Вперёд, Умытая Россия,Пора вылазить из болот!Ой, вы, кони вороные,Ой, вы, вышки нефтяные,Вперёд, вперёд, покуда прёт!Покуда прёт.Так вот встанешь утром, оглядишь отчизну —Хорошо!Прослезишься, выпьешь, хрустнешь огурцом,И, как Тютчева, потянет к монархизму,И к монарху с человеческим лицом!А кое-кто ругает всё, всё сразу, чохом,Говорит, что не туда процесс зашёл.Даже если кое-что у нас и плохо,То в конечном счете это хорошо.Кто-то ноет про имперские замашкиИ кричит про деспотию и грабёж.Успокойтесь, сядьте, выпейте рюмашку!Посидите чуть…Ну-у-у?..А щас?Ну, правда ж, хорошо?Насра… Нас радуют свершенья трудовые!Нессы… Не сыпятся с небес на нас блага!Насса… На самом деле мы же мирные, не злые…Но кто не с нами — обобьём рога!Вперед, Умытая Россия,Страна невиданных щедрот!Есть съестное, есть спиртное, разливное, нефтяное,Вперёд, вперёд, покуда прёт!Покуда прёт.Наконец-то спел я честноВам про то, как всё чудесно! Хорошо! Хорошо!Мы не плачем, мы не ноем,Наш мы новый мир построим! Хорошо! Хорошо!И на вахте, и в забое,И в горячке, и в запое — хорошо! Хорошо!Вот и написал, как Тютчев!Прямо Тютчев, даже лучше! Хорошо!Ой, хорошо!Ой, хорошо… ой, как хорошо…Хорошо…Хорошо.Хорошо!
Пегас, Муза и лирический герой
На обочине культурного процессаВольно дышится и видно далеко,Я сижу в обличье дикого черкеса,Откупориваю сабелькой пивко.А процесс культурный протекает мимо,И оттуда что-то ласково поют.Над процессом — два прелестных херувима.Так красиво, просто завидки берут.Там поэты на породистых пегасах,Там Психея, и Эвтерпа, и Амур,С ними дамы в кринолинах и атласах,Там высокая культура от-культюр.Как меня завидят, дёргаются нервно,И, зажав носы платками, говорят:«Фу, мюжик, enfant terrible, пахнет скверно,С этим рылом лезет в наш калашный ряд.А сыграй-ка нам, мюжик,Айне кляйне нахтмюзик.Что, не можешь? Эх ты, лапоть,Вон отсюда сей же миг!»Мой пегас подкован криво,У него из пакли гриваИ общипанные крылья,Куцый хвост, как пистолет.Нрав весёлый, скачет-квасит,Встретит лошадь — отпегасит,Он шакалит на помойках,Но вообще-то он эстет.Вот же фрукт: ни конь ни птица,Всё бы ржать ему, глумиться.У других людей пегасы —Любо-дорого глядеть.У людей ахалкетинцы,Рысаки и кабардинцы.Дамы видят нас с пегасом,Начинают вновь трындеть:Фу, мюжик, — сразу в крик.Сразу в крик: Фу, мюжик!Фи, мюжик! Ой мюжик!Сразу в крик: Фу, мюжик!Моя Муза — из Советского Союза,Торговала раньше пивом на разлив,Называет меня «вшивый мой Карузо»И подмигивает, плечи оголив.Пьёт, скандалит, носит тюлевые платья.«Что за жизнь, — кричит, — отгулов не дают!Я к Митяеву уйду, там больше платят».Зря пугает, там её не подберут.Мой лирический герой — он не лиричен,Он циничен, мой лирический герой,Он порочен, не приручен, ироничен,Я-то добрый сам, а он чего-то злой.Я хороший, тихий, славный, неприметный,А он шумный, он гуляка и нахал,И всё время кроет лексикой абсцентной,Я и слов таких-то сроду не слыхал.Ну и так как я не классик,Сам воздвиг себе Парнасик,Невысокий, двухметровый,А по мне-то в самый раз,Аккуратный, рукотворный,С деревянною уборной,Стол, скамейка, три берёзки —Персональный мой Парнас.Под столом лежит гитараИ пустая стеклотара,На рассохшейся скамейкеТомик Фрейдкина раскрыт.И живём, как в коммуналке:Муза в виде приживалки,Да пегас мой тугудумский,Да герой мой паразит.Паразит, паразит,Ой, герой-паразит!Ой, паразит мой герой,Ой, паразит…А вдали Парнасы высятся грядою,Там лавинами метафоры шумят,Строфы строго проплывают чередою,А над ними рифмы звучные парят.А тут сидишь и ищешь рифму к слову «днище»,Собираешься «дружище» написать,Эти трое мне орут: «Пиши — козлище!»,Вынуждают под их дудочку плясать.Тут у нас приют убогого пиита,Эти трое пишут пульку на пескеС шумом, руганью: «А ваша дама бита!»Атмосфера, как в портовом бардаке.Господа, а не сбряцать ли нам на лире,Миру что-то типа «Мцыри» рассказать?А пегас кричит: Какие, на фиг, Мцыри!Не видишь, я прикупил на мизере туза.Я спел бы сладко, ласково«Ля-ля» — по типу Баскова,И чтобы не по матери,А чтоб как херувим,И чтобы без политики,Чтоб прослезились критики:«Какой светильник разума!А мы его гнобим».Бардак в моей гостинице,Коньяк в моей чернильнице,Конь скачет, Муза красится,Герой ушёл в запой.Какие, блин, наперсники,Такие, блин, и песенки —Ну что напишешь путногоС такою шантрапой.Шантрапой, ой,С такой шантрапой,Шантрапой, шантрапой,Шантрапой…Дует свежий ветерок… И если честно,Это свинство мне по нраву самому:Обмакнёшь язык в чернильницу — прелестно!Нет, ребята, нам меняться ни к чему.Так что буду греть на солнце своё днищеИ в процесс культурный камушки бросать.Ну а кто там морщит нос? Отвянь, козлище!Вот опять — хотел «дружище» написать.Ну и всё.
Песнь о бодуне
Вставай, похмельная страна, пропели петухи,Настало время Бодуна — расплаты за грехи.Бодун придёт, как Командор, огромный, мрачный, злой,Раздавит вас, как помидор, тяжёлою рукой.Вот Солнца шар от двух бортов поднялся над ЗемлёйИ хрип, и стон из тысяч ртов слились в протяжный вой.Мой друг, не время клясть судьбу, — Бодун стучит в твой дом.Вставай, народ! Все на борьбу с проклятым Бодуном!