Чтение онлайн

Что ж так жаждет сердце вдохновения?!

Вы говорите, что пишу стихи я.

Нет, не пишу – они моя стихия,

Мой мир, в котором столько белых пятен…

Мне и самой он часто непонятен.

Порой в нём штиль, порой ветра бушуют.

Не строю их, они меня муштруют,

Диктуют когда спать, когда не спать,

То падать заставляют, то летать…

Бурлят, мосты срывая и препоны,

И не желают стричься, как газоны.

То пишется, то не пишется.

Мозг – словно открытый портал.

Откуда-то что-то слышится,

Далёкий глухой сигнал.

Жаждет он материальности,

Себя от забвенья спасти,

И в нашей краткой реальности

Жизнь новую обрести,

Звучит то строкой, то музыкой…

И я, как прилежный студент,

Восторженным Музы узником,

Спешу всё внести в конспект.

То пишется, то не пишется,

То будят слова в ночи…

Текст записанный пыжится,

Не движется, хоть кричи.

И строчки такие странные

В мозгу внезапно звучат.

Мысли мои туманные

За ними вслед, наугад.

Когда же в сеть книгою ляжет,

От слухов только держись.

Читатель прочтёт и скажет:

Такая вот – её жизнь.

И станет моими строчками

Судьбе моей делать тест,

И запятыми с точками,

Менять смысловой контекст.

И я однажды не выдержу,

И в дрёму его явлюсь.

Всё ему прямо выложу! …

Не выложу?!))) Ну и пусть…

Последние всплески энергий случайных,

Слетевших, как щедрый подарок, ко мне.

Какие за ними скрываются тайны?

Чьи тени в туманной стоят пелене?

Что мозг мне диктует из тьмы извлекая?

Иль может он только антенны радар?

И чья это память? Моя? Иль чужая?

Дана она мне в Наказанье, иль в Дар?

Ответить я даже себе не сумею.

Они ткань огня во плоти естества.

Я этими строчками просто болею.

А нет их – и вовсе как будто мертва.

Маховой механизм планетарных часов.

Наших жизней мгновенья на их циферблате.

Мы цепями событий прикованы к дате,

В мириадах, не узнанных даже, оков.

Медленно-медленно, но неуклонно,

Я истекаю клоном из клона,

Клетка за клеткой перетекая,

И возрождаюсь, облаком тая,

В месте другом и в другом положенье –

Так происходит телодвиженье,

Эхо следа оставляя повсюду,

Там, где была я и там, где я буду.

Смешна, в наивности своей,

Ждала ты чуда.

Но только чудо, меж людей,

Скажи, откуда?

И ты ведь знала наперёд -

Его не будет,

Но сердце песней восстаёт

И Душу будит.

Она, стареть за телом вслед,

Не успевает,

И, у заката, свой рассвет

Вновь поджидает.

Рисуют линии судьбы

Событий сети.

Мы их хозяева? Рабы?

И те и эти?

Зависим мы? Или от нас?

И где истоки?

Ах, как мы верим им подчас.

Они – пророки.

Но иногда, забыв о них,

В метель ночную.
–

И лёгок снег! И ветер стих!

Судьбу другую,

Иную линию ты сам

Себе назначил.

И это значит можно нам

Прожить иначе.

Слова сплетать в стихов букеты.

Искать ненужные ответы.

Эмоций вихри извергая,

Забыть, что это жизнь чужая.

Прожить её за строчкой строчка,

И пожалеть – как рано точка.

И не понять простейший факт:

Зачем стихи сложились? Как?

Но если хоть кому-то мило -

Не зря я небеса коптила. =)

Песни осенние ветер поёт,

Туч паруса разгоняя по небу.

Листья трепещут и рвутся в полёт,

Не понимая, что ринутся в небыль.

Всё подчиняется ритму планет

И резонансным потокам стихии.

Впрямь ли навечно прописан сюжет,

Или зашоренные мы такие?!

Рвёмся в пространство, сквозь сети преград,

За горизонты разумных сомнений,

Также, как листья, скользя наугад,

Может быть тенью последних мгновений.

После первых дождей расцветает кислица,

Покрывая проплешины звёздным огнём.

И так верится нам, что беда не случится

В странном мире, в котором сегодня живём.

Каждый листик, как символ любви и доверья,

Три сердечка зелёных, и хрупкая связь.

И цветов злато-солнечные ожерелья,

Смело тянутся вверх, ничего не боясь!

После зимних дождей, возвратятся хамсины,

Отцветут пустыри – только серый песок…

Вот и нам бы так жить, на дыханье едином,

Не страдать и не плакать, что короток срок.

Мысли вразброс,

Мозги набекрень.

Словесный понос

Додумывать лень.

Горячий песок