и в своей любимой манере, резко сменила тему, - Так они всё-таки вызвали тебя?
Фигура снова наклонилась к ней, и посмотрела со смесью иронии и жалости.
– Ты это серьёзно? Думаешь, вы кого-то можете, вызвать или не вызвать по своему желанию?
– Не можем? А чего ж я, тогда с рисунком носилась, как дура, искала, прятала…
– Да, смешно. Но ты всё равно, мне понравилась – личный бумажный демон, красивый образ. Объясни, почему не открыла конверт? Струсила? Тогда не ты победила его, а он тебя.
– Да, наверное, он победил, только, его больше нет, а я всё ещё есть.
И где-то на периферии сознания зазвучала знаменитая песня группы Аквариум – «Рок-н-ролл мертв, а я ещё нет…»
– Почему это его нет? Вот он, - песня оборвалась, а у мрачного собеседника появился конверт в руке. – Открыть?
– Он ещё ближе наклонился к ней, и буквально прожог её взглядом. – Открыть?
– Нет.
– Почему? Сейчас-то уж, всё равно.
– Нет, не всё равно. Зачем мне знать, сколько мне осталось жить? Сколько осталось, столько и осталось - все мои. А если там написано, что остался лишь год, то это уже не жизнь, а доживание. Что ты мне предлагаешь? Просыпаться каждое утро и смотреть в календарь, сколько ещё осталось дней? Нет, это не для меня.
Фигура удивилась.
– Это ТЫ, мне СЕЙЧАС говоришь? Ты себя слышишь? Ты что, расстроишься, если там окажется ещё целый год жизни?
– Да, мало. У меня большие планы на будущее.
– Ты понимаешь, в каком ты сейчас состоянии? Сказать, сколько в тебе пуль?
– Ничего, справимся… бывало и похуже, - Светлане становилось всё тяжелее и тяжелее говорить, не хватало дыхания и она чувствовала, как холод поднимается от ног к груди.
– Когда это у тебя было хуже?
– Когда? Да хоть тогда с медведем…
Фигура протянула руку к её лицу и дотронулась до шрама на лбу.
– Нет, ты не права, тогда было гораздо легче.
– Да? А мне показалось что всё, конец.
– А сейчас не кажется?
– Чего ты привязался с этим? Кажется не кажется, как старая гадалка… Расскажи мне лучше про Лермонтова - кто его убил, Верзилина?
– Во даёт… Зачем тебе это?
– Мне интересно, - еле-еле двигая губами, прошептала Светлана.
Фигура мрачно смотрела на неё, как будто что-то решая.
– Даю последнюю возможность…
– В чём? – Светлана собралась с силами,
– Я достала их?
– Да почти все, кто был причастен к смерти твоих знакомых, мертвы, остались двое, но и они долго не задержатся.
– Хорошо.
– Всё?
– Вот ещё что…
– Сколько вопросов-то перед смертью…, ну давай спрашивай.
- Скажи, что будет в 2018-м году? Правда, что шаг в 27 лет меняет правящ… - и она замолчала, погружаясь уже в окончательную темноту.
– Эй-эй, куда это ты собралась? А ну-ка вернись. Вернись, я тебе говорю, - и он взял её за руку, - так и быть посмотришь сама, что вас ждёт. Будет интересно, обещаю. Слышишь? Давай вставай, давай помоги мне немного…
Светлана открыла глаза, и увидела перед собой знакомое лицо фотографа.
– Аааа, - то ли простонала, то ли протянула она, - теперь вы помогаете мне встать?
– О, очнулась, очень хорошо. Давайте приподнимайтесь, помогайте нам хоть немного, - кряхтел он, - не зря я тогда не хотел вас в НЮ фотографировать. Сколько вы весите-то? Так ведь не скажешь, что толстая. Девочка, посмотри вокруг, ничего не оставляем?
– Ружьё, вон лежит.
– Где? А вижу. Забери.
– Кто это толстая? – Светлана скривилась от боли, когда они с двух сторон стали поднимать её, и потеряла сознание.
– Стойте, стойте не отключайтесь…
Двадцать минут назад, Игорь фотограф.
Его разбудил, звонок знакомого официанта из ресторана «Лесная Поляна»
– Спишь?
– Ммм
– А я бы на твоём месте поспешил, на работу. Такая канонада стоит, на месте дуэли, что любо дорого. Большая свадьба гуляет.
– Давно начали? – Спросил Игорь, уже натягивая брюки и рубаху.
– Минут пять палят.
– Спасибо, с меня процент, как обычно.
– Хорошо.
Через десять минут он уже подъезжал, на своей старенькой Нексии, к двум здоровым внедорожникам, припаркованным напротив места дуэли.
«Отлично, не уехали ещё» - выскочил из машины и поспешил к обелиску, где заметил свет от фар ещё одной машины. – «Что-то людей не вижу, наверх что ли поднялись? Охота бродить в такой темноте?»
Первое тело он заметил только тогда, когда чуть не споткнулся об него
«Пьяный?»
Но лежал он нехорошо, с неестественно вывернутой ногой, какой-то лужей у головы. То, что он мёртв, Игорь не понял даже, когда потряс его за плечо.
– Ээй, что с вами? – он достал зажигалку и, только в её пляшущем свете, понял, что лужа это кровь, что пьяный это не пьяный, а труп, и что у трупа нет половины головы. Его замутило, а сердце дёрнулось к горлу с такой силой, что он чуть не выронил свой любимый Canon.
«Что делать? Надо позвать на помощь? Вызвать скорую?» - вихрем проносилось у него в голове, а руки совершенно автоматически, включили фотоаппарат и начали делать фотографии тел, которые он находил всё больше и больше.
«Боже, что здесь случилось? Они друг друга, что ли перестреляли? Одеты прилично, в костюмы…»
Он дошёл до машины и, отщёлкав ещё несколько кадров, услышал какой-то звук.
«Что это? Кто-то стонет?» - и он, зачем-то пригнувшись, двинулся в ту сторону.
Шагов через тридцать, звук стал похож на плач, а ещё через пятьдесят, он увидел девушку, которая кого-то пыталась поднять.
– Эй, - осторожно окликнул он её, и поспешил на помощь, - Что здесь случилось?
Девушка повернула к нему заплаканное лицо.