Лишнее Золото-2
Шрифт:
— Мы не были знакомы, но я много слышал о них. Один испанец рассказывал, — тихо сказал Арам. Потом повернулся и достал бутылку коньяку. Налил две рюмки и поставил на стойку бара. — Давай, Никита, не чокаясь.
Они молча выпили и несколько минут молчали. Потом Никита прищурился и мотнул головой. Будто отгоняя какое-то видение.
— Что ещё на базе нового?
— Так, — Арам пожал плечами и задумался, — ничего особенного. Новые люди, новые лица. Мелькают, — он помахал ладонью перед лицом, — как в метро! Приходят, кушают, пьют пиво и едут дальше. Мы, здесь как в привокзальном ресторане. Клиент покушал, чемоданы похватал и дальше уехал. Один уехал, другой приехал. Так и живём.
— Слышал, что вчера бандитов постреляли. Неподалеку.
— Да, было дело. Как раз один из наших ехал. Говорят даже пострелял немного. Так… Немного. Туда-сюда, на премию заработал и дальше поехал. Хороший парень.
— Русский?
— Да. Новенький. Несколько дней здесь был, а потом дальше двинул. Думаю в Демидовск поедет.
— Приехал, бандитов пострелял и дальше поехал, — кивнул Никита. — Просто, надёжно и без затей. Ещё один ганфайтер Нового мира?
— Нет, зачем ганфайтер? Говорю тебе, — Арам ткнул пальцем в потолок, — наш человек. Русский. Андреем зовут.
На стене, рядом с полками, заставленной бутылками, висел большой иллюстрированный календарь. Судя по картинке и логотипу, напечатано в местной типографии. Суровый мужчина с волевым подбородком обнимал счастливую женщину. За их спиной виднелся аккуратный домик, припаркованный джип и двое, играющих с собакой ребятишек.
В этот момент принесли большую отбивную с жареной картошкой. Рядом желтел початок вареной кукурузы. Хмурая блондинка, лет тридцати-тридцати пяти, выдавила дежурную улыбку, поставила тарелки и удалилась, лёгко покачивая бёдрами. Проходя мимо настенного календаря, она лениво передвинула красную пластиковую рамку.
Вторник. 23 день, пятого месяца, 22 года.
— Не помню такого в списках, — сказал Никита и отрезал кусок отбивной. Посмотрел на мясо и потянулся за перечницей. Щедро посыпал жгучим красным перцем, добавил немного соуса и продолжил. — Андрей… Он наверное сам по себе сюда пришёл. Без вызова. Кто такой? Фамилию не запомнил?
— Вай… Почему не запомнил? На память не жалуюсь! Ярцев его зовут. Андрей Ярцев.
— Андрей Ярцев, говоришь, — Никита автоматически кивнул и с аппетитом принялся за отбивную. — Ну, Ярцев, так Ярцев.
Релиз Книжного трекера
Попаданцы, вселенцы, засланцы
Автор Vakloch