Пьесы, поэмы и лирика
Шрифт:
6. Июнь
6.1
Автор (там же):
А он не смог…С его фамилией не смог,С его фамилией не дали:И залп прощальный услыхалиНа голых ветках снегири.Императоров учатПринимать парад,Им хочется в балет…Но все бегут в кордебалет.Замер строй…Кто потрясён?Замер зал…Что он сказал?!Где растворятся легионы…Блестят кристаллы сахара в стакане,Вот-вот исчезнут в вихре. В гаммеНа всё? Хватает нот.Не всё? Ты проиграл, солдат.Не всё? Ты проиграл, народ.Плохой английский…Только вред.Плохой язык – беда.И некому следить:Страна…Лишь стройный стан.Останкино еще стоит,Но почему страна молчит?Что говорит страна…Страну лишают языка.На экране появляются слова из под пера под голос Автора:
В аллее лип гуляет ветер,Шуршит опавшая листва,И прорываются слова,Пытаясь обрести сознание.Автор:
Гласность, перестройка,молоко в стакане.Символы пути…Нам указали млечный путь.Горбись в поисках пути(?!)…От языка царя,От языка императора,Через язык секретаря,К языку президента…Какая зубная боль рождает такие тайные пути?Плохой русский!6.2
Автор (поднимается по лестнице с Дамой):
Вам всё к лицу:Не замечали?Всё одинаково бледно,Когда в вас радуга сияет.Лето в кабинете Автора:
Всё одинаково смешно,Когда вас пафос озаряет.Всё одинаково уныло,Когда вы улыбнётесь мило.Вам всё к лицу:Весна и летоЗима и осень.Как одеты…Вам всё к лицу,Но вот июнь?К лицу ли будет вам июнь?К лицу ли,К воску ль ваших грёзТуман распущенных берёз?Шелка росиночек с лугов?Дама (тянется к замку):
Да, так зайдем мы далеко.Автор:
Не важен мой немой вопрос…Важно движение руки.Движение томит всегда…В нём важность – чтоб не окружало – вся.Оно и путает слова, и радует уста.Оно и усмиряет души.В движении что-то утаить?Нет выдумки на свете лучше!Движение вечно:То ли сияют сны,То ль веселятся грёзы —движения на них похожи,В них танец пробуждения души.Дама:
Прелюдия движения музыкальна,И не подвластна,не осознана, слепа…Автор:
Растущая траваВам сорвана на праздник —Источник чистый бытия.Лето (поёт в нижнем кабинете):
Сияние дняНа боль разлукиНе променяю больше яИ ваши трепетные рукиВ своих оставлю навсегда.Налью в два солнечных бокалаОстатки сладкого винаИ платье белое достану,Что я с венчанья берегла.Ни в чьи не верю больше бредни:Я вам доверила давно,И боль души, и сердца трепет…Не потому ль мне так легко,Что вижу я усталость вашу,И в глубине запавших глазИскрится нежность первой встречи,Так накрепко связавшей нас.Уйдём в не скошенные травы,Вот только лишь допьём вино,И аромат лесной поляныВ объятьях сладостных вдохнём.А в темноте зажжём мы свечиИ, торжествуя над собой,В молчании проведём весь вечерИ ночь – до первых петухов.Автор:
Еще не скошена трава,Еще в лугах томятся росы,И в полдень девы у ручьяСвои расчесывают косы.7. Июль
7.1
Автор и Дама у освещённой фарами дороги, поздний вечер.
Автор:
И откуда взялась ты такая?Дама (вышла из грязи у дороги):
Эта слякоть и эта темень…Автор:
И слова… То теряют значение,То взлетают… И гаснут немо.На экране ночная дорога из автомобиля. Костёр сложенной пирамиды разваливается рядом с дорогой.
Дама:
Горизонт раздвигает скорость:Ночь… Костёр… И снопами искры…От июльской росы до снегаОблаков, обозначивших небо.Современность… Столпы… Пирамиды…Развалила какая-то нежностьИ какая-то странная строгость,И покорность отточенных жестов.Рассвет на даче у большого луга в стороне от дороги на краю леса.
Автор:
Славный и нежный звук на рассветеРождает ветер.Он похож на шелест волнТрав, полных рос,И шелест губ…На поздний и уснувший вечер.Автор (у дома):
Июль. Люблю я наблюдать,Как раскрываются две розы:Одна в тени, как мои грёзы, —Другая – в солнечных лучах.Июль. Роскошный ароматКуста, украсившего дачу,Взгляд, ускользнувший, как удача,Расставившего сеть ловца.Июль уводит нас в прохладу леса,Кромкой сада,Ручья, несущего прохладу гор…И умолкает разговор,Услышав ручейкаЖурчанье…Журчанье ручейка так ново,И так легкоКлокочет в нём то,Что не высказать вдвоём.В июле родилась Светлана,И дней стремительных течениеПриобрело журчанье.Поднимается Солнце на экране. Поэт в белом костюме развалился на лужайке под кустом белой сирени и наблюдает за Дамой, прогуливающейся по уже зарастающему травой лугу:
У ног моей милой цветок.Она увлечена и смотрит на восток.Собьет ли росинку с цветка?Заметит ли она?Дама уходит за луг. Солнце на экране опускается к закату. Поэт всё ещё под кустом сирени. Не спеша – он беззаботен – встаёт, отряхивается от травы, берёт гитару и, сидя на маленькой уютной скамейке, начинает сочинять романс:
Ах, до чего же я люблюТвои чарующие плечи,Твой долгий взгляд, и твои речи,И грусть твою, и тишину.Когда я остаюсь один,Твой облик нежный вспоминаю…От снов и слов туманных таю…И надвигаются мечты.Когда я остаюсь один,Я не кляну уж жизнь за муки…И нет в глазах моих уж скуки,Когда я остаюсь один.Как трепет встреч, любовью шитых,Разлуку долгую несу.И в днях, тобою лишь прожитых,Своё я счастье нахожу.Ах, до чего же я люблюТвои чарующие плечи,Твой долгий взгляд, и твои речи,И грусть твою, и тишину.Поэт уходит…
7.2
Дама выходит на веранду дачи:
В июле все сюжеты – утро!Ещё прохладна нега рассвета…Нас одолеет это лето…Лето, прогуливаясь по саду в костюме Дамы:
Когда вдыхаешь аромат свежайшей розы, —Ощути предчувствие грозы:Волнения? Волнения уходят в аромате розы.Когда твой взгляд войдёт в прозрачный воск нежнейшей кожи,Ты ощути предчувствие грозы:Волнения? Волнения уйдут в ночные грёзы…Невольник, не уйдёшь лишь ты от ласковой судьбы.Поделиться с друзьями: