Неволшебное
Шрифт:
Блажь.
"Мир-декаданс" в переводе
Нас.
Мир – одинокая стая,
Марш!
Мир уголками немого
Сна,
Серой мозаикой вечных
Драм.
Синие кольца не могут
(Нам…)
Синие кольца не могут.
(…Врал).
***
Давай, обнимай меня ветром чужим,
Рисуя сознанием новые ноты.
Ты слышишь, ты слышишь по струнам бежим,
Ты слышишь? Но кто я сейчас, да и кто ты?
–Потерянный между диезов аккорд,
Печальным мажором, взрывающим ноты.
Как прежде играем, играем фокстрот,
Играем. Но кто я сегодня, но кто ты?
И это не важно, не важно давно:
По нотам, по струнам, по лицам из зала
Играла мелодия в старом кино,
И души, и души пронзала, пронзала,
Пронзала, смычками терзая луну.
Нам карты легли – растеряли колоду.
И снова, и снова никак не пойму,
И снова "О, кто я сейчас, ну а кто ты?"
И будет звучать она ветром чужим,
Без жалоб на возгласы и непогоду.
По струнам, по струнам, всё так же бежим.
Ты помнишь? Но кто я теперь, ну а кто ты?
Закончится ночь, отыграет фокстрот,
И ветер разгонит случайные ноты.
Мы – пара потерянных ветром сирот –
Вот кто я, мой милый, сегодня, и кто ты.
***
Это не март – это небо огнём,
Небо под тучами плакало красным.
Чёрные демоны в сердце моём.
Чёрные люди в фарфоровых масках
Снова снуют, поджидая меня,
Где-то в проулках мелькают их лица.
Снова устало киваю теням
И аплодирую самоубийцам.
Снова по лужам вальсировал март
Марш похоронный я помню на память.
Финиш невидим, останется старт
До бесконечности. В белой палате
Люди смеялись так искренне, но
Я где-то здесь, а они за стеною.
Если отсчёт, то, наверное, "ноль",
Если за кем-то, то вряд ли за мною.
***
Чёрные птицы в свет – радугой пляшут вновь.
Чёрные птицы. Нет. Птицам не всё равно.
Чёрные птицы вспять – чёрные тени врозь.
Чёрная птица – я, сказано – не сбылось.
Комната дышит вновь, комната дышит, ждёт.
Комната для меня – клетки ночной полёт.
Кто бы не говорил, комната – это плен,
Не до ошибок нам. Не до ошибок всем.
Радугой стены. Пыль. Солнце слепит глаза.
Чёрная птица – ты. Нечего – не сказал.
Свет из окна песком, свет из окна чумой.
Если б не птицы ты и не пришёл за мной.
***
Извращение – мне целовать
Томный ультрамарин твоих глаз.
В синий омут небесная рать
Уводила потерянных нас.
Извращение – снова тонуть,
Растворяясь у самого дна.
Превращая слезу в перламутр,
Постепенно сходили с ума.
Извращение – в синем огне
Извивался, пульсировал газ.
Ты забыла давно обо мне,
Только ультрамарин твоих глаз
Всё мерцает в моей тишине,
В нём русалки небесный огонь.
Ты забыла давно обо мне,
Будь со мною, о, будь же со мной!
Извращение – вырванный нерв,
Перевязанный струнами пульс.
Томный ультрамарин в тишине.
Я всё жду, ну когда же проснусь.
И в холодном поту на постель,
И на кухне предательски газ…
Ты взмахнула ресницами – "Верь
В томный ультрамарин моих глаз".
***
Нет. Определённо, не люблю ноябрь,
Не люблю гниющих листьев чертежи.
Не люблю корицы стойкий утром запах,
Все оттенки кофе кляксами души.
Не люблю деревья в переплётах парков,
Бурыми ветвями плачущие в ночь.
Ворон над аллеей зря, наверно, каркал,
Похороны леса безобидны, но
Не люблю ноябрь – ржавчиной по трубам,
древесины треском у костра.
Да, порой прощаться и бывает трудно,
Только за прощаньем – первобытный страх.
Не люблю в кофейнях долгие беседы.
Вечером холодный, надоевший чай.
А ноябрь крутит старые кассеты
И поёт гитара что-то про врача.
***
Вторая весна обжигает глаза морозом.
И легкие вывернуть хочется мне, но не дым
Теперь их наполнит, а новая ветра доза,
И кто-то другой подыграет словам моим.
Вторая весна, оглушая лаем и свистом,
Встречает меня, ничего не забыв передать.
Стрелки бегут на часах.Упредительный выстрел
Отсутствием сна и несложным ответом "да".
Вторая весна замирает на светофорах,
Разбитыми пальцами месяцы пряча в карман.
А лёд на дороге сплетал такие узоры,
Что март поддался; на этот нехитрый обман.
Вторая весна порядковым номером.Соло
По всем подворотням, щелям завывает метель.
Память, оттаяв, пестрит догнивающим сором –
Это вторая весна не дошла по воде.
***
Что тебе снится, ветер?
Что там, за гранью ночи?
Я доверяюсь смерти,
Но пожалею очень.
Что за кострами в поле?
Что за последним плачем
Брошенных колоколен?
–Домыслы, не иначе.
Что тебе снится, утро,
Иней на синих травах?
Время уставом мудрым,
Время устало рано.
Мне не приснится поле,
Мне не приснится ветер.
Я безнадёжно болен –
Я доверяю смерти.
***(Памяти О.Р.)
Плачет подводка, стекая в замёрзшие лужи.
Плачут деревьев холодные головы-шпили.
Это весна, для которой твой голос не нужен.
Это весна, Meine Liebe, в готическом стиле.
Черной вуалью вздыхает проснувшийся город.