Чтение онлайн

Фараонов парад в газа слезоточивом облаке не пройдёт,

Пробивая, по площади, круша черепа

Тех, кто не собирает мощи,

Не ест из общего котла;

Такая революция – она не нужна,

Но ты об этом молчи.

Свобода – она в голове, в ней же и ограничения,

Из-за них же все огорчения и противоречения.

Революция сознания – на одну голову, – она всегда одинока,

– Это не массовое явление, ей не пройти в поле зрения

Всевидящего ока

Коррупции и правил – бесстыдных бестий,

Но, чтобы свою свободу у себя же отвоевать,

– Первый шаг в бесконечном пути самосовершенствования,

– Своё право на свободу необходимо осознать.

"Норма"

Новый день открывает с востока заря,

Трудовые часы затикали,

На полях для риса, на ГЭС и АЭС

Рабочую форму выдали

–выполним

План нашего общества потребления:

35 тысяч тонн стали за день

–Выплавим, выформим, используем, выкинем;

Кожу на нас потоком изжарит

пот

Солнцем на землю опущенный,

Как по расписанию – нормативный заказ;

Да, не отстать бы нам от расчётной черты,

Да не перевыполнить бы зараз.

–То же и с людьми: 10 тысяч уходит

Каждый день навсегда с земной коры,

–Ежедневно должно столько же прибавляться

Новорождённой свежей крови.

–Её разгонит по венам машины,

Подменившей нам свободу

На «норму» – и ценность жизни буквально

Мерит она твоими кровью и потом.

"Гладиатор"

Арена. Крики. Фанфары. Свисток.

Блещущий шлем и латы.

Вскрывается клетка – и на восток

Выходит красавец патлатый

и дикий,

с дубинкой,

–Человека в крокодильей коже

бьёт ей – вот зрелище-то

… с глубинкой

Психологической, – чем не иллюстрация

Пытки воспетой,

эпической.

Зритель хавает, people доволен

– За хлебом из зрелищ меркнут проблемы,

Но гладиатор в наше время переоформлен -

– Переведён не бОльшие потребы

– сообразно спросу

Он, в новостях, бьёт боевика,

Избивает пендоса

в крокодильей шкуре,

Иностранных шпионов, сволочей,

давит на фуре.

Зритель хавает, people доволен

– За хлебом из крови меркнут проблемы.

Бьёт он идеи, бьёт окаянные,

Жжёт вольнодумные поэмы

–Публике на потеху,

–Раз, и огрел «преступника»,

Не взявшего, как все, ипотеку,

И что-то там ещё себе о свободе надумавшего.

–Раз, поднялась дубинка,

–Сжалось в едином вздохе дыхание

Публики из столицы

и из глубинки,

–Раз, и разом всех отпустило.

И цикл бичевания смелых

длится из года в год,

– У фашистского государства к жизни

именно такой подход.

"Без ног"

Нам не нужна под ногами земля,

Чтобы летать высоко.

Нам достаточно своего «Я», -

На нём МЫ ушли далеко

от вас,

Поддельно свободных граждан Рима

– Месива из человеческих рас,

К людям иного склада ума нетерпимы вы,

Несмотря на ваш псевдолиберализм.

Вы под тотальным контролем морали,

Сквозь систему её изогнутых призм

Мир под себя изломали

в уме,

Какого палата с тележкой,

Одним восхищаетесь, смотрите с интересом,

А на другие вещи – с насмешкой.

Театр кривых зеркал морали

Изломал и вас самих – поглядите:

Где был круг – там квадрат,

Где был холод – там вы кипите.

Свободы нам! Продыху от ограничений!

Желаем пустой (неполярной) абстракции!

Не нужно нам морально-этических ублажений,

Основанных на дискриминации

По любому признаку; несправедливо

Одних прогонять от своей границы,

А другим улыбаться блудливо

лишь потому,

Что они, вроде бы, твоего полёта птицы.

Кроме того, стоит однажды распрямить искривлённое

зеркало,

– Видно сразу, насколько сильно у человек в среде

такой крыша отъехала.

– Выбей у него из-под ног землицу,

– так он и провалился;

Знать, не был он важной птицей, – не летал,

а ходил по земле – зря хвалился

Стойкостью принципов, силою духа,

– Испражнялся он комплиментами сам себе,

А на деле: шатнули их чуток, – и рассыпали,

–построечка так себе…

Те, кому не нужна опора, кто не боится летать,

Кто родился в небе без ног, -

Те не станут себя «приземлять»

И прятать голову в песок.

"От корки до корки"

Человек продаёт своё время за деньги

На работе любимой (а порой и не очень).

Продаётся дёшево: за днём дни

Улетают в копилку – ничего хорошего;

Если продаться работодателю,

От тебя убудет нехило,

Может статься, после твоей смерти

Будет нечего положить в могилу.

Сколько ты прожил?

Сколько ты чувствовал?

–Не важно, – продал – не твоё…

Ты лишь работал…

Лишь проститутствовал…

–Кровь и пот променял на тряпьё,

Если на мерзкой сердцу работе горбатился

Целый свой век.

–Стало быть в робота преобразовался

Некогда живой человек.

Занимаясь любимым делом, продаёшься себе самому:

Чувства твои при тебе, время – тебе одному

они достаются.

Тут уж хлебай щи – зато свои!