По воде разнеслись круги,бедный камешек плыл, да сплыл, —с головою зарывшись в ил,повстречался с бытьем другим.Сколь ни майся — наскучит дурь,запасайся дурью по май.Предосенним парком иду,и травы моей — не замай!Ветерок муде леденит,расширяется третий зрак.Говорят, победил «Зенит»и опять проиграл «Спартак».Преграждают нетвердый путькарусели, прочая муть…Прокатиться, что ли, как все,да на чертовом колесе?И скрежещут цепи:— крак-крек,и гудят канаты:— зун-зин.Пропускает к небу узбек,хоть и треплется, что грузин.А чего теряться? Да вотмой билет, только номер стерт.Пусть берет меня в оборотЧерт.Пусть подсядет там, наверху,и парфюмом серным обдаст,побалакаем: «Who is who»,покумекаем: «Was ist das».И сую нацмену билет;тот руками машет: «Шайтан!»«Прочь с дороги!», — рычу в ответ,и сажусь, развалясь, и — там —замечаю, что не один.Слева сев, раскрывает ротудивительный господин,и, по-моему, он не врет;говорит мне: «А помнишь, какты чудил и с тобой былафря по прозвищу За Пятак,но мила, конечно, мила.Как рванула блузку она,как ширинку ты расстегнул,как сажал ее прямо на…А в кабинке был стон и гул.Из других кабинок на васкак смотрел православный люд!И в тот день один педерастперешел на Марин и Люд.Я замедлил ход колеса,чтоб успели вы — не спеша.На меня ты надеялся,но и сам, герой, не плошал…Сколько вод с тех пор оттекло,сколько ты разбросал камней,а пришел все равно ко мне, —потому как, факт, не ссыкло.И сейчас не дрейфь, посмотри:там, внизу, — то, что ты искал,И по счету: на раз-два-три —выбей дверь с первонатиска…»*Обдолбавшись, лежит дурак,наблюдая стерео сон…Победит когда-то «Спартак»,но пока — «Зенит» чемпион.
2008
«Скорый поезд недостаточно скор…»
Скорый поезд недостаточно скор,приедается услуг ассорти.Взглядом выплеснув усталый укор,проводница запирает сортир.Пиво теплое, а раков — нема.Капли пота — по вискам, по вискам.Мой попутчик, выходя из ума,предлагает самопальный вискарь.Остановка, хоть в окно поглядим:две избушки, огороды и грязь.Ах ты, Родина, ах, диво из див, —проблеваться бы в тебя, умилясь.Едем дальше, вон березки пошли,за стакан держусь, унылый сатир.Я не буду ни грустить, ни пошлить,просто жду, когда откроют сортир.
2008
«Уходят под воду года-корабли…»
Уходят под воду года-корабли,прожитое храня.Но все колебания в мутной далине колышат меня.Звучит колыбельная средних широтна различных волнах.А то, что любил я, минуло, и вот —обращается в прах.Летит ли к земле бесноватый болид,и грядет ли резня? —У кошек, собак ничего не болит;впрочем, и у меня.Все меньше азарта, задора, а сил —вполовину, на треть.Хотел оглянуться — себя же спросил:«Разве стоит смотреть?»В развалинах замок, руины в пыли;ни дубравы, ни пня.У кошки боли, у собаки боли,не боли у меня.
2010
«В провинции жизнь попроще…»
В провинции жизнь попроще:людей меньше, да лучше, а времени — как грязи.Зри поверх крыш — то поля в клетку, то рощи…Написать идиллию разве?Выйдешь в переулок, а у завалинкикучкуется молодежь.И в груди засвербит что-то маленькое,но въедливое, как вошь.Закусив раскатанную губу,отмахиваясь от комарья,наблюдаешь аборигенов гурьбу,взглядом — голоден, телом — рьян.Подойти бы, обнять вон ту, — в джинсах со стразами(по сельской последней моде),но ведь оттолкнет, зараза,еще и даст по морде.А вдруг подумает: «Житель столичный, —нафига посылать нафиг?Вестимо, в карманах полно наличных,да и лицом не урод, папик».И таким макаром позволит все, что угодно;пива хлебнув, станет воды тише,пискнет: «Поедем отсель, и будем свободны,рожу тебе, если пропишешь».Но это, конечно, фантазии глупые.Реальность такова,что не видать ей моей халупы,на которую давно утратил права.И пока я рефлексирую, как заезжий мусью, —ее обнимает-слюнявит другой,и она отвечает ему вза-им-но-стьюи дрыгает правой ногой.Так что спешу себе мимо, считая версты ли, мили, и путая след,и шепчу: «Любите друг друга, милые»,будто мне уже тысяча лет.
