Чтение онлайн

ЖАНРЫ

Меня звали Маленьким Принцем
Шрифт:

А внуки в Афгане где-то.

Пора бы уже, ну что ты…

Вожди – президенты стали.

Уже заплевали площадь,

Что Красной когда-то звали.

На вынос пришел к старухе

Лишь пьяненький участковый.

А Костя, раскинув руки,

Все годы лежал под Псковом.

2009

Генерал.

Генерал, твой последний солдат воротился из боя.

Чуть живой, прокопчёный до нитки тоской и судьбой.

На перроне качает его предрассветным прибоем.

Медальоном луна закатилась над вашей Москвой.

– Я вернулся. – Ни слова иного, – вернулся. И снова

Закурить бы да заняты руки и пусто внутри.

На границах спокойно. К заданиям новым готовы.

Мной разучена логика жизни и карта любви.

Если жизнь – полоса, точка А, точка Б, фактор риска.

Если с каждым авралом короче и горше отбой.

Одного я прошу, генерал мой, далекий и близкий,

Жди меня. Если где-нибудь ждут, значит нужен живой.

2006

Возвращение в Союз

Если выживу после Афгана,

Я хотел бы вернуться туда,

Где певучие суры Корана

Научили нас: кровь – не вода.

Где кому-то пришлось задержаться

Дольше срока. Кому-то навек.

Но оттуда пошло наше братство:

Десять лет, породнившие всех.

Будут позже – литруха-подруга,

Чёрный хлеб по талонам, врачи,

Перестройка, чиновничья вьюга,

Август-месяц, хамьё и бичи.

И волками посмотрят соседи

На медали не нашей страны.

Что ж поделать, коль кровные дети

Здесь, в России, уже не нужны.

Если выживем, то не забудем -

Соберём батальоны свои.

Мы – чуть больше, чем русские люди,

Мы единый народ «шурави».

Дай Бог выжить и после Афгана,

И однажды вернуться туда,

Где певучие суры Корана

Научили нас: кровь – не вода.

Сентябрь 2007

Псалом и сура

I.

Усталость – сестра бессилья.

Люди не любят, а судят.

Прокуренной впалой грудью

Выкашливать свои крылья.

Тащиться на Три Вокзала,

Расталкивая прохожих.

И, тщетно считая шпалы,

Шептать: «Прости меня, Боже.

Прости, что себя забыла

И не поверила в чудо.

Как в детстве, зашёптывать милость:

– Прости, я больше не буду…»

II.

Ангел-хранитель принёс воркутинских снегов.

Бес-искуситель сегодня вернулся в столицу.

Отче, прости, что я был только «маленьким принцем».

Просто уйти на тот свет я теперь не готов.

Да, красотой не сумел я начспаса спасти.

Вызволил душу живую из волчьего плена.

Не отмолил половины потерь и пути,

Был человеком: боялся измены и тлена.

Страха лишился и зелье хмельное отверг.

Бабьей хулы пригубив, был нелеп и отчаян.

Отче, но я человек, я живой человек!

Да, согрешил, да, ответил. Но жив брат мой Каин.

Хам воцарился на данной Тобою земле,

Спит Чингизид в моём сердце – и не добудиться.

Отче, я людям любил говорить о Тебе.

Буду учиться любить.

Буду чаще молиться.

21.06.07

Сказка о Начспасе и Воробьенке

***

Мне сказали однажды: "Молодость.

Вот и всё, что зовут красотой."

Тополиная проседь города.

Не умела быть молодой.

Пробегала невским поребриком,

Умывалась дождём слепым.

К чёрту циников, к черту скептиков!

Злая присказка – «если бы!»

Покоренная-непокорная,

Моя молодость – счёт разлук.

Называла тобой целый город -

Александр. Санкт-Петербург.

2007

***

Кособокий дождь – по асфальту плетью,

По лицу – эй, беглая! Шла бы мимо!

И в лицо – октябрь. Телефон поэтому

Отключён. Плутаю себе по Риму.

Под осенним солнцем сгорает кожа.

Не могу так больше – спаси, помилуй!

Я лепила слово за словом, Боже,

Но боялась молвить – о ком молила.

Рассекли рассвет, застолбили место,

Клён воткнули – факелом олимпийским.

Расплескались листья литые. Лестно

Слово «здравствуй» молвить – последний выстрел.

Но чернее точки, сильнее света,

Ярче боли, желаний моих желанней

Прочертила над городом комета,

Запаяла в жизнь, словно в наказанье:

За тоску, за страх, за звенящий шепот

В телефонной трубке. За слабость духа.

Раскололось, дрогнув, окно в Европу:

Артемида вскинула плечи лука.

Но кентавр, ломая её ключицы,

Улыбнулся – руки сплелись ветвями.

И листва – ручьями, И Рим – лучится.

Разлюбили сами. Осанна, Аве!

2007

Автостоп

I.

Автостоп – не такая плохая затея.

Парусами в ночи города леденеют.

Знаешь, боль и усталость дошли до предела.

Веришь, жизнь не мила, и судьба надоела.

Ни меча, ни коня…

Покидаю столицу.

– Как зовут-то?

– Меня

звали

маленьким принцем.

Звали принцем, поили, лечили, кормили.

И на сцену пускали, и прочь уходили.

Называли любимой, потом б..ью звали.

123
Поделиться с друзьями: