Чтение онлайн

Обочь дорожек холмики в золе.

Кипят котлы. И пышут синим светом

Те, что святыми были на земле.

О, я знавал их — праведников чистых.

Им уготован рай был. А не ад.

Таких обворожительных. Речистых.

Ни разу не сказавших невпопад.

Багровый отсвет на поленьях ярых.

Смиряйся. И на помощь не зови.

И тут я вдруг друзей увидел старых,

Так много раз мне клявшихся в любви.

Гляжу на них как будто виновато.

Чуть отойду. И возвращаюсь вновь.

А я-то думал, я-то верил свято

В их искренность. В их дружбу. В их любовь.

О женщина, и ты сюда попала?

За что тебя? Ты ведаешь о том?

Не ты ли с ветки яблоко срывала,

Что столько дел наделало потом?

Хочу пройти. С грехами разминуться.

Я видел мир с обратной стороны.

Какое счастье вовремя проснуться

И всё забыть. Как забывают сны.

Бессмертие

Хотите верьте или не верьте,

Однажды Смерть испугалась смерти.

Однажды утром, когда светало,

Пришла с работы. И страшно стало.

И намахалась. И накосила.

Откуда только берётся сила?

И так намаялась. Так устала.

И вновь ей жутко чего-то стало.

Вон у косы-то края оббились,

Как будто гвозди в неё влюбились.

И тут хоть верьте, а хоть не верьте,

А снова Смерть испугалась смерти.

А вдруг всё зло, что она творила,

Придёт однажды. И скажет:

– Было?!

И тени старцев и кто моложе

Закроют небо. И землю тоже.

И закричит на берёзе кочет.

А за стеною война клокочет.

А в чистом поле лежат солдаты.

Чуть припорошены. Бородаты.

Им люди памятники поставят.

Их славит бронза. И песни славят.

И скажет кто-то, как в вещем чуде:

– И смертна Смерть! И бессмертны люди!

Неизвестность

У меня большое нынче горе:

Вот уже четвёртый день подряд

К той сосне, что встала на угоре,

Птицы почему-то не летят.

То всегда спешат неутомимо.

Все здесь побывали. До одной.

А сейчас покружатся — и мимо.

И совсем уходят стороной.

Чем же им сосна не угодила?

Случай ли какой не угодил?

Здесь ещё когда-то бог Ярила

На поляне радуги водил.

Здесь ещё гулялись волчьи свадьбы.

Дятлы оставляли письмена.

А сейчас отвадились. Узнать бы,

Чем им не потрафила сосна?

Что тут было? Что могло случиться?

Как тут пригорюнилась беда?

Я не знаю. Знают только птицы.

Но они не скажут. Никогда.

Оттого и мыкается горе.

Вот уже четвёртый день подряд

К той сосне, что встала на угоре,

Птицы почему-то не летят.

Всё было со мной

Я в жизни своей и делил, и множил.

Тянул сквозь годы цветную нить.

Нет, возраст — это не сколько ты прожил,

А сколько тебе остаётся жить.

А сколько тебе остаётся чуда.

Песен пропеть. Протоптать следов.

И только б творилось поменьше худа.

И только б поменьше худых годов.

Пусть будет в жизни удач премного.

Я за удачливых. Коновых.

И чтобы дорога звала. Дорога.

И чтобы побольше друзей живых.

Всё было со мной: и делил, и множил.

Тянул сквозь годы цветную нить.

Нет, возраст — это не сколько ты прожил,

А сколько тебе остаётся жить.

Горькие стихи

А пригожая. А красивая.

А тугая лебяжья стать.

Нерожалая. Неродивая.

Не хотела матерью стать.

Всё себе. Ничего другому.

Это гордый её девиз.

Всё любила пройтись по дому

И поглядывать сверху вниз.

Ей бы только прожить бобылкою,

Беспощадно к себе гребя,

Каждой клеточкой, каждой жилкою

Возлюбивши одну себя.

Всё молила судьбу злосчастную

Не давать ей дитя вовек.

Пожалейте её, несчастную,

Как жалеют всегда калек.

Красота-то её весёлая,

Этот пышный обманный цвет,

Как вода гулевая, полая,

Постепенно сойдёт на нет.

И от цвета того линялого

Разбежится морщинок сеть.

Ей бы на руки сына малого.

Колыбельную песню спеть.