Чтение онлайн

Я помню, как он приходил в себя после приступов ярости и находил в своём сердце место для раскаяния. Иногда он плакал. Его бледно-зелёные глаза источали слёзы, которые, казалось, никогда не закончатся.

Его щёки блестели, а лоб покрывался испариной, выгоняя остатки алкоголя из организма.

Я наблюдала, как он опускался передо мной на колени, брал мои маленькие руки и сквозь рыдания объяснял, как пытается сопротивляться безумию, как его любовь ко мне не может победить науку. Взрослый мужчина, хныкающий, как ребёнок. Его так легко было простить, когда он обнимал меня так крепко и повторял снова и снова: «Что бы я ни делал или ни говорил, никогда не забывай, как сильно твой папа любит тебя». Он прикладывал лёд к моим синякам, кормил меня после того, как оставлял в подвале на долгие дни. Я верю, что этот человек оставил что-то для меня, чтобы Кейн смог найти. Человек, который чувствовал раскаяние.

Интересно, Вайолет когда-нибудь сожалела о том, что продавала тело своей дочери? Может, Скарлетт была права — может, мне действительно досталось лучше, чем ей. Сидеть взаперти в подвале лучше, чем быть запертой в шкафу. Быть брошенной отцом лучше, чем быть растлённой незнакомцами.

Я смотрю на этот дом — два этажа, по три окна на каждом, облупившаяся угольно-чёрная краска, отчего дом кажется почти коричневым. Крыша на три четверти покрыта чёрной черепицей. Как картина с изображением дома с привидениями.

Кейн снова появляется в дверном проёме. Он смотрит на меня с извинением. В руках у него деревянная коробка. Я выпрямляюсь. В голове мелькает миллион догадок, что это может быть.

— Здесь есть ещё кое-что. — Он поднимает конверт. — Вот зачем мы на самом деле пришли.

Я тянусь к нему. Он резко отдергивает руку.

— Отдай! — приказываю я, бросаясь к нему. — Мой отец оставил это мне!

— Не всё. — Он вздыхает, переворачивая конверт.

Одно. Имя.

Кейн.

Замолчи.

— Нет… — глаза опускаются к имени, затем снова поднимаются к нему. Я задыхаюсь. — Объясни.

На его лице — сдержанное выражение. Страдальческое. Усталое.

— В тот день, когда я спас тебя от него… Это была не наша первая встреча. Он оставил мне кое-что, что поможет нам выпутаться из этой ситуации. Или хотя бы даст нам козырь.

Я отступаю от него.

— Если это была не твоя первая встреча с ним… значит, и со мной тоже.

Он кивает.

Сколько же секретов ты от меня скрываешь?

Разочарование сжимает мой живот, превращаясь во что-то уродливое, злое, с сжатыми кулаками и горящей кожей. Я кричу. Это мой предел. Разворачиваюсь и кричу снова. Его рука касается моего плеча. Я отбрасываю её.

— Как я могу тебе доверять? — кричу я, вскидывая руки. — Всё, чего я когда-либо хотела, — это знать тебя! Но ты скрываешь от меня всё. Клянусь своей жизнью, если ты прямо сейчас не скажешь мне, почему, я… я просто…

— Когда ты впервые встретила Дессина, что ты почувствовала? — его голос грубый, требовательный.

Я моргаю. Тринадцатая комната. Его белая рубашка, белые штаны. Он знал моё имя. Он знал всё. Он улыбался. Его улыбка была доброй. Его глаза — тёплыми. Он не причинит мне вреда. Я доверяла ему.

Я опускаю взгляд.

— Ты знаешь, что я чувствовала.

— Ты чувствовала себя в безопасности с нами. Ты доверяла нам, несмотря на всё, что тебе о нём говорили. Несмотря на то, как он обращался с другими.

— И? Что это значит?

Его глаза умоляют. Он протягивает руки и берёт мои, прежде чем я могу отстраниться. Мягко целует мои костяшки. Я закрываю глаза. Дрожь запоминающегося удовольствия пробегает по душе. И снова появляется это чувство — доверия и безопасности.

— Потому что ты доверяла мне задолго до той встречи в лечебнице. Ты просто не помнишь этого. — Он прижимает мои руки к своим щекам.

Что?

— О боже… — я задыхаюсь.

Я знала его раньше. Как? Пробелы в памяти. Побои отца.

— Я не понимаю.

— Скайленна, мне вообще не следовало тебе этого говорить. Но я не могу жить с собой, если ты не доверяешь мне. Ты должна знать. Есть план. Есть причина, по которой я не могу рассказать тебе, как я тебя знаю. Как я знал Джека. Я дал обещание. Всё идёт по плану. Этот конверт… — он снова машет им в воздухе. — Это часть плана. Клянусь тебе, ты скоро узнаешь всё. Всё. Но сначала мы должны вернуть твою подругу. Хорошо?

Я онемела. Едва могу кивнуть.

Рут — единственное, что сейчас важнее, чем пролить свет на пропавшие воспоминания моего прошлого.

Кейн и я устраиваемся у древнего ангельского дуба, сидя по разные стороны его мощного ствола. Я вытягиваю ноги, держа на коленях деревянную шкатулку и проводя большими пальцами по её шероховатым краям.

Шкатулка тяжёлая, словно её главное предназначение — быть роскошным пресс-папье.

Я постукиваю по золотому замку, скрепляющему её крышку.

— Она заперта, — кричу через плечо.

Слышу, как он копается в кармане. Он протягивает мне маленький золотой ключ, обхватывая рукой дерево, чтобы передать его. А что, если и мне достанется письмо? Что, если он объяснит свою болезнь?

Я открываю шкатулку, кладу замок на левое бедро и приподнимаю крышку, обнаруживая груду сверкающих предметов. Наклоняюсь и щурюсь, чтобы разглядеть их лучше. Столько цветов — красный, зелёный, золотой, серебряный. Они переливаются под солнцем, сверкают и словно машут привет своему новому владельцу.

Некоторые камни я узнаю. Рубины и изумруды. Бриллианты. Золото и серебро. Он оставил мне ценности. Но зачем? Что я должна с ними делать? Найти ювелира и превратить их в серьги и браслеты, чтобы наконец выглядеть как респектабельная женщина в нашем обществе? Но нам с Кейном не нужны бриллианты там, куда мы направляемся.

Я вздыхаю, отодвигая указательным пальцем несколько бриллиантов, смешивая их с зелёными бликами изумрудов. Затем цепляю палец за цепочку. Золотую цепочку. К ней прикреплено что-то более массивное, чем груда камней. Круглый золотой предмет. Два кольца висят по бокам от толстого медальона. О, это ожерелье.

Я держу медальон в руках. На кольце справа красуется бриллиант огранки «маркиз». Это что, обручальные кольца? Замечаю линию, обозначающую открывающуюся сторону медальона. Вцепляюсь ногтями, чтобы раскрыть его.

Щёлк.

Открыто.

Внутри — овальная фотография. Лицо моего отца. Лицо Вайолет. Младенцы. Двое. Это наша семейная фотография. Губы сами размыкаются, я ловлю ртом воздух.

Фотография чёрно-белая. Но эти скулы, эти тёмные волосы — я их узнаю. Он целует Вайолет в щёку. Её рот приоткрыт, будто она смеётся. На ней белое платье, и она лежит в постели. Это было сразу после наших родов? Каждый из них держит младенца. Двое самых счастливых людей на земле.