Поэты пражского «Скита»
Шрифт:
Николай БОЛЕСЦИС *
В РОЗОВОМ КАФЕ
ПРОШЛОЕ
ВЕЧЕРНИЕ МИНУТЫ
«Все горе испытав…»
РЫБАКИ
«Когда надежд сужаются дороги…»
ОДЕССА
Н. К. Стилосу
* * *
Я помню запах водорослей синих, игрушечные в небе облака, ночами — сети звезд и вместе с ними над морем глаз трехцветный маяка. Я помню, как кружился ветер вольный и в море чаек обрывал полет; как на глазах — из глубины на волны тяжелый поднимался пароход. Шли корабли Неаполя, Марселя за деревенским золотым зерном, и вечерами чуждое веселье гремело над просмоленным бортом. * * *
Я помню окрик в рокоте лебедок, тяжелый шелест жаркого зерна, рядами бочки и на бочках деготь, и деготь солнцем плавила весна. Я помню кости черной эстакады и бурный дым… О, в дыме не найти, кому они последнею наградой за светлые привольные пути. Здесь — в раскаленных дереве и стали, без горечи, без страха и тоски любили, верили и умирали лукавые морские мужики. Я помню сладкие цветы акаций и пыль, и соль, и розовый туман, и острый парус — ветренный искатель ненарисованных на карте стран. Я помню степь — ковыль косою русой и шорох волн, и желтый лунный круг, когда руке так радостно коснуться доверчивых и боязливых рук. О, власть весны! Язык любви и встречи: единственный — он так священно прост, когда над городом весенний вечер и между звезд раскинут млечный мост. Я помню город. Я давно отрезан от стен его границами людей, но сколько раз — под строгий рокот леса, под шорох медленных чужих полей я повторял — Одесса! ПУТЕШЕСТВЕННИК
I
Не нужен мне стрелок стук и поезда рокот мерный: я ночью найду в порту светящиеся таверны. Там негр — корабельный кок, там рыжий матрос французский, малаец — больной Восток в глазах его злых и узких. Отбросив и гнев и лесть, о бурях, поломках мачты, о том, что ушло и есть, бормочут сквозь дым табачный. Пусть в лампах коптят огни, пол рваной покрыт рогожей, встречает любой из них суровость Судьбы без дрожи. И с ними без дней и рельс от слов и несвязных тостов я вижу: безумный рейс за кладом на Черный остров. II
Распахнул у рубахи ворот, сбросил рваное кепи прочь… Мокрый ветер пригонит скоро из-за моря слепую ночь. В ночь дождливую ветер плачет, тушит гавани полукруг; в море — волны, патруль рыбачий, крики, выстрел… и сердца стук! Резкий выстрел — ненужно поздний; весла гнутся стальной рукой. Близок берег, и дразнит ноздри запах водоросли морской. Море спрячет: в песке шершавом смоет лодки глубокий взлет… Завтра в гавани пестрым тавром он любую с собой возьмет! Поделиться с друзьями: