Светлана Анатольевна – поэт, переводчик (немецкий и английский языки). Родилась в 1969 году в г. Люберцы Московской области в семье будущего дипломата. В 1992 году окончила Московский государственный лингвистический университет, долго жила и работала в Германии. В настоящее время живёт в Москве.
Мать троих детей: Владимира, Анастасии и Екатерины.
Автор двух книг стихов: «Бабочка в храме» («Озарение», Новокузнецк, 2003) и «Фабрика облаков» («Серебро слов», Коломна, 2019).
Пишет стихи с четырнадцати лет. Есть публикации в разных журналах: «Смена», «Юность», «Работница», «Жеглов и Шарапов», «Дарьял», «Фактор», «Европейская словесность», «Русский писатель», «Акме», «Лето 2023», а также в альманахах «Третье дыхание», «Озарение», «Воскресенье», «Кавказский экспресс 2016», «СТО-ЛИЦА № 9/2023».
Лауреат конкурса «Народный поэт», участница Пушкинского конкурса «С веком наравне» в номинации «Поэзия» (2002), Третьего форума молодых писателей России (2003).
Некоторые стихи положены на музыку.
Своими Учителями в Поэзии считает Владимира Высоцкого и Марину Цветаеву.
Росток
Пока живо было – молчало.
Умерло – нежно пою
Надпись мастера Гварнери на скрипке Паганини
Росток, невесомый и зыбкий,Мальчишке едва до плеча,Воскреснет прекрасною скрипкой,Бессмертной в руках скрипача…Но всё же не это, не этоЕго золотая пора —А листья зелёного цвета,Теплее ладони кора.Резвятся под кроною дети,И не дозовёшься домой…Не вспомнит росток о Бессмертье —Как равный, заплачет со мной.Погаснут бездонные звёзды,Что нынче поют в небесах,Но свитые птицами гнёздаСохранны на хрупких ветвях.Как должно, живут и воскреслиИ корни его, и листва.А музыка, дивная песня, —Вершина Его мастерства.И, коль недосмотром иль чудомБессмертье случится со мной,Прошу о немногом: пусть будуНе скрипкой Твоей, не струной, —Но тем безымянным, беспечным,Что путь пробивает себеНавстречу Бессмертью. НавстречуСчастливой и страшной судьбе.
Золото и кровь
Из золота в багрец перетекая,Летит кленовый пятипалый лист.И в тонких жилках – словно кровь людская:В ней две реки, два пламени слились.– Прочь, рифма! Прочь, пустое многословье!Стою, простою мыслью сражена:За всё мы платим золотом – иль кровью.Две древних страсти, но душа – одна.Мир к долгому готовится зимовью,На две страны незримо разделён:На тех, кто платит золотом – иль кровью…И всё роняет листья брат мой – клён.
Морская мелодия
Сердце латано-перелатано,Ветер пряди сметёт со лба.И путями, лишь ей понятными,Нас приводит к Любви Судьба.– Я любила тебя – не странно ли?Но – ни радости, ни тепла!И тоска по весёлым странствиям,Как волна, меня повлекла.Не пришла проститься с поклонами,Средь морских исчезла зыбей.И русалочьими, зелёнымиВсё смотрела вослед тебе…– Ты казался мне дальним островом,Милым островом вдалеке.Я вернулась к тебе. Мне просто быПрикоснуться к твоей руке!Мне жемчужных перстней не нашивать,Ни кораллов, ни янтаря…Об одном прошу: не расспрашивай,По каким носило морям,Где плыла, над какими безднамиИ откуда на скулах соль?– Ах, расспросами бесполезнымиНе неволь меня, не неволь!Мир устроен просто и правильно:Где он, хвост серебристый мой?Из Любви – из дальнего плаванья —Возвращусь я к тебе – домой.
Противоборство певчих
Заря. И вновь – противоборство певчихТам, за окном… И вновь проснусь одна…От птичьих голосов. Мне было б легчеТвоих любимых слушать имена —И слышать лишь, как безмятежно дышишь,И знать – вспугну движением ресниц…Ты рядом спишь. И я тебя не слышу.Привычка: утром слышать только птиц.