2008
Мертвая вода
На дворе трава —мается завитками.У глухого рваплачет змеиный камень.У глухого рва,если к закату дело, —раскатать словатайного запредела.Бормочи в ночи,смысла мольбы не зная,Бьют ключом ключи —белая кровь земная.Бьют они ключом,бьют сквозь глазницы камня.Кто я? И о чемшепчет порой тоска мне?
В чашу соберукапель холодных гроздья,встану на ветру —да в исполинский рост я.Заговора градгрянет из горла-горна…До моих палат —тропы троятся в черном.Но по шапке — мзда,если совсем житья нет.Мертвая водараны мои затянет.Мертвая вода, —мне и живой не надо;погодят годаставить печать распада.Выводя строку,стоит ли душу нежить,коли на векув зеркале видишь нежить?Оторви да брось —выжги нутро отравой.Хищник гложет кость,а травоядным — травы.На дворе трава —в трауре под росою.Ворочусь едва,согнутый в колесо я.Ловчий птицу бьет —влет.Беглеца настигкрик.Навью приговор —мор.— Ты мертва, вода?— Да…
2008
«Я занимаюсь всем, кроме того, чем должен бы…»
Я занимаюсь всем, кроме того, чем должен бы, —своего не пишу, читаю чужое, правлю…Сбежать бы, как князь какой, от дурной волшбыв Ярославль из Переяславля.Или откуда они там драпали и куда?Все равно, действительно все равно…Опрокину стакан — по вкусу вода,а на деле водка или вино.И плюю в окно, ибо там ничего интересного,как и вообще, как и везде;не свожу с ума психиатра небесногоболтовней о своей звезде.Жизнь, вестимо, стращала, да не устрашила.знал бы прикуп — торчал бы где?А вот кем будешь ты, подполковник Башилов,если выпрут из ГИБДД?Но все проходит, говорил иудей былинный;пройдем и мы,постояв второпях у вокзала,у блинной, у тюрьмы.Только нищие духом верят примете,что к добру невеличка паскудит рубаху.Никакой вам поэзии, сукины дети,никаких вам стихов, — идите нахуй!
2007
Тема с вариациями
Хмурый лес поперек основного пути.Что там Данте изрек, мать его разъети?!Кто напишет о нас, выходя за поля,коль иссякнет запас нефти, газа, угля?Вот и все, голытьба, бесшабашная рать,не судьба, не судьба эту землю топтать.Скоро вскочит на храм, как петух на насест,непривычный ветрам полумесяц — не крест.А и Вещий Боян мне тут форы не даст:матерей-несмеян скроет глинистый пласт,и потащит рабынь на восточный базарпросвещенный акын, кто бы что ни сказал.Эта песня куда горше боли моей,пейте впрок, господа, будет много больней.Мой непройденный путь — мирозданья игра;ну и ладно, и пусть, ближе к теме пора.Невеселый оскал кажет битый орел;слишком рьяно искал, ничего не обрел,жемчуга да икру я на ситец менял.Но когда я умру — воскресите меня.
2009
Loveinternet
В окне — рассветно… На мониторе —5:30, точно!По долгу страсти наполнил мореслюной проточной.Зрачки все шире, сосуды уже,бьет сердце — слышь, как?!Поводырем мне исправно служитслепая мышка.Брожу по тайным, запретным тропам,верчусь на месте;остановился у врат Европы,пароль известен.Теперь осталось лишь прицениться —считай по ленте.Журавль нужен или синица —в ассортименте.
Но если буду я, как намедни,неосторожен, —отнимет разум и сон последниймулатка в коже.Рычит пантерой, снимая цацки, —она такая;высвобождаю задор пацанский,ей потакая.И поминутно взимают платурвачи-канальи.Такого срама тире развратаотцы не знали.И ноют плечи, и сводит икрытоской-печалью.Пора б закончить все эти игры,и я кончаю…
2007
«Выбери меня, пуля…»
Выбери меня, выбери меня…
Популярная некогда песенка
Выбери меня, пуля,ласково так ужаль.Прикоснись, попробуй, — усну ль я?Мне не жаль.Остаются только вопросы,остается свети стихов нелепая россыпь…Нет?Небо ископтил, карауляблики календарного дня.Выбери меня, пуля,выбери меня!Не тяни, родная, с ответом,не промедли, ведьчтобы стать хорошим поэтом —нужно умереть.