Чтение онлайн

— Я заплатил! Я буду драться, или верни мне мои деньги! — яростно шиплю.

— Разберитесь с ним. И я предупредил тебя, Дрон, только сунься, тебя покарают. Я не просто так предупреждаю тебя, тебя размажут на хер. Будь умнее и не лезь в это дерьмо. В следующий раз тебя просто прикончат.

Кивнув, Робертс уходит. Я не успеваю даже отрыть рот, когда удары дубинками и кулаками обрушиваются на меня. Боль вспыхивает то в голове, то в рёбрах, то в ногах, то в спине. Падаю на мокрую землю, скрючиваясь от боли, пока меня пинают. Схватив за шиворот, меня швыряют об стенку, и я бьюсь головой, в которой и так всё шумит. Скатившись, я лежу на земле, пытаясь не потерять сознание. Такая жуткая боль.

— Не суйся больше никуда, ублюдок. В следующий раз живым не останешься, — это последнее, что я слышу перед тем, как отключиться.

Капли дождя попадают на моё лицо, и я приоткрываю глаза, смутно видя перед собой незнакомый переулок. Моё тело болит настолько, что я едва могу дышать. Из моих губ стекает кровь. Шевелю пальцами, и даже они болят. С трудом сажусь на грязной земле, полностью промокший под дождём. Меня знобит от холода и боли. Голова болит. Вытираю окровавленный рот и, издав стон, прижимаюсь к стене. Где моя сумка? С усилием я оглядываю переулок, но сумки нет. Блять. Там были мои деньги и мобильный, а ещё моя одежда. Тот минимум, который у меня есть. Блять.

Да за что?

У меня в груди всё болит от злости и бессилия. За что так со мной поступили? Что я сделал не так? Я же просто… просто пытаюсь выжить. За что?

Горячие слёзы скатываются из отёкших глаз, и даже это больно. Они обжигают моё избитое лицо, а я даже встать не могу. Что мне делать? Я не готов… снова меня выебут? Снова всё это? Я не могу… не могу… больше так. Не могу. С этими мыслями я снова теряю сознание.

Кто-то пинает меня, и я распахиваю глаза, по которым бьёт слабый свет.

— Эй, ты в порядке? — Грязное и старое лицо какого-то бездомного слоняется надо мной. — Вызвать полицию?

— Нет… я… в порядке, — оглядываясь, хриплю я. Уже день. Я пропустил работу. Где я? Блять, как же больно.

— Ладно. Ты чей? Под кем ходишь?

— Что? — непонимающе смотрю на старика, плюющего рядом со мной.

— Говорю, ты откуда? Кто у тебя крыша?

— Я… Роко… Лопес, — хриплю я.

Не знаю, почему я вспоминаю о нём. Не знаю, но это первое имя, которое я могу вспомнить сейчас.

— Вот пиздец, парень. Ты уже вызвал его?

— Я… нет… мои вещи… где я?

— В заднице. Тебе нужно позвать свою крышу, сейчас сюда придут наши, и тебе пиздец. Так что тебе бы валить отсюда, с Лопесом никто не хочет иметь дело. И я… хм, сколько он даст за тебя? Ну, если я помогу тебе?

Я моргаю, не понимая, о чём этот старик говорит. У меня жутко болит голова. Настолько жутко, что я даже не могу держать глаза открытыми.

— Я Дрон… Дрон… я…

Кислота скапливается у меня во рту, и меня рвёт. Падаю на землю, облёвывая всё вокруг, и себя тоже. Я не в силах подняться. У меня ничего не шевелится. Блять, я сдохну? Вот так, словно белое дерьмо?

— Пиздец. Ты нужен Роко?

— Он… хотел меня… я… вызови…

Кажется, прошу его вызывать скорую. Хотя бы кого-то. Надеюсь, что попросил, потому что тьма снова сгущается в моей голове, и я проваливаюсь в неё.

— Эй. Просыпайся. Давай, сейчас за тобой приедут, — меня бьют по щекам, и я стону от боли.

Открываю глаза, а они пульсируют. Всё тело гудит. Кто-то прикладывает к моим губам воду, и я пью её. Мне немного лучше. Хоть перед глазами всё плывёт, но я вижу двух стариков, стоящих напротив меня.

— Сейчас за тобой приедут. Жди, — говорит один из них. — Херово он выглядит. Сдохнет, мы денег не получим.

— Эй, ты, живи. Немного осталось, — снова похлопывают меня по щекам.

Приоткрываю глаза, на меня снова что-то капает. Как же мне плохо. Я даже ничего не помню. Где я?

— Ох, блять. Это он, да? Он же не кончит нас, да?

— Мистер Лопес, вот… вот, он сказал, что нужен вам, — лепечет кто-то.

— Дрон?

Слышу знакомый голос. Я помню его.

Снова с трудом приоткрываю глаза и вижу тёмные глаза напротив.

— Роко… Роко Лопес, — шепчу я. — Помню тебя… я… умираю, кажется. Я…

Меня снова рвёт. Я заваливаюсь набок, но меня кто-то удерживает.

— Блять. Где он был? Кто это сделал?

— Не знаем. Мы его таким уже нашли. Вещей не было.

— Дрон, давай пошли.

Меня поднимают на ноги, но они болят. Я сразу же падаю, утыкаясь в тёплую грудь. Так приятно пахнет.

— А наши деньги?

— Вот. Найдёте информацию, кто это сделал, и кто привёз его сюда, заплачу больше.

— Мы узнаем!

— Робертс… меня… больно, — хриплю я.

— Вот же сукина мразь. Ничего. Дрон, будь в сознании, идёт? Давай ты не сдохнешь в моей машине, окей? Я как бы педант. И эта новая тачка. Да и я типа не хочу, чтобы ты сдох здесь.

Пытаюсь улыбнуться, мне кажется это смешным, но так больно. Я снова проваливаюсь в темноту.

Когда моё сознание возвращается полностью, я открываю глаза и нахожу себя в незнакомой комнате, выполненной в чёрных тонах. Сухость в горле причиняет боль, а тело кажется мне ватным.

— Очнулся?

Поворачиваю голову и нахожу того самого мужчину, Роко Лопеса. Он сидит в кресле с планшетом в руках. Чёрная футболка туго обхватывает его бицепсы, на которых выделяются вены. Я сглатываю и пытаюсь что-то сказать, но мне больно.

Роко встаёт, берёт стаканчик с трубочкой и подносит к моим губам, и я пью, не сводя с него взгляда. Что случилось? Я не особо помню. Кажется, что я побывал в аду.

— Лучше? — с улыбкой на лице спрашивает он, возвращаясь в кресло.

— Да… да. Что я… как? — хмурюсь, пытаясь сесть, но боль в рёбрах заставляет меня упасть обратно на мягкие подушки.

— Ну, у тебя был неприятный опыт, скажем так. Помнишь что-нибудь? К примеру, о Робертсе?

В моей голове сразу же вспыхивают воспоминания того, как меня били, и почему я, вообще, нахожусь здесь. Вот же, блять.

Прикрываю глаза, осознавая, что теперь я попался. Кажется, я должен Роко Лопесу. Почему я вспомнил именно о нём? Чёрт. Мне бы покурить, и я буду в порядке.

— Рассказывай. По твоему лицу вижу, что ты всё вспомнил. Давай. Дай мне повод.

— Что? — поворачиваю голову, пытаясь нахмурится. Но это больно, оказывается. Моё лицо пульсирует.