Чтение онлайн

И тёплый бриз, и радостная встреча.

И лёгкие, как аромат арабики,

листьями уплывшие кораблики…

И наступает новый день с рассветом.

И у погоды больше нет секретов.

Не надо время измерять часами,

каким наш будет день – решаем сами.

октябрь 2018

***

Роман осени…

Двойной экспрессо в кресле у камина.

Свечи сгорающая сердцевина.

И снова долгая дорога в осень,

страницей пожелтевшего романа.

И вспоминать о чём-то слишком рано,

и нет ещё ответов на вопросы.

А осень свой роман неспешно пишет,

пером дождя расписывая крыши,

смывая чуждое ей со страницы.

И ищет, ищет верные ответы,

то появляясь, то скитаясь где-то,

с непостоянством перелётной птицы.

С непостоянством дней круговорота

и чувством неоплаченного счёта,

на бланке бесконечности, безликом.

Но мы прощаем все её печали.

За то, что в неразгаданные дали,

умчалось лето журавлиным криком.

И пусть она карминовою краской,

рисует новый холст для новой сказки,

в прозрачность окон, проникая тенью.

Пусть… Мы прощаем осень за ненастье,

пока она лежит не в нашей власти,

развёрнутою книгой на коленях.

октябрь 2018

***

Маленькое море…

Когда перестаёшь вдруг верить в магию природы,

не видя в лужах более морских глубин,

то начинаешь замечать отсутствие погоды,

которая не плавит твой адреналин.

И дождь – обычная вода, стекает в водостоки.

Не бьется в берега не в прошлом, не в грядущем.

И ты легко находишь повод вдруг стать одиноким,

забыв о целом мире, без тебя живущем.

Опавших листьев корабли – там для тебя нет места.

Всё изменилось – есть лишь дождливая пора.

И ты уже не замечаешь, как темно и тесно,

и грустно у твоего потухшего костра.

Всё ждёшь удобного и подходящего момента

вернуться, только тайно, скрытно, не при всех.

Что бы не пошатнуть воздвигнутого монумента,

который держит твой сомнительный успех.

Вот – как-то так… Но, все же лужа – маленькое море,

в котором ищут Точку Немо корабли.

А если ты завис в необъяснимом форс-мажоре,

на обстоятельства природу не дели.

октябрь 2018

***

Жизнь – волны…

Тщеславных мыслей маята моя победа.

Гордыни флаг на мачте суеты распят.

Плыву по заводи полузабытых дат,

стуча волною в нерушимость парапета,

борясь с бетонным основанием на дне,

ища лазейку в отчуждающей стене.

Душа моя спасай, не дай остепенится.

Не дай забыть неповторимый привкус страсти,

солёные оттенки ожиданья счастья

и недописанные горькие страницы –

сентенции из корабельного журнала,

всё в том же духе – из бетона, и металла.

Не дай душа забыть несбывшегося чуда

и бросить якорь в тёплой заводи покоя,

перед пустой бездушно-каменной стеною,

без непокорных вод, и нетерпенья зуда.

Жизнь измеряя толщиной календаря,

за днями дни срывая прожитые зря.

Гони, гони душа никчёмную усталость,

трижды меня испытывая в трёх стихиях.

Потом, потом буду замаливать грехи я.

Дай полной мерою пожить ещё хоть малость.

Не допусти до праздного безветрия,

жизнь – волны, а не полая симметрия.

октябрь 2018

***

Беги…

Беги по этой тонкой нити,

над бездной тысячи причин.

Теряя сон, резон, ключи.

Беги, меняя ход событий,

не зная – где и как сходить,

не зная – выдержит ли нить.

Твой страх из тысячи обличий,

с глазами твёрдыми как лёд,

ответы зная наперёд,

петляет загнанною дичью.

Ужели есть чего терять?

Беги же… Что ещё сказать.

Когда так тонок путь надежды,

когда сильнее боли страх,

когда судьба в твоих руках

течёт стеклянных пальцев между,

ты, как по лезвию ножа

беги, до хруста зубы сжав.

По ненадёжной и наивной,

безумной, странной, роковой –

но этот выбор только твой,

возможно, и беcперспективный…

И помни – всё проходит, лишь

сам от себя не убежишь.

октябрь 2018

***

Осеннее…

Листопадом упав в сумерки осенние,

закружил жёлтый лист вдоль по мостовой.

В темноту, в пустоту этого падения,

унося эпилог повести с собой.

И долги, и грехи – всё давно оплачено.

Что сидеть взаперти одиноких дней?

А тепло, а тепло летнее растрачено,

по какой-то вине, пусть и не моей…

Листья нехотя вниз падают сиротами,

под ногами шурша горечью утрат.

Каждый сам со своей болью и невзгодами –

но часы никогда не идут назад.

Я, как эта листва всё кружу над пропастью.

И вернуться нельзя, и нельзя упасть.

Я смотрю в облака, словно с детской робостью

и не знаю ответ – как туда попасть.

Переулками ночь наступает медленно,

открывая глаза окон в темноту.

Но остаток тепла летнего, последнего,