Отремонтированный снег, Татаренко Юрий

Отремонтированный снег

Татаренко Юрий

Шрифт:

Башкирская смена

Виднеется море сквозь сосен чужой аромат.И море чужое, и цвет его – полузнакомый.Сданы и забыты английский, термех, сопромат.Прольются стихи – от Кабанова до Минакова.Закатно-мускатное прячется между камней.Назвать их своими не сможем мы даже по пьяни.Волна финиширует вполоборота ко мне.И ты начинаешь: «А помнишь, на сплаве в Бурзяне?..»

Гурзуф

Идти вдоль моря, думать в вышину.Забыть о том, что отпуск – это быстро.Весь день искать то тень, то тишину.Минуту счастья людям надо выстрадать.Барашки замерли. Бегут года.Осталась недочитанной газета.Уже не минеральная водаВ твоем стакане из-под винегрета.Мороженое стоит сто рублей.Тяну коктейль, к нему охладевая…Как не бывает детства без соплей,Так у соплей, блин, детства не бывает.Разлегся кот – не загорел живот.Мы сторожим хозяйские простынки.И наполняют новенький блокнотКороткие стихи – зато простые.

14 июля

У каждого облака – запах свободы,Едва различимый с вершины горы.И нет путешествия – лишь эпизоды.И предощущение дикой жары.Весь мир – это карий и желто-зеленый.За шторами носится облачный пух…А что остается рабам и влюбленным?Лишь пиво на вечер да море на слух.

Песочная бухта

На Черном море набело живем.Черновики изучит мегаполис.Задумаемся. Каждый о своем.Каренина не бросится под поиск.Допито белое. К тебе прильну.Допито красное. Ты смотришь сонно.А солнце через час пойдет ко дну.А мы останемся. Мы легче солнца.

Последнее тепло

К завтраку подано лето по-бабьи.Белому синее не переплыть.Будет на ужин картошка с грибами.Сядем, помянем… Цветы не забыть.Вышел во двор, почесал бороденку.Кажется, все же пиджак тесноват.Листья молчали друг другу вдогонку.Мальчик счастливый кричал: «Истапат!»

Нижнее боковое

Поезд едет – да мимо вайфая.Мимо леса, кустов и травы.И дорога, как строчка, прямая —Если не поднимать головы.Мною издали интересуясь,Звезды искоса смотрят в окно.«Обнимаю, целую, любуюсь».Не отправлено. Но прочтено.

Конец октября

Из Братска написать родному братуЛогично вроде – только вот о чем?О том, что ночь подобна реферату«Как разводить кусачих белых пчел»?О том, что двадцать первый век – советский,Но только без учебников и книг?С вахтовиками выпить по-соседскиУговорил нетрезвый проводник.

Тайшет

Мы прибыли на двадцать первый путь.Я думал, их так много не бывает.Рябины гроздья – как следы от пуль.Здесь наготове держат неба вату.Здесь осень – не по правилам игра.И смайлики – безжалостней ОМОНа…И разобьется вдребезги экранПодаренного в пятницу айфона.

Октябрь. Восточная Сибирь

Семь часов до Читы.Все вагоны пусты.Наполняется кружка «Тархуном».Не тревожить руды.Просто жить вдоль воды.Синева – то, что делает юным.Обогнули Байкал.Водки просит рука.Сопки требуют криков с вершины.Поезд молча идетМимо слов, мимо нот,Мимо плача пожарной машины.За окном СеленгаНе пустилась в бега.Поседела до снежных повесток.Все готово к весне.И до кладбища мне —Пара сотен недельных поездок.

Стоянка поезда

Садится зарядка. И сырники тают во рту.И только метель набирает в ночи обороты.И ложка в стакане моем – часовой на посту:Весь день охраняла пакет, где твои бутерброды.И хочется в трубку кричать: «Кто он? Вадик, Олег?Зачем он тебе – непростой, несмешной, ненадежный?..»Под нижнюю полку забился мужской интеллект.И странно глядит проводница на термос таежный.

Осенний плацкарт

Билеты взял в один вагон.Места не рядом.Под полотенцем телефон.А где зарядка?Колючий свитер голубой —До подбородка.А между мною и тобой —Перегородка.А нетяжелый чемодан —На верхней полке.В нем разноцветная еда,Бутылок покер.А у соседей колбаса —На загляденье.И ровно через три часаТвой день рожденья.

Сон

От Уфы до Москвы —Не страшнее, чем пара ночей.И в пустое купеПассажира втолкнет проводница.На искусственной кожеРастают следы от ногтей.Под колесами рельсы.И этот секрет сохранится.Звёзды царственней – в профиль.И замерло счастье анфас.И рука затекла,Неспособная шелк от вельвета…Пофонарь мне в лицо.И не бойся зажмуренных глаз.И запомни меняВ тишине отведенного света.

Перекати-поле

Ровно сутки пути не на скором.Пассажирском? Да вроде того…У земли за румяным заборомНе с закатом – с дорогой родство.А ты ищешь родства с облакамиЗа слегка дребезжащим окном.И разводит попутчик руками:Извини, не запасся вином…Отдаляется поезд от Крыма,Приближается к звездной родне.И зачем-то тушенка открыта.А гляди-ка – осталось на дне…Се ля жизнь. Аритмией задорнойНедоволен купейный ковер —И мальчишка с трубою подзорнойУтаил, у кого ее спер.Налюбуешься небом весенним,Громко скажешь: «Пора на покой».И не ясно, как в песне, соседям,Почему я весомый такой.

Четыре чая в первое купе

Вот и первый облом: проводник – старый дед из тувинцев.«Цель поездки?» – сурово спросил у меня одного.Расскажу пассажирам про литсеминар с Ягодинцевой.Выпускница мехмата отрежет: «Стихи – баловство».Что ответить мне, братцы, на сей приговор Пастернаку,И Есенину, и Мандельштаму, и много кому?Прочитаю Кабанова – ночью, вполголоса, внаглую —И добавлю, что снова недорого было в Крыму.

Этапы малого пути

Тра-та-та, тра-та-та, тра-та-тушки —Пританцовывал поезд ночной,И вжимались в Россию избушкиПосле слов: «Ну, еще по одной!».И казалось мне, так будет вечно —А потом там, где надо, сойду —И рассматривал благоговейноНа каком-то погоне звезду…Опустели плацкартные нары.Загрустил засыхающий сыр.И твердит проводница Гульнара,Неприступная, как конвоир:«Собирайтесь. На выход с вещами!» —И начальника поезда ждет.Листопад на свободе и счастлив.Неужели и мне повезет?

1 2 3 4

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Отремонтированный снег

Татаренко Юрий

Шрифт: