Порок
Шрифт:
Дождь бьет, бьет его, пытаясь вычеркнуть, стереть ошибку своего идеального творенья.
Но даже сейчас, на грани низости и падения Он силен. Он противостоит дождю, ветру, он противостоит всем!
Дождь отступает от своей борьбы. Теперь небесная вода ласкает Его тело, дает силы и надежду, ведь дождь понял - это сильный человек! Такие люди нужны миру!
Да…сильные люди нужны, но не такие извращенные, вывернутые наизнанку и убийцы самого себя, нет! Такие как он должны гнить на заброшенном кладбище, а не портить всё окружающее своим присутствием, своей жизненной агонией.
Но воде свойственна жалость. Мокрые, набухшие капли нежно касаются оголенной кожи, мягко и заботливо вытирают болезненный пот, охлаждают разгоряченное жаждущее тело…
Темный переулок. Неясная фигура. Грубый, хриплый шепот, тонущий в разговоре дождя. Обмен: деньги, добытые азартом – наркотики, прокладывающие быстрый путь к смерти. Резкие, громкие шаги, отдающиеся в голове несносной болью. Всё затихло…
Страстное сердцебиение. Импульсы тела участились. Полуобморочная улыбка…
И это он? Тот, кого боготворят, кого превозносят?
Нет! Это не может быть Он! Это ничтожество. Его нельзя назвать человеком! Даже животные презренно обойдут его стороной. Хотя…именно такова его внутренняя сущность, вечно скрывающаяся под величавой личиной.
Треск упаковки. Рот наполненный слюной. Сейчас Он больше похож на монстра, или же не вопиющую жертву с ужасом агонии в глазах.
Шепот мокрых листьев.
Дождь, вновь дождь, парализующий эмоции, выворачивающий наизнанку душу.
Быстрый топот. Грязные брызги. А лужи всё пузырятся…
Природа буйствует, предчувствует беду, трагедию ещё одной человеческой жизни.
Страдание. Прерывистое дыхание, свист воздуха входящий и выходящий из убитых никотином легких. Отдышка.
Он больше никого не слышит, никого не видит. Он несется к своей цели… О, неужели и у него появились цели?
Да… Цель - умереть и вновь восстать, забыться в мягком вакууме наркоты, разделиться на миллиарды частиц, взлететь на небо и хоть глазком увидеть то, чего ему никогда не постичь. Святость. Невинность. Чистоту…
Яд злорадства разъедает сознание.
Вот что приносит ему счастье!
Всхлипы легких. Дыхание захлебывается, исчерпывает себя. Больше нет сил.
Дождь колкими движениями впивается в заледеневшую кожу, обтачивает фигуры людей своими наждачными штрихами. Рисует новый мир, заполненный туманом и прибитой пылью, влажностью, холодной моросью, шумом обессилевшей природы. В мире дождя нет цивилизации, здесь всё естественно, всё кристально и непорочно. В этом мире нет места, таким как Он.
Дождь бьет, бьет его, пытаясь вычеркнуть, стереть ошибку своего идеального творенья.
Но даже сейчас, на грани низости и падения Он силен. Он противостоит дождю, ветру, он противостоит всем!
Дождь отступает от своей борьбы. Теперь небесная вода ласкает Его тело, дает силы и надежду, ведь дождь понял - это сильный человек! Такие люди нужны миру!
Да…сильные люди нужны, но не такие извращенные, вывернутые наизнанку и убийцы самого себя, нет! Такие как он должны гнить на заброшенном кладбище, а не портить всё окружающее своим присутствием, своей жизненной агонией.
Но воде свойственна жалость. Мокрые, набухшие капли нежно касаются оголенной кожи, мягко и заботливо вытирают болезненный пот, охлаждают разгоряченное жаждущее тело…
Темный переулок. Неясная фигура. Грубый, хриплый шепот, тонущий в разговоре дождя. Обмен: деньги, добытые азартом – наркотики, прокладывающие быстрый путь к смерти. Резкие, громкие шаги, отдающиеся в голове несносной болью. Всё затихло…
Страстное сердцебиение. Импульсы тела участились. Полуобморочная улыбка…
И это он? Тот, кого боготворят, кого превозносят?
Нет! Это не может быть Он! Это ничтожество. Его нельзя назвать человеком! Даже животные презренно обойдут его стороной. Хотя…именно такова его внутренняя сущность, вечно скрывающаяся под величавой личиной.
Треск упаковки. Рот наполненный слюной. Сейчас Он больше похож на монстра, или же не вопиющую жертву с ужасом агонии в глазах.
Судорожные глотательные движения. Тело расслабилось, в ожидании эйфории.
Шуршащий, соскальзывающий звук полуобморочной оболочки черствой души.
Он сполз по стене, окунаясь в свой иллюзорный, излюбленный мир…
Дождь шумит, бьется, пытаясь, достучатся до своего единственного слушателя. Но Его сейчас здесь нет. Ему не важна окружающая обыденная жизнь. Он живет в своей реальности.
А бедный одинокий дождь всё капает и капает, не вспоминая прошлое, не задумываясь над будущим… Его жизнь-это всего лишь миг. Миг, который может изменить всё…
«Бег. Легкость. Невесомость. Шепот травы в летний, солнечный день. Журчит ручей, сверкая миллионом солнечных зайчиков. Покой и счастье будто звенят в воздухе, даря трепетное ощущение детства. Яркие, блестящие росинки перламутром переливаются в горячих лучах полуденного солнца, радуют взгляд.
Топот легких детских ножек нежно поглощает прогретая земля.
Озорной смех - звон тысячи колокольчиков, эхом отдается в горах, окружающих волшебную полянку.
Мальчик, который обрел счастье. Исстрадавшийся ребенок, давно выросший, но так и не осознавший, не прочувствовавший истинной радости жизни.
Только в этом мире иллюзий и потайных фантазий он мог испытывать эмоции, восхищаться, любить, жить…
Луг, наполненный сочными красками недавно распустившихся цветов, напоминающий шелковистый ковер открывается его взору.
Будто в замедленной съемке малыш бежит по нежной траве, колыхающейся в порывах легкого ветерка. Он замечает все детали, все подробности, ускользающие от него в обычной жизни. Он ощущает все эмоции мира. Чувства захлестывают, переполняют.
Солнце такое яркое, нежное, робкое, ласкает ребенка своими теплыми лучами, напоминая заботливые руки матери…
Смех носится в воздухе, витает, проникает в легкие, растекается по венам, дарит наслажденье.
От будто летит, он окрылен этой новой действительностью. С огромной осторожностью, не свойственной маленьким детям, он обходит красивейшие цветы, боясь задеть их, испортить, убить… Он стремится всё вперед и вперед к своей желанной цели.