Чтение онлайн

Не обещай вернуться! Уходи! А если пожелаешь, оставайся! Не просчитаешь, что там, впереди, Не создали подобного девайса. Мы знаем только то, что есть сейчас. Останься! Иль уйди! Единый раз! Плачет мать, что убили сыночка, И разрушили её дом, Пострадали племянник и дочка… Но молчит она об одном: Сын её, дома, делал ракеты, Запустил ни один кассам, Угодить стремился, при этом По детсадикам, школам, домам… Дела нет ей, чем он занимался, Он был сын и кормилец семьи… Жалко всех, кто без крова остался, Страшно тех, чьи дома на крови. Мне понятно о чём мать рыдает, Непонятно лишь, как она, мать, Своим детям, гордясь, позволяет Стариков и детей убивать… Продувает ветер одеяло, В синеву увитых, облаков. Лето отгорело и привяло, Жёлтой кромкой выцветших песков. Зеленеют средь ветвей помело… Птицы заполняют неба свод… Камни, словно выбелены мелом, Ждут небесных благодатных вод. Песчаной пылью в окна проникая, Пришёл в страну очередной хамсин. Куда ни глянь, от края и до края, Навис, чуть рыжеватый, палантин. Осядет он, как ржою покрывая, Машинный глянец, лавочки, траву… Крича, зелёных попугаев стая Опять прорежет неба синеву. Нам в юности хотелось погадать, О будущем, хоть что-нибудь, узнать. А в молодости было недосуг, Крутились мы, как в банках центрифуг, Знать не желали, что несёт судьба, Страшила нас ответов ворожба. Теперь уже нам ни к чему гадать, Что будет – можем сами предсказать. Вздохнул устало седой режиссёр, Опыт провёл, и очистил прибор. Разные планы, цвета, антуражи, И исполнители разные даже… В мусор всё сбросил… Чего мелочиться?! В вихрях энергий опять повторится, Факелом вспыхнув, процесс бытия… Где-то сбоит… Что ж… Другая струя. От изначального: механизм сцены, Толпы статистов, они не так ценны, Кучка артистов, суфлёры, герои… Что-то не так… повторяются сбои… Только немного бразды отпускает, Рушить герой бытие начинает, Нет, чтобы счастливо жить и любить, Так антураж начинает крушить… И декорация быстро слетает…. Что же не так? – Оператор вздыхает… А у артистов, героев, статистов, Всё непонятно, тоскливо и мглисто. Из века в век не сыскать перемены: Войны, разводы и свадьбы, измены… Бедность, богатство, жестокость, терпенье… Очень безрадостное завершенье. Может попался плохой ученик, Всё зазубрил он, а думать отвык?! Словно под кальку спектакль сотворяет, Только размеры и числа меняет… Но оттого и все вечные темы, Что повтореньем страдают системы. Влюблённость, ветреные речи, Бесплодных обещаний дым, И расставания, и встречи, И крики «горько» молодым… Всё, в установленном порядке, Стечёт как вешняя вода. А нам останутся, в осадке, Проблемы быта… суета… Звучат сто тысяч «почему?» Дитя наш мир познать, в них, тщится, В нём предстоит осуществиться Всё, что начертано ему. Стекает жизни тлен во тьму, Итожа времени причуды, И разум множит пересуды Своих поступков: «Почему?» В них тени прошлого встают, Впиваясь иглами дознанья… Столь поздно это осознанье И памяти суровый суд. К чему все эти «почему» ?! Наверно вовсе ни к чему… Ведь мы давным-давно не дети, Вторично не прожить дни эти. Когда, в своих погрязшие делах, Мы помощь милостивую ждём свыше, В надежде, что наш слабый глас услышат, Нам вспомнить бы тогда о муравьях. Для них, лишь стопы наших ног стабильны, Мы сами – вне событий и понятий… Что можем мы?! Какого блага дать им? Разрушить – просто, изменить – бессильны! Как странны продолженья встреч, И наших чувств пути. Казалось, в счастье жизнь облечь, Ты мог бы. Но, прости… О чём напрасно говорить?! У каждого мир свой. Я не могу тебя судить, Что ты живёшь собой. Не понимая, не любя, Судьбу мою поправ… Но ты живёшь ведь для себя, А для себя – ты прав. Кто-то жизнь тугую Разбивает звонко, Чтоб в страну чужую Вбросить кукушонка. Но