От начала и без конца, Рачинский Брюс

От начала и без конца

Рачинский Брюс

Шрифт:

Кто

Вихрем несусь по бульварам,беззвучно с читаю минутына мокром, как шерсть, тротуаре,под облачным небом, на острове сером.Куря, я чуть ближе к нирване.Без смыслов в карманах и идей в капюшонеПридя к остановке трамвайной,я слышу гитару на юге.На западе скрипки играют.Восток округлён барабаном.На севере кошки линяют.Мне снятся улыбки и слёзы.Собаки. Цветы. Натюрморты.Я чувствую запах росы даже в осень.Я сплю очень крепко в грозу.С решимостью злого ребёнкарву мысленно грусть без остатка.Любитель проспать и свихнуться под утро.Мечтатель, поймавший свой хвост.

Не суть

Кто сказал, это всё невозможно?Кто знал, что идти осторожно – только время терять…Мне нельзя – другим можно?Закрываясь руками от криков ворчливых: «Ты живой. Ты нам должен!»,уходя в капюшон с головой и делами,опуская глаза, смотря в пол. Под ногами следы, кто прошёл тот же путь,перепрыгнул ущелье всех страхов, мне шепчущих в уши.Не свихнуться бы напрочь под вечер,обрести бы тепло, что покинуло клетку грудную,и улыбку, с лица что сбежала. Утром, в полночь? Не суть.

Верь

Под холодом, в зимнюю стужуочень просто вернуться простуженной,очень сложно заснуть, не забравшись под пледпоздней ночью, им пятки укутавши.Под ветром, что сносит листовки,рекламы дотошных вымогателей шанса —«Ваша скидка двух дней. Чай и кофе с собой», —Выпью залпом и дальше несчастна.Под звуки машин на дорогахне вспомнить о важном решении.Гудят, торопясь, генераторы шума,стреляют в глаза светом фар.Под землю спускаясь в надежде добратьсядо дома в два раза быстрее,впадаешь в толпу очерствевших зверей,замученных серостью дня.Под небом, что тучи сгустило,руки сжаты в комок, чтобы тепло не сбежало.Ты замёрзла впритык без любви – насовсем.Ты жива. И начнёшь всё сначала.Над мнением лиц тошнотворных,сующих советы, – ишь, промоутеры лести! —громко смейся, родная. Плевать на уступки.И вовек позабудь, что есть месть.Под холодом в зимнюю стужутак легко оправдать себя гнусным настроем.Очень трудно поверить в себя без поддержки.…Ты сможешь! Без лишних овацийперепрыгнуть преграды нашумевших застоев.Ты найдёшь своё счастье без слов за застольем.Верь в себя. И постигнешь любовь!

Разность

Произведение, написанное от лица двух влюблённых

Влюблённый в неё:

Открываю глаза.Слышу звуки машин, колесящих по улицам скользким.Отдышавшись, встаю. Выпиваю воды.Мне прийти бы в себя после ночи ненужных речей,с одинокими лицами, вечно пьющими, пробираясь на ощупь в мирепсевдопричин. Вечно жаждущими скрыть эмоции.Моросящими ложью в ситуациях, где быть честным – не значит казаться.Постоянно запутаны реплики день ото дня.Каждый раз находясь в суете говорливой, я стремлюсь перестать сомневаться.

Влюблённая в него:

Открываю глаза.Из-под солнца, объявшего тело, чтоб сердце не мёрзло,Я встаю без вопросов, а с улыбкой без лести.Слышу звуки воды, куролесившей где-то вдали.Слышу птиц, что щебечут о радости дня, что свалился на плечи.Потягушки (резкий выдох). Антракт (вдох любви).Я на том самом месте, где страхи исчезли в мгновенье.Я не там, где есть ты.Но без разности нет и веселья!

Я так часто смотрю из окна

Я так часто смотрю из окнасвоей маленькой комнаты в доме зеркальном.Фонари молчаливо ярко светят в глаза.Вместе с ними во тьме не печально.На площадке, где дети и мусор под снегом,голоса раззадоренных стражей серости мечутся.Они ищут еду, клюя всё, что ни попадя.Так стараться…Завидую смелости.По небу летят облакав форме лиц прокажённых, в форме фруктов засохших.Я смотрю из окна и не вижу тебя.А хотел бы. Увы, невозможно.

