На первый, второй – рассчитайсь.Два шага вперед, кто первый.Братцы, вам завтра в ад,узлом завяжите нервы.Кто не согласен в ад –может остаться в окопах.Только учтите – ад,это не так и плохо.Танки над головой –это не рай, поверьте.Свечку за упокой?Будет вам свечка, черти.Ставлю задачу так:выжить завтра и баста. Ясно?– Так точно, ясно.– Вольно, теперь – отбой.
«В День Победы разгоняют тучи, а зачем?..»
В День Победы разгоняют тучи, а зачем?В День Победы плачут лучшие – это ясно всем.Дайте небу выплакаться вволю, дайте намвспомнить тех, кто пал на поле боя где-то там.Там, где травы были в пояс, а войнавыжгла травы да покосы, да дотла,не жалела крови, пота и бинтов,для попавших в лапы смерти мужиков.И сама стелила воинам постельна земле среди осколков и камней.Не гоните тучи, дайте намвыпить, как положено, сто грамм.С ветеранами за праздничным столомпобеседовать о жизни, о былом.Вспомнить тех, кого давно в помине нет,тех, кто завещал жить долго, да без бед.Тех, кто шел к победе, полз к победе и бежал,кто судьбу не раз на вшивость проверял,слез не прятал, но не выл и не стонал,на «ура» ходил в атаку и мечтал, –что однажды, когда кончится война,возвратится в дом, где ждет жена,детки ждут, и ждет старуха мать.Боже мой, о чем еще мечтать?Не гоните тучи – ни к чему.Небо помнит все еще войну.
«Звездой, распятой на стекле…»
Звездой, распятой на стекле,маячит боль во мраке ночии исчезает в серой мглев тот миг, когда сама захочет.А прикоснется – быть беде.Боль расползается мгновеннопо руслу крови, голове.Всеядна боль и боль безмерна.Рвет жилы, стонет и хрипит,суставы ломит, кровоточит,в озноб бросает, и клокочет,и жаром пышет, и гудит.И вот уже как на дрожжах,боль обретает массу тела,а вместе с ней приходит страх –палач из тех, кто знает дело.И дай им только малый шанс,они по капле выпьют силыи бросят, охнув пару раз,под своды каменной могилы.О, сила воли, я к тебесегодня громко призываю –восстань во всей своей красеи докажи, что ты – живая.Не позволяй свести на нетздоровье, даже если оченьболь прогрессирует и страхтерзает призраками ночи.
«Останется на память скука…»
Останется на память скука,лицо помятое, тоска,взгляд мутных глаз, стакан, сивухаи непокорная слеза.О, Господи, за что мне это,что ждать с похмелья в новом дне,еще скажи, что смерть-старухастоит на взлетной полосе.За что, скажи, такая милость?Я грешен, право, не ропщу,но если все это приснилось –пожалуй, надобно к врачу.Пора завязывать со змием,доколе будет водку жрать,не грамма водочки отныне,прошу ему не предлагать.На цепь его или в пустыню,чтобы соблазна избежать,а лучше – сделать харакири,а то – зарвался – «твою мать».Я не хочу гореть в гиене,но – трезвым – тоже не хочу.А может, отложить на время –на день, другой визит к врачу?
«Пьянчужкам посвящаю этот стих…»
Пьянчужкам посвящаю этот стих,им – существам с расплывшеюся рожею,которых можно встретить в часы пикв рабочий день и в выходные тоже.Да разве вам их облик не знаком?Они снуют в вагонах электрички,от них частенько пахнет не цветком,а перегаром так, что гаснут спички.Всегда на взводе и глаза вразлет,газетка на сиденье и рюмашки,в которых плещется винцо, пивко не в счет,или сто грамм перебродившей бражки.Заставят сумками, пакетами с едойсебя со всех сторон, ну, а порою –развалятся, храпя на весь вагон,бронируя три места за собою.Или бубнят без умолку о том,как им живется в повседневных буднях,пересыпая речь свою словцомна вкус соленым, но отнюдь не мудрым.Да, я сегодня посвящаю стихтем, кто себя узнает в этих строчках.И буду рада, если среди нихнайдется тот, кто скажет: «Прямо в точку».И вдруг поймет, что жизнь пора менять,что смысла нет, жизнь проживать убого,и вырвется из круга, где землягорит огнем от самого порога.