ничто не сможет Кончится счастливо, Он ведь будет тоже Мучиться тоскливо. Не сочтёт его родным Родина-чужбина, И прародине чужим Будет сиротина. Изведётся, не найдя Стен родного дома, Одинокое дитя Варварского взлома. Счастье – такая простая штука, К людям счастливым не ходит скука, Тоска их не гложет, и совесть молчит, И путь перед ними свободный лежит, Нет ни заторов, ни пробок на нём… – Всё так и будет, когда мы помрём. Но, так как я помирать не хочу, Лучше немного сейчас погрущу… Мы с тобой порадуем друг друга, Дни разнообразя красотой. Ты пришлёшь мне разнотравье луга, Белый гриб, под елью молодой… А когда твой мир засыплет пена, Звёздно облетающих снегов, Расскажу тебе я непременно О прекрасной радуге цветов - Бомбаксе, кариссе, жакаранде, Пышных лагерстомии кистях, Плодиках, в цвет мёда, на дуранте, В пламени делоникса ветвях… Ты пришлёшь мне капельку морозца, Утреннего снега чистоту… Золотом смеющегося солнца, Ощутим природы полноту. Твоя жизнь – это Мира Связь, Сети тонких потенций – звено. Словно воды в тучах, клубясь, Всё энергией сопряжено. Также молнии гулко бьют, Сняв эмоции потенциал, И потоки в Души текут, Устанавливая ареал. Мы несём кто добро, кто зло, И ни слова ещё не сказав, Ощущаем хлад, иль тепло, Просто глянув друг другу в глаза. Проснуться с фразой на устах, И вслед за ней, в полёт фантазий, Нет ни Америк, ни Евразий, Лишь солнца блик на облаках, Деревьев мощь и сила трав, Да моря трепетный кристалл, Сапфир, аквамарин, опал… В оправе пальм, олив, агав… Но слов закончилось движенье, И словно спала пелена, Красы природы наважденья. И снова бытом жизнь полна, И новостей плохих волна, И некогда лететь в зенит, Когда на кухне борщ кипит… Кто печалится, что не любим, Кто о золоте и о деньгах, Иль напрасно растраченных днях Иль предательством близких томим… В каждой жизни есть свой резон. Смысла нет в ней себя жалеть. Пережить свой чудесный сон, И, проснувшись, в Ничто взлететь. Ты хочешь жизни суть постигнуть?! – Ладно! Послушай, расскажу тебе о ней. Она – река, струится безоглядно, С истока к устью, сквозь стремнины дней. Сперва, едва заметно, чуть сочится, Чертя канавки вёртким ручейком. Затем потоком говорливым мчится, И прорезает даже цепи гор. А после, разливаясь по равнине, Течёт, о камни раня струи вод, Прокладывая глубоко в долине, Свой собственный, единственный проход. И, достигая моря, исчезает, Чуть разбавляя соли концентрат. Всё, что несла, в нём тихо оседает, Спрессовываясь в пласт, в конгломерат. Кораблик из бумажки запускаешь, И прыгаешь за ним через ручей, Вдруг видишь плот, и ты на нём, летаешь, Порогов проходя шальную хмель, Ты тянешься от камня оттолкнуться, Но камня нет, несёт тебя не плот, Ковчег, ни продохнуть, ни протолкнуться… Слегка качаясь, медленно плывёт. Остались позади все бури, штили… Ты мечешься: «Да где же капитан?!» Но поздно всё теперь, уже приплыли, Между тобой и морем лишь лиман. Вот только что бумажная лодчонка Скользила из твоих неловких рук, А жизнь промчалась, словно микроплёнка, Экраном белым замыкая круг. Память чужим прошлым больна. Издалека боли струна. Мир ли война, Наша вина, В том, что живём мы уже времена. Мы с тобой зажжём сегодня свечи, Белого вина плеснём в бокалы, Ты по праву королева бала, Положи же руки мне на плечи. Шажок вперёд, назад шажок, Щекочет щёку завиток Твоих распущенных волос, И верится, что всё всерьёз. Вечер дивный лишь для нас двоих, Мы с тобой укроемся за стены, Словно бы одни, во всей вселенной, Хоть на этот краткий нежный миг. Завтра речи, тосты, поздравленья, Как и много лет тому назад, Милых глаз слегка лукавый взгляд. Первой нашей встречи день рожденья! Шажок вперёд, назад шажок, Щекочет щёку завиток Твоих распущенных волос, И верится, что всё всерьёз.