Первая мысль

Познакомилась в клубе. Или где-то по пьяни.А возможно, в кофейне за завтраком.Обнажилась душой. Распахнула улыбку.Позабыла о смыслах. Не гадала над темой,а ушла в диалог, с человеком, в запой.Много сплетен и едких эмоций,килограмм в такт крутящихся мнений,залп простых пустословий и ненужностей в целомвмиг приблизили мысль, что сбежала мгновенно:«Он хороший. Но точно не мой».Попрощались, обнявшись руками,и по разные стороны напрочь пустились.Не решилась бежать.«Оглянуться, быть может?Мне так часто, вовсю, одиноко повсюду. А я разом свой шансупустила».Без обид на себя и погоду.В дебри скомканы чувства от нехватки заботы.В клочья порваны взгляды о добре и желаниях,что питают нутро, порождая тоску, генерируя грусть,не жалея сознание.Нелегко оказаться на фоне,быть не частью сюжета, а лишь памяткой в книге.Не так просто признать свою силу в помине,не удастся измерить линейкой со школы,а удастся измерить душой,что страдает, но жаждет открытий,что нацелена выхватить луч из рук солнца,что заполнена сутью и нежным теплом.Та душа, где сидит горсть зажатостей чуждых,что устроили этот застой.Отпусти! (Нелегко, повторяю.)Потрудиться придётся, изнурить все сомнения.Ты себе доверяй. Без излишеств и драм точно знаешь, кто нужен.Твоё сердце и ум подружились в момент, проведя чистоплотный анализ.И та первая мысль, что попала и вышла, но была у тебя в голове,нашептала твой путь, отобрав изувеченный шанс,чтобы в следующий раз были силы нащупать любовь.

Тайна

Ночами бессонными выдыхаю безбожно.Под лепет – журчанье кишечника —изучаю глазами свою комнату, гдебез тебя дожидаюсь рассвета.Нет идей, как заправить постель.Уйма было, и все перепробовал.Нет мыслей о том, какой сейчас день.Календарь сбежал в урну без повода.Ночами январскими в холодеруки мёрзнут. Убрать ли в карманы?Буду шаркать ногами назло переменам,как ребёнок, которого играть не позвали.Аппетит за три дня поубавился.Ком, что в горле, растаял под хохотом.Я смеялся над буквами. Менял их местами.Слово «ад» – это «да» по-другому.За согласием кроется пекло.За отказом не сыщешь эмоций.За людьми из добра всегда правда стоит.А за ложью запряталась боль.На замёрзшем окне вырисовывалодной линией цифру – восьмёрку.Она что-то устала без дела стоять.Я её положил по-иному.А она мне в ответ благодарностьи поведала тайну, что скрывала так долго.Она вроде одна и совсем одинока,и запутана сильно, как люди.Но, когда отпускает накопившийся пыли сжигает сомнения строки,наполняет её бесконечность любвии ведёт по той самой дороге.

Там же

У подножья наступивших морозовочень трудно не плавать в объятиях тех мыслей,что всегда согревают, не давая собратьсямаршем в прошлое. Ментальные взвизги.Стопка скомканных слов об обидах.На закуску – порывы смятений.Очень вовремя, был слишком голоден в миг.Рвать, метать – гимн. Без извинений.Наружу всё вылезет залпом.Морщины и кашель суть последствия злобы.Едкий жар, бочка слёз – темперамент отчаяния.В голове был сюжет «по-другому».Внутри изувеченным тембромвсё хлещет, пинаясь до одури, в сердце.На плечах и повыше караулит бардак.Душа ноет. Старается тише!У подножья наступивших морозовочень хочется резко зарыться под лепетизысканной лести, что всегда навещаетраньше тёплых улыбок. И не на спор, хохочет в бреду!

Автобиография

Человек из любви, без всего,постоянно сутулясь, забывается в мыслях.Его кожа бледна. Глаз немного косит.Есть вопрос: «На душе – точно чисто?»Человек из любви, без всего,не кривляясь в прихожей, забегает с улыбкой.Его голос басист. Взглядом снимет одеждус дам, чьи сплетни о нём (ну и ну).Человек из любви, без всего,слишком много страдал, в путь пускаясь спросонья,вечно в поисках дна (там, где падаешь стоя),изувеченный ложью: «Мой дом».Человек из любви, без всего,не нахмурен от злости, что витает повсюду.В лабиринте иллюзий, где запутались люди,виден выход налево. В окно!Человек из любви, без всего,вечно пьян от идей, тьмой забравшихся в уши.Его голод кричит, надрываясь вовсю:«Мне б любви, да побольше, на ужин!»Человек из любви, без всего,страх внушает сомнениям, порождаемым словом.Он любитель мечтать. Кем он был? А никем…Но сегодня начнёт всё по новой.

А как?

Лучезарюсь до вывиха шеи —без насмешек, в проветренной комнате.Не скучаю по дням, где мы были не вместе.У иллюзий я смелых на проводе……Искривляюсь в тени, без оваций.Тараторю ногами в бахилах по стенам.Несмущённо мечтаю танцевать с тобой танцы,обводя стоп движения мелом.Пью какао назло мытым кружкам.Ем морковь в магазине до кассы.Не спешу разузнать о твоих бывших людях.Я спешу… купить на зиму сланцы!Мне плевать на ворон в переулках.Без разбора кривляюсь снежинкам.Я любитель молчать. Мэтр честного слова.Моё счастье ныряет в убытки.Зубной пастой я мажу ракушки.От бессмыслицы мозг просыпается.В своих днях мне приходится звонко лежать.Простыне-музыкантке всё нравится.Я наевшимся езжу в маршрутках,не завидую лужам и пьяницам,никогда не стыжусь перед зеркалом ныть.Человек – тот, что в нём, – улыбается!

1 2 3 4 5

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

От начала и без конца

Рачинский Брюс

Шрифт: