Яшникова, бесспорно, относится к породе поэтических идеалистов. Она пишет, не чтобы покрасоваться, не чтобы эффектно отметиться, а весь свой талант отдаёт созданию нового поэтического мира, идеально дополняющего белый печатный лист.
Максим Замшев,главный редактор «Литературной газеты»
Катя Яшникова – моё открытие этого лета, моя Надежда и моя Любовь с первого услышанного стихотворения! Так бывает крайне редко. Когда в мою жизнь входит новый человек, а особливо творческий, я мысленно обращаюсь к нему: «Ну удиви меня! Пожалуйста!!!»
И… О чудо! На сей раз это произошло!
Я не люблю давать оценки произведениям других людей. Каждый художник – сам себе суд и приговор. Но я хочу пожелать всем, кому повезет держать в руках этот сборник, чтобы Катя ворвалась в вашу жизнь своими стихами, как это случилось со мной. Как врывается в комнату свежий весенний ветер, и ему невозможно сопротивляться, за ним надо бежать! В жизнь, в любовь, и от себя – к себе!
Ольга Кормухина,Заслуженная артистка России
Звёздное
Это всё для него.Я себя рассыпаю словами,В яркой гамме теряюсь пастельными полутонамиИ шепчу горизонту: «Не прячь его за облаками»,И смотрю через слёзы, глаза прикрывая руками.Потому что привыкла, надежды деля на сомненья,Свой зенит отдалять, от планет ожидая затменья.Но во мне раскаляется сила. Неспешно, несмело.Я сменю тебя, Солнце, в тот миг, когда ты станешь белым.9 декабря 2014 г.
Depersonnalisation
Меня не существует, нет.Я кем-то созданный портрет.И, вглядываясь в зеркала,Уже не верю, что была.Смеюсь, и смех не узнаю,И цель не чувствую свою,И сны как будто не мои,А ночь сознание двоит.Но в этой двойственности чувствГораздо больше я боюсь,Что посмотрю в себя снаружи —И ничего не обнаружу.16 октября 2016 г.
Ива
…Что там с нами будет, ива?Спит ребенок в колыбели.Зелена и молчаливаТы качнёшься еле-еле.Рук своих резные кистиВскинешь вдруг над берегамиИ вздохнёшь, роняя листья:«Нас укроет под снегами…»2 ноября 2013 г.
В деревне
Не ломай пшеницы, сбереги для хлеба.Ветер колосится синевою неба.Лето ходит босо рябью по заливу,И звучат покосы птичьим переливом.Там вдали, где рощи зеленели крышиИ дышалось проще, и мечталось тише,И казалось, будет все навек зеленым —Только высох прудик под сгоревшим кленом.24 ноября 2013 г.
Дамба
Никто не ездит по этой дамбеУже лет восемь.Мох съел дорогу.Деревья бьются стволами о земь,С землёй срастаются понемногу.Уходят люди, дома пустеют.Трава погоста закрыла плиты.Зря старики о годах жалеют.И старики, и года забыты.23 сентября 2014 г.
Печать
Не будет дома никогдаТому, кто предпочёл свободу.Так застоялая водаБегущую не тронет воду.Так твёрже память сургучаУ писем, брошенных в дороге,И молчаливую печатьСтопа оставит на пороге.Но тот, что тёплый славит бытПусть не прельщается благами.Ведь также будет он забытИ станет пылью под ногами.30 марта 2014 г.
Прорубь
Вот, стою у проруби. Прорубь кричит: «Ныряй!»Припорошена снегом, точно бельмо глазное.Я смотрю на её совершенный округлый край,А потом на себя – во мне тоже кричит, сквозноеОбо всём, что сбежало временем, молоком —Так протяжно, тихо, словно рожок пастуший.Я привыкла терять, не мучаясь ни о ком.Я привыкла терпеть, чужие спасая души.Прохожу мимо проруби и затыкаю уши.25 марта 2015 г.
Портрет
Меня рисовали на этих холстах.Размашисто, грубо, без тени искусства.Я бранью ломалась на ваших устахИ падала с кисти в полотна без чувства.Художники лгут. Я не чёрный квадрат.Не море, не небо. Не первые птицы.Я что-то другое. Но масляный ядВновь скроет меня, запрещая родиться.Меня нарисуют, опошлив до днаНа выданье, в дар, без идеи, от скуки.Но верю. Во мне ещё есть глубина.И свет. И движенье. И новые звуки.27 марта 2012 г.
Зеркало
Из четырёх я выходила стен.Была водой, лилась в ладонь и мимоЛилась, руками сбитая другимиК ступеням, прочь, чтобы исчезнуть с тем.Сбежав с ноги, прослыть росой у трав,Ничем не выдав свой горячий нрав, застытьПо каплям на листах полыни,Из дорогой обители удрав.И выйдет час – я перестану течь.Короткий час – ни корня, ни потомков,Оставлю только жажду и пророков,Грядущих рек торжественную речь.Но стен не различить среди обломков,Полыни от покоса не сберечь.3 мая 2016 г.
Конечная
«Вы выходите на следующей станции?»Воздух режет нос – индийские специиУ соседа справа, девушка к лекцииОпоздает, мы в одном живем панцире.Шестиклассник с торбой – плаванье, секция.На стене призыв спешить к новой акции.А мне словно дверью стиснуло пальцы, иДальше – скальпель, стол, рука, вивисекция.Дайте что ли с лучшим другом проститься, яНа границе, смерть любуется танцами.Говорили в капюшоне, безлицая,А на деле – автомат, амуниция.Вы выходите на следующей станции.Вы выходите на следующей станции.31 августа 2016 г.
Депо – Москва
Депоздним поездом к Москве,К дверям коленямиЯ выйду в августе, где сквер,И площадь Ленина.Какой-то красный бригадирНальёт мне синего,И мы восславим целый мир,И всё россиево.И с нами Веничка, и СпасПарадной лестницы.Пройдёт с косой, увидит нас —И перекрестится.22 августа 2015 г.