На штыке прозы и поэзии
Шрифт:
Не слышу. Не понял. Но мысль ясна,
А ловит ужасно – лишь несколько шпал.
И я, отойдя от недавнего сна,
Обратно к друзьям посылаю сигнал:
«Маляр в темноте препарирует стену,
Завод производит чугун из картона,
А солнце в ночную работает смену!
Стекает в камине вода монотонно…»
Я бурно стихи декламирую массам:
Все рады, все горды обменом культурным!
Никто не обижен ни капли, ни разу –
Все знали, как будет, и было – сумбурно.
11 мая, 2020 г.
Мистика
Эх, какая–то, друже, мистика!
Говорю я тебе от тоски:
По личной моей статистике,
Пропадают внезапно носки!
Никуда я их не девал,
Как мне люди всегда говорят!
Может быть, вопреки всем мольбам,
Носки попадают в ад?
И сразу, пройдя сквозь диван,
Где–то стонут и где–то горят?
Ну, а если их в ад и не тянет,
То куда же они пропадают?
Может, даже инопланетяне
Их с собой на Луну забирают?
Прочитал в новостях я давно,
(Ты подумаешь, верно, что лгут)
Что носки летят в Голливуд –
Сниматься в дешевом кино.
Вот тебе целый ряд доказательств,
Расписать мог бы я у доски…
Так что хватит с меня «упрекательств»,
Будто сам я теряю носки!
2018 г.
Пуговицы на штанах
Пуговицы на штанах
Блестят филиалами 6 солнца!
Где ткани, истертые в прах –
Блестящий лучик пробьется.
Как яркий камень опал,
На ремне моем бляшка сияет.
И пока дух весны не пропал,
Она лик мой седой озаряет.
И легчайшей походкой иду,
Слышу крики вдруг «ох» и «ах»,
Понимаю уже налету –
Это пуговицы на штанах.
Я могу быть одетым в рясу,
6
Многие задают вопрос: «Почему же филиалами?» А я отвечаю: «Потому что это отдельные части единого целого. Филиал Солнца на Земле – это его лучи»
Я могу быть одет, как монах,
Но прохожие скажут сразу:
«Это ж пуговицы на штанах!»
Я советую их в каждый дом.
Эти штучки в наших сердцах,
К сожаленью, уже моветон
Пуговицы на штанах!
И пока натираю их смело,
Мне неведом лютейший страх.
Мне не надо знать счастья и гнева;
Знать не нужно, где право, где лево:
Пуговицы на штанах!
2019 г.
Курение убывает
Общественность здоровеет,
И курение убывает.
С моря сильным здоровьем веет,
Стиль здоровый в маршрутке, трамвае.
Мне хоть в космос, хоть в дивные дали,
Хоть в равнины, где поле за полем,
Даже если б злодеи мне дали
Согреваться зимой алкоголем.
Я – здоровый. Здоровье и ЗОЖ.
И курение не убивает!
Убивает заточенный нож,
И тупой, что тут врать, убивает…
12 апреля, 2021 г.
Инверсия
Строка бежит, бежит строка,
А в ней слова, слова, слова…
Но все не так, не так в ней все!
Поэт в свой слог разлад несет.
Парит над рифмой, горд орел.
Ты на секунду глаз отвел –
Строка закончилась сия.
Финита ля инверсия!
2018 г.
Заблудшая душа
Гудит в ушах последняя минута,
Последняя любовь, последний миг.
Горит в очах сияющая смута.
Сквозь ветер эхо мчится напрямик.
На поезд в рай, на самолет билеты
Компании «Заблудшая душа»
Скупи сейчас. На кризисы не сетуй,
Пускай в кармане нет уж ни гроша.
Доставят быстро. Емко. Без вопросов.
Водитель трезв. Клиент всегда здесь прав!
Путевкам в ад сейчас поменьше спросу,
Зато на Стикс любой устроит сплав.
С семьей дешевле. Детям будут скидки.
Пенсионерам льготы, как всегда.
Роскошные подземные кибитки,
Горячая, холодная вода.
А кто сказал, что гибель – это просто?
Ведь небо нерезиновое, впрочем.
Купи сейчас за девять–девяносто
Билет Туда, коль хочешь очень–очень.
Купи и наслаждайся неспеша
Теплом котлов и красотою ваз.
Компания «Заблудшая душа»:
Вы нам, друзья, а мы потом для вас.
2018 г.
Куклы
Кипит гроза!
И мы лишь куклы, что на чердаке судьбы.
Открыли бусины–глаза
И видим бурю, в окна вперив лбы.
Солома колит, не по вороту кафтан,
И мы с тобою на одном лишь честном слове
Иголкой сшиты тут и сшиты там,
И хрупкими задуманы в основе.
Кипит гроза!
Камин ужасный полыхает.
В такую пору виноградная лоза,
И та увянет.
Хозяин наш давно не дома, это точно,
Быть может, в погребе с бутылкой шардоне.
Он нас задумал, чтобы мы весь мир порочный
Силками дотащили на спине.
Кипит гроза!
И милосердие оставив,
В окно влетает многовольтная коса,
С тобою нас, как кипятком, ошпарив.
Глаза на лоб!
И светлый блеск стеклянных бусин
Уходит в небо, тело – в гроб
С мотками кружев, перепутавшихся в узел.
Что толку от того, что здесь кипит гроза,
И эта буря, что на пару с ней кипела?
Пока горят в ночной гряде твои глаза,