Не святой отец
Шрифт:
Пламя вспыхнуло, и Майкл неумело затянулся. Он тут же закашлялся и они оба громко рассмеялись, оглядываясь на темные окна большого дома за спиной. Затем Майкл попробовал еще и еще раз. Кажется, начало получаться. Генри присоединился к нему и вот они оба смолили, подперев спинами ворота особняка, из которого только что сбежали. Майклу не нравился процесс курения, но нравилось, как смотрит на него Генри в этот момент, точно впервые они стали говорить на одном языке.
– У меня, получается? – наивно поинтересовался Майкл. Генри, прищурившись, смерил его неодобрительным взглядом.
– Все еще слишком хороший. Для меня. – Блондин резко чмокнул Майкла в щеку и побежал вниз по дороге, ведущей из пригорода в Лондон.
В это мгновение они снова были детьми, обычными подростками, для которых не существует границ. Ночь опьяняла, ощущение свободы даровало крылья за спинами, они будто парили над Лондоном, обнимая друг друга и смеясь. Генри остановился у старого здания, принадлежавшего раньше церкви, но время стерло любые опознавательные знаки веры. Строение ветхое и мрачное. Единственное, что бросалось в глаза – надпись. "Tattoo Bar". Неоновые буквы мерцали, издавая электрическое гудение.
Конец ознакомительного фрагмента.