«Бессмысленно тебе напоминать…»
Бессмысленно тебе напоминатьпро обещанья, данные однажды.Ты их забыл, как только пригубилбокал вина для утоленья жажды.Тебе по нраву серые тонаи рыхлый сумрак каменной квартиры,где эхо гулкое, как будто малый птах,трепещет от испуга в слое пыли.Ты прозябаешь в жалкой нищете,довольствуясь «чем Бог послал на паперти»,и вечно пьян, и вечно «не в себе»,пересыпаешь речь словечком матерным.И обвиняя всех в своих грехах,в толпе зевак, при всем честном народе,размазывая слезы на глазах,ждешь сострадания к себе, и что-то «вроде».Пускаешь слюни, и во всей красе,залив одеколоном запах вони,пытаешься в сообществе бомжейнайти поддержку собственной персоне.Каким терпеньем надо обладать,чтоб не сорваться в крик, и в полный голосне прокричать тебе: «Твою-то мать,а, может, хватит издеваться, сволочь?»Ты думаешь, что есть последний шанс?Ты ошибаешься. Немые жаждут мести.Сегодня и они заговорят.Прислушайся. И будь с собою честен.
«Живи сегодня. Завтра – будет поздно…»
Живи сегодня. Завтра – будет поздно.Задай себе вопрос и на негопредельно честно и предельно простоответь – что для тебя важней всего.И почему от жизни ждешь подвохаи вечно пыжишься, пытаясь доказать,что у тебя-то все не так и плохо.Но сам подумай. – Сколько можно лгать?А есть в тебе достоинства от Бога,и есть в тебе особенная стать,но ты привык жить как-то однобоко,а, если честно, – просто прозябать.В тебе есть искра, но и мало прокаот искры той, которой не гореть.Ты вечный странник в поисках истока,утративший спасительную твердь.Живи сегодня. Завтра – будет поздно.Задай вопрос – Что делаю не так?Задай сегодня, это так не сложно,а жизнь – одна и вовсе не пустяк.
«Огонь несбывшихся желаний догорает…»
Огонь несбывшихся желаний догорает.Ему теперь не разгореться вновь.Как день в закате плавно угасает,так и моя на нет, сойдет любовь.Мне ночь напомнит о тебе.Касаясь клавишей рояля,наполнит музыкой любвипространство без конца и края.И ангелов сладкоголосый хорподхватит музыку вселенной,и будут эхом среди горзвучать бемоли и диезы.И только одинокий волкс глазами полными печализавоет в голос, зная толкв непредсказуемости дали.Мне ночь напомнит о тебе,волною, всколыхнувши память,но только прошлого исправитьей не дано в моей судьбе.
«Есть стрелка компаса, и есть магнит…»
Есть стрелка компаса, и есть магнит,есть инь и янь – единство и началои между ними связь, которой быть,пока звучит мелодия причала.Пока касается ладоней свет луны,и в звездах отражаются планеты,пока есть я, и есть на свете ты,и есть непревзойденные сонеты.Пока земля стоит на трех китах,и новый день рождается не в муках,пока для нас земная красота –не просто звук, а – высшая наука.
«Я не завидую, пусть будет то, что будет…»
Я не завидую, пусть будет то, что будет,и жизнь сама расставит по местамсюжеты из священной книги судеб,написанной во славу небесам.Что предначертано – исполнится с лихвою,чему не быть – того не испытать.Зачем бороться с собственной судьбоюкогда ее нельзя переиграть.Капризничать и топать сапогами –не мой удел. Я, право, не ропщу,но в час, когда слезинки льются сами –у Господа сочувствия прошу.И пусть не падает с небес мне каша манная,я не завидую любимчикам богов,у каждого своя дорога главная,моя – в страну любви и чудаков.
«О, сладострастная любовь…»
О, сладострастная любовь,никто не вправе осуждать твои порывы,лобзанья жаркие, игривый взор,переплетения и чувственные взрывы.Так сладок мед твоих припухлых губ,так образ твой наивен и так грешен,и целый мир в коротких «ах» и «ох»неповторим и безрассудно нежен.Твоих желаний не предугадать,тебя нельзя забыть, познав однажды,ты – искушение, любовь, ты – рай и ад,но если ты пришла, то все не важно.