Чтение онлайн

Но появится сноровка,

Если делать всё с любовью.

Мне душа: Ведь я с тобою!

Надоело быть рабою,

Находясь в плену эмоций,

Я, как птица в клетке бьется,

Отпусти же на свободу!..

Я слабею год от года…

Ах, душа моя, прости!..

Я простила…, отпусти

На свободу – я останусь,

Уходить пока мне рано,

Впереди несметно дел,

Лишь, желая, был бы смел,

Былью сказка обратиться,

Продолжай всему учиться.

*

Бумага стерпит.

Ворохи бумаг скопились и пылились.

В них голоса души корявы и шальные,

Из тех, что звал, на зов не проходили,

Зато болезненно крикливы остальные.

Неопытность души, неразвитость ума,

Но голоса что говорят, мне непонятно,

Пусть больно, стыдно, даже неприятно,

Пиши как есть, душа диктует пусть сама,

Бумага стерпит всё, а позже ты поймешь,

Где истина, где заблуждения, где ложь.

Так ворохи бумаг скопились незаметно,

Что говорит душа, уразуметь же тщетно.

В порыве бешенства понять души язык,

На корм огню не раз тетради отдавались,

Но оказалось зря, увы, записывать привык,

Сама душа свободна, ум держал в опале,

Что он не мог пока, всё требовал жестоко.

Дай совершенный стих или тогда заткнись!

Сочувствуя, нашептывало нечто мне: Учись,

Не торопи его, ему не расцвести до срока.

На полках не лежат уж прежние записки,

Хоть рукописи жечь пишу теперь без риска.

*

Неполученный гонорар.

Редактор районной газеты – тетя супруги моей —

Однажды заехала в гости на несколько дней.

О том и сём говорили, на час наскребли новостей,

А дальше что делать? Развлечь чем-то надо гостей.

«Редактор газеты Вы, тетя, супруг мой как будто поэт.

Могли б на странице газеты его напечатать, иль нет?»

«Конечно, Наташа, и даже есть рубрика «Голос поэта»,

Подборку стихов по субботам печатает наша газета».

Принес я с десяток тетрадок, с волнением рядом сижу,

Бегло редактор взглянула, мол, позже стихи погляжу.

Редактор уехала вскоре, ни строчки, увы, не прочла.

«Прощайте!.. У вас загостилась, срочные гонят дела».

Жена пару лет упрекала, мол, сам ты, Володя, сглупил,

Напомнил бы ей, а так – единственный шанс упустил.

Какой-никакой гонорар ты авторский мог заработать,

Тетя из родственных чувств печатала бы по субботам.

*

Инструмент слово.

Опять прибегну к инструменту,

Каким владею поневоле,

Не совершенно, учат в школе

Владеть любого. Есть моменты,

Когда душа сказать желает,

О чем, не сразу и поймешь,

И монолог такой хорош,

Пока он мыслью оставаясь,

В порыве чувств, а речь живая

В письме на слове неказиста,

Как вера в бога атеиста,

Не бьёт поклоны он, кивает.

Но и держать души порыв

Без перевода не годится,

Пусть он ползет, летает птицей,

Коль на свободе, значит, жив.

Три цвета: зелень, злато, синь.

И брызги крови – всюду, всюду!

Себе я клялся: Не забуду!..

Струна порвется с телом… дзинь!

А после сон, не сон – забвенье,

Ослепит свет – не тьма, не ночь.

Хотел душе я всё помочь,

Меняя ум и точку зренья.

О, если б мне, раскинув руки,

Тебя обнять до боли крепко!..

Лицо скрывает зонт и кепка

От меланхолии и скуки.

Напротив зеркало – ах, гадость!

И это я?! Да, да! Не верю…

Но присмотрись, по крайней мере

В моём лице нет злости яда.

Ну, седина, очки, наивность,

Усталость, пошлость, флёр, туман…

Я не такой! Глазам – обман…

Сто тысяч черт и не противных,

Душа моя, что мне перечить

Всему, что здесь нагородила,

Ты есть во мне, и это сила

Мне обещает счастья встречи.

*

Стихи и проза.

Ведь мысли прозой проще излагать,

В стихах же строчки нужно рифмовать

Не как-нибудь, а в тему и логично,

Чтоб след смогла оставить личность,

Души и только ей присущий почерк.

Но проза мастера, как магия пера!

Отличий нет почти, и там, и тут игра

Души, ума и чувственных влечений.

Слепая страсть творит стихи ли гений,

Закон один для всех, одна и та же сила

Рукой любителя и мастера водила.

*

Попытка.

Просто, как бросить курить,

Брошу выдумывать строчки,

Докурю, допишу и – точка!

Могут люди без этого жить,

И живут, по-другому не могут.

Допишу это, брошу, ей богу!

Свято место пустым не бывает,

И найдется, конечно, замена,

Я отвыкну курить постепенно,

Без стихов душа тоже живая.

Может, лучше занятие спорт,

Бегать утром, а вечером – корт.

День терпения выжег пустыню,

Ко всему вдруг исчез интерес,

И в душе будто мечется бес,

Будто предал себя я отныне.

Может, это обычная ломка,

Как стихи неудачные комкать?

И бессонница в жесткой постели,

И под утро кошмарные сны,

И неясное чувство вины…

Я не выдержал даже недели.

Графоманией, видно, больной,

Опьянел с сигареты одной…