Чтение онлайн

— Ясно… — задумчиво пробормотал я, пару секунд постоял на пороге и покинул кабинет начальника отдела, прикрыв за собой дверь…

А вот дальше события понеслись галопом. Да так, что я едва успевал их отслеживать и понимать. И вроде началось всё вполне буднично и безобидно…

Я вышел из отделения, присмотрел симпатичное кафе на противоположной стороне улицы, перешёл дорогу, почувствовал затылком какое-то внимание к своей персоне, будто мне прожигали взглядом спину, и сменил направление, свернув в неприметный переулок за ближайшей трёхэтажкой.

Чувство чужого взгляда ненадолго пропало, и я притаился за массивным мусорным контейнером, вспоминая, что такого я мог заметить, что меня насторожило и почему я не сразу обратил на это внимание…

Возле отделения стояли полицейские багги и парочка сотрудников. Ничего необычного… Машин на дороге было умеренно… Тоже ничего… Никого из знакомых я не встретил… Хм… А вот в тени дерева на противоположной стороне дороги, как раз напротив кафе, стоял ржавенький автомобиль…

И нет, в самом авто ничего необычного не было — такие машины здесь сплошь и рядом. А вот пассажир и водитель выглядели как-то не так. Двое парней слишком уж старательно изображали, как сильно они мной не заинтересованы — и мне это совершенно не понравилось…

Чужие торопливые шаги за углом вырвали меня из размышлений, я сгруппировался, несколько раз сжал и разжал кулаки, разгоняя кровь, покрутил запястьями, разогревая суставы, и принялся терпеливо отсчитывать последние секунды…

Глава 10

Слежка

Сначала в поле моего зрения попала чужая ладонь, с зажатой в ней коротким ножом. Потом рука до предплечья… Плечо… Профиль и открытый правый бок высокого широкоплечего парня.

Пора!

Рывок. Удар. Подсечка. Уворот от летящего мне в рёбра лезвия и прямой хук в челюсть. Удар в висок… Контрольный. Снова уворот, перехват руки и удар лбом в переносицу…

Я быстро отшвырнул ножи носком ботинка в дальнюю часть глухого переулка, от греха подальше, и уселся на корточки над двумя поверженными противниками, с интересом рассматривая лежащих на асфальте парней то ли в робе, то ли в каких-то рабочих комбинезонах.

Один стонал, зажимая разбитый нос рукой, второй был явно без сознания, но дышал, судя по вздрагивающим векам. А в моей груди громко стучало сердце, отзываясь эхом в барабанных перепонках.

Да уж… Давненько я не применял приёмы боевого самбо, вбитые тренером в подкорку головного мозга ещё в школе милиции… Но это, наверное, как езда на велосипеде — если умел когда-то, то уже хрен забудешь. Особенно, если у тебя новое молодое тело…

— Ну что, ребятки, потолкуем? — усмехнулся я, заметил торжествующую ухмылку на лице парня с расквашенным носом, услышал свист над головой, почувствовал волосками движение воздуха, успел пригнуться и втянуть голову в плечи, но всё равно не успел.

Что-то твёрдое и увесистое тяжело скользнуло по моему затылку, голову обдало огнём, из моих глаз посыпались искры, а моё сознание вспыхнуло чёрной пеленой, отправляя меня в спасительное беспамятство. Мои ноги подкосились, крепкая мужская рука резко дёрнула меня за шиворот, опрокидывая спиной на твёрдый асфальт, но всего этого я уже не чувствовал и не видел…

Очнулся я на полу немилосердно трясущегося на кочках грузового микроавтобуса. Неровный пол больно впивался в мои многострадальные рёбра, по которым, судя по всему, неплохо так прошлись ботинками, пока я был в отключке, а полутьма кузова без окон не добавляла оптимизма.

Глаза упорно не хотели раскрываться, а из головы словно вынули весь мозг и заполнили черепушку стекловатой. Хотя, судя по тому, как я по-идиотски подставился, вата в голове у меня была и до этого…

Мои руки и ноги были крепко перетянуты толстой верёвкой, а слева и справа от меня на жёстких деревянных лавках сидели два уже хорошо знакомых мне по переулку парня…

— Он очнулся, Гриш! — выкрикнул в сторону водителя парень с разбитым носом, недобро посмотрев на меня.

— Вот и хорошо, — отозвался хриплый, прокуренный голос.

Микроавтобус резко затормозил, а я застонал от очередного приступа боли в голове…

— Значит, слушай сюда малой, — перебрался к нам в кузов мужик с водительского сиденья, с чёрной щетиной на обветренном, грубом лице и густыми чёрными бровями, нависнув надо мной, словно скала. — Расскажешь нам всё, и мы тебя отпустим.

— Хм…

— Не хмыкай. Это правда, — подтвердил парень с разбитым носом. — Нам не нужен ни мёртвый коп, ни неприятности с Отделом. Одно дело похищение и избиение, другое убийство. За убийство твои товарищи устроят нам такие проблемы, что мы и рады не будем. Перетрясут весь Западный…

— Так вы из Западного? — удивлённо пробормотал я пересохшим горлом, приподняв голову и заново рассматривая новых для меня персонажей, словно они были не из соседнего района города, а с другой планеты. Хотя, мне простительно — я ещё не встречал людей с Западного…

— Какой наблюдательный, — усмехнулся водила. — В общем, ты понял.

— А если не расскажу? — на всякий случай поинтересовался я, ещё даже не зная, что они хотят от меня узнать.

— Тогда мы тебя слегка покалечим, сломаем пару рёбер и десяток пальцев… Но ты рано или поздно всё равно ответишь нам на все наши вопросы. Тебе выбирать, — равнодушно пожал плечами переговорщик, бывший у этой троицы за старшего, судя по всему.

— Ладно, спрашивайте, — обречённо вздохнул я, опустив затылок обратно на твёрдый и неровный пол.

— Что у вас за шухер был сегодня в отделе? Почему приезжала СБ?

— В отделе нашли стукача.

— Стукача? — недоуменно переглянулась троица.

— Стукача, крысу, крота, продажного копа, который сливал информацию организаторам подпольных лабораторий, — пояснил я.

Скрывать настолько простую информацию я не видел смысла. Да и водила был прав — если они захотят, и если умеют, то они всё равно выбьют из меня всё, что нужно. Это вопрос времени. А играть в героя и партизана, тянуть время и выкручиваться не было никакого смысла…

— Дерьмо! — выругался парень с разбитым носом. — Они нас опередили, Гриш!

— Похоже на то, — задумчиво нахмурился здоровяк, посмотрев на меня. — И кто это был? Фамилия, должность?

— Патрульный Шафранек.

— Патрульный? — удивился он.

— Угу…

— Дерьмо! — повернулся здоровяк к своим парням. — Почему вы не смогли вычислить какого-то патрульного?

— А как, Гриш? — растеряно пробормотал один из них. — У него на лбу не написано…

— Он разве не ваш? — пришла моя очередь удивляться.