Приметы любви
Последним из любви уходит запах.Он – тайный хищник средь иных потерь.Коль он ушёл на невесомых лапах,В любовь надолго затворилась дверь.Мы честно делим жёсткую подушкуИ отбываем каторжные сны…Но запах (прежний запах!) кружит, кружитВдоль крепостной разрушенной стеныЗастывших тел. Он властвует всецело,Солёным бризом проникает в нас…И, если я обнять тебя посмела, —Его монаршья воля и указ.– Не отстраняйся! Только попрощаться!…Я оттолкнусь от берега легко —И растворюсь в рассветном первом счастье,Где кожа пахнет тёплым молоком…
Не давайте заветных имён сыновьям!
На деревьях звенит ледяная листва.Рукавицу, помедлив, прохожий поднимет.– В честь любимого первого сына назвать?– Каждый день повторять драгоценное имя?Думаешь, малость схитришь – и обманешь Судьбу?Навсегда отречёшься от песни разлучной?Это имя ему, словно крестик на лбу,Чтобы целиться снайперу с неба сподручней.В белоснежной рубахе, пробитой насквозь…Так недавно – привязан к тебе пуповиной…– Позабудь, промолчи, если что не сбылось!Бог любимого отнял. Отнимет и сына.…Чтобы слезы в подушку не лить в три ручья,Чтоб к ожогу зажившему не прикасаться,Не давайте заветных имён сыновьям.Лучше уж по старинке – как деды, по святцам.
Найди на небе яркую звезду!
– Найди на небе яркую звездуИ отстрани обыденные лица.Скажи родным: «Когда от вас уйду,Душа моя туда переселится».К звезде далёкой устремив глаза,Не бойся чьих-то сплетен и насмешек.Так мне вчера отец, вздохнув, сказал.Так он меня заранее утешил…Лиловой искрой в огненном садуЦвести – иной не требую награды.Когда-нибудь и я с земли уйду.– Дай Бог, чтоб наши звёзды были рядом…Звезда не знает пота и труда.Её земной не выпачкаешь сажей.– Но кто ты? Человек или звезда?– Помилуй Бог, не так уж это важно!И вот меня на свете больше нет.Но, не смущаясь даты календарной,С небес на землю льётся тихий свет,Прекрасный свет моей звезды Полярной.
Ватрушки
Отцу с любовью
Когда душа к тебе тянулась,Кровоточа,Я шла по лабиринтам улиц,Лишь два лучаОткуда-то тянулись сверху.– Не доставай!И по пустому месту ехалПустой трамвай…И ты протягивал мне руку,Но был далёк…А дед для повзрослевших внуковВатрушки пёк.– О детство! Как оно внезапно!Я шла – к отцу.Стекали солнечные каплиВниз по лицу.И мы потом ватрушки ели,И дед был – рад.Мы не просили, не хотелиДругих наград.И он рассказы наши слушал,Как на войне…Но вот последняя ватрушкаДосталась – мне.И я своё сжевала счастье,Кусок тепла.Потом спокойно попрощалась —И в ночь ушла…– О нет, я – не из побирушек!Соль по лицу.Но если захочу ватрушек —Приду к отцу.Он стар. Ему своих болячекНе занимать.Но он один (а как иначе?)Заменит – мать…И мысль свербила:«Что такое? Всему – конец?»…А из окна махал рукоюЖивой отец.
Над плитой
Памяти матери
Как тяжело душить в себе стихи —Любви незабываемые вехи,Они, как травы летние, мягки.И высоки, как тополь островерхий.Они дрожат – как древо на ветру,Но их черты жестоко время стёрло…Они умрут – и с ними я умру,Тугой петлёй захлёстывая горло…И я кормлю голодных кукушат.Не мне судить, что им Судьба напела!Не мне решать – там, наверху, решат.А что пишу, кому какое дело?И отблеск рифм как стебель золотой.Мы ввысь стремимся, сколько нас ни вешай!И бабочкой летает над плитойДуша родная матери умершей…Холодным дымом стала и золой.Цветами, что к ногам её упали…И где-то там порхают над землёйМои стихи – любовь моя и память.
Майя Иванова
Майя Евгеньевна родилась и живёт в Уфе. С детства любила читать, сочинять стихи и прозу. В 1995 году окончила филологический факультет Башкирского государственного университета. Работала учителем русского языка и литературы в уфимских школах № 55 и № 52, вела школьный альманах «Пчёлка». Печатала стихи в газете «Истоки» и журнале «Цветок жизни».
С 2013 года работала корреспондентом газеты «Вечерняя Уфа». С 2017 года – корреспондентом газеты «Коммерсантъ-Башкортостан».