Поделиться с друзьями:
Шрифт:
Из письма конфидентке
Ответ римского друга
1950–1970
Слово
В начале было Слово
* * *
Стояли дома,Как книжек тома,А окна – как строчки,А трубы – как точки,И мы, брат, с тобоюТех книжек герои,И мы про себяИх читали без скуки.Такую бы книгуРедактору в руки.Струхнул бы редактор,Подвел бы итог,Сказал бы, что авторОт жизни далекНочной поезд
* * *
Примета времени – молчанье,Могучих рек земли мельчанье,Ночей кромешных пустотаИ дел сердечных простота.Как обесценены слова…Когда-то громкие звучаньяНе выдержали развенчанья.Примета времени – молчанье.Примета времени – молчанье.Предпраздничная кутерьма…Ноябрьский ветер, злой и хлесткий,Бесчинствует на перекрестке.Стоят такси, оцепенев,И не мигают светофоры,По главной улице в странеПроходят бронетранспортеры.Проходят танки по Москве,И только стекол дребезжанье.Прохожий ежится в тоске.Примета времени – молчанье.Мысль бьется рыбою об лед,И впрямь, и вкривь, в обход, в облет.И что ж – живой воды журчаньеСковало льдом повсюду сплошь.Мысль изреченная есть ложь.Примета времени – молчанье. * * *
Наивный Гамлет хочет цепь разбить,Взять два звена из всей цепи сомнений,Но мир не знает роковых мгновений,Не существует «быть или не быть» —Вот в чем разгадка наших преступлений.* * *
Поэзия жутка, как Азия,Вся как ночное преступление.Души и тела безобразияДают в итоге накопления.В ночном лесу, в кустах репейника,Разбойник режет коробейника.На окровавленное лезвиеГляжу, терзаю, рву и рушу,И в сотый раз в огонь поэзииШвыряю собственную душу.Воссоздается и сжигаетсяДуша, и вновь воссоздается…А в результате получается,Что ничего не остается.Вернее, остается пошлаяСентиментальность и усталость,А с нею устремленность в прошлое,В то, что лишь в памяти осталось.Так звездочка, в ночи летящаяИскристый след по небу стелет,В себе сжигая настоящееИ в будущем не видя цели.Себя всю обращая в бывшее,В шлак мертвый, в косную породу —В иных мирах когда-то бывшаяЖивой пленительной природой. * * *
Такой обычный город,Как тыща городов,Лишь только в небо горыТорчат до облаков,Да мутные арыкиМне душу бередят,Да сонные таджикиНа корточках сидят.* * *
День, утомленный сонной ленью,Вдруг опускает повода,Я снова пропустил мгновенье,Когда рождается звездаИ возникает в тихой далиЕще синеющих небесТа звездочка, нежней печали,И месяц тонкий, как порез. Пушкин и Рудаки
Буря мглою небо кроет…
Буи джуи Мулиён… [1]
1
Плещет, блещет Мулиён (фарси).
* * *
Ткацкой долей проклятойДавно мое сердце разбито.Мне глаза застилает слезойОт мелькания ниток.И верчу колесо я ногою босоюС утра до заката,И от этой работыЯ стала старухой горбатой.* * *
Сегодня догорел закат,С ним молодость моя сгорела,И улыбаться невпопадМне вдруг смертельно надоело.И без особенных причин,Как в дни большого расставанья,Несбывшегося палачи,Пришли ко мне воспоминанья.И захотелось теплоты.Но так уж повелось от века:Меня не любят я и ты —Два самых близких человека. * * *
И снова рядом у кого-то,Кто не мечтал и не хотел,Вся жизнь из пошлых анекдотовИ нелюбимых дел и тел.Всё та же скука дождевая,Всё та же злая боль в груди —И мертвый я, а ты живая,Но мне приказано: гляди!Как будто к креслу привязали,Иначе б я сбежал давно,И крутят в опустевшем залеДля одного меня кино.И вижу землю я и небо,Но точно знаю – это ложь,Нелепица, пустая небыль,Которой слов не подберешь.А всё что было, всё что было,Людская речь передалаВ прозрачном слове – полюбила,В неясном слове – умерла. * * *
Жизнь приходит с утраИ меня беззастенчиво будит:Жить пора, жить пора,Справедливости нет и не будет!И толкает меня, и идет вслед за мной конвоиром,И могу только я – ей в насмешку – смеяться над миром.Эй, вы, люди, зачем вы поверили в эту отраву,В этот мир, и деревья его, и растенья, и травы,Из-под самых колес,Где кромсает, и давит, и мелет…Где взять слез,Чтобы верить всерьез,Да, наверно, никто и не верит.
Книги из серии:
Без серии
[5.0 рейтинг книги]
[5.0 рейтинг книги]
[5.0 рейтинг книги]
Комментарии: