Чтение онлайн

Люди уже веселятся. Кто-то танцует на танцполе, кто-то сидит на боковых диванчиках, общается и курит кальян, кто-то у барной стойки.

– Пойдем к бару, - тащит меня за руку Нина.

– Пойдем.

– Что будем пить? – спрашивает она.

– Я сок, а ты? – музыка вроде играет и громко, но перекрикивать ее нет необходимости.

– А я алкогольный «Мохито», - киваю, подтверждаю, что услышала.

– Привет, девочки, что будете пить? – к нам подходит бармен.

– Один апельсиновый сок и один алкогольный «Мохито», - делаю заказ.

– А вам хоть есть восемнадцать? – подмигивая интересуется он. Я вижу, что он шутит, но Нина тут же вступает в бой, доказывая, что ей уже двадцать один. Бармен откровенно начинает улыбаться на ее боевой настрой, а я лишь дергаю ее за руку.

– Что? – обращает наконец-то на меня внимание Нина.

– Он пошутил, Нин… Остынь.

Парень ставит перед нами коктейли.

– Приятного вечера, девочки.

– Спасибо, - беру стакан с «Мохито» и протягиваю Нине, - сколько? – интересуюсь у него. Он говорит стоимость, и я оплачиваю заказанное.

Я не хочу танцевать, я хочу осмотреться… посмотреть на людей, короче… продумать свои дальнейшие действия.

– Я могу сесть здесь? – интересуюсь у бармена.

– Лучше там, - указывает рукой чуть в сторону, - здесь постоянно кто-то подходит и что-то заказывает. Будут через тебя тянуться, задевать и дергать.

Киваю в знак благодарности и сажусь в конце барной стойки, прихватив свой стакан с соком.

Нина, потягивая из стакана коктейль, пританцовывает рядом.

– Я танцевать, а ты?

– Иди, я пока посижу.

– Ну смотри… - оставляет стакан и сливается с толпой.

Придирчиво осматриваю помещение, потом людей… Конечно, они отличаются от тех, которых можно встретить на дискотеке рядом с нашей общагой. Публика здесь иная… И дело не в одежде и побрякушках, а в возрасте. По большей части всем им больше двадцати пяти. И даже девушкам… как бы они не скрывали свой возраст, замазывая его косметикой.

– Почему не танцуешь? – вздрагиваю, услышав вопрос. Я так углубилась в анализ, что не сразу заметила подошедшего ко мне бармена.

– Не люблю. – Оцениваю и его.

– А зачем тогда пришла? – вопрос, конечно, логичный, но не отвечать же ему правду, что ищу одного мужчину… а точнее способ, как найти его.

– С подругой, - указываю подбородком на вынырнувшую из толпы Нину.

– Понятно. Не любишь толпу?

– Мне её хватает и в общественном транспорте, - ляпаю, а потом прикусываю язык. Ему не обязательно знать обо мне все, он просто от скуки завел со мной разговор, а не потому, что ему интересна моя жизнь.

Бармен искренне улыбается моему ответу, хочет что-то сказать, но его отвлекает подошедший к барной стойке мужик.

Поднимаю глаза и начинаю рассматривать людей на втором этаже. Там отдыхают, как я понимаю, сливки… и выглядят они ещё старше тех, кто развлекается внизу.

К кованным перилам на втором этаже подходит мужик и наблюдает за танцующими внизу. А я наблюдаю за ним. Наши взгляды пересекаются. Что он хочет прочитать в моем, я не знаю… поэтому отвожу взгляд первой.

Маша

– Привет, - чужое горячее дыхание обжигает мое ухо. Резко дергаюсь в сторону, чтобы увидеть незнакомца.

Это тот самый мужчина, с которым я столкнулась взглядами.

Он стоит непозволительно близко ко мне, и мне это не нравится. Скорее всего, недовольство явно читается в моем взгляде. Потому что он криво ухмыляется, поворачивает голову чуть на сторону и проводит большим пальцем над своей верхней губой, как бы скрывая улыбку.

– Ты дикая кошечка, которая не любит, когда нарушают её границы?

Это он сейчас со мной флиртует?

А почему бы и нет? Я ничего не теряю… Буду прокачивать свой уровень обольщения, на ком-то же надо тренироваться.

Ловлю в воздухе его руку и веду чуть в сторону, даю понять ему, что за моей спиной стоять не стоит.

– Присаживайтесь, - указываю другой на барный стул, стоящий рядом.

Отпускаю его руку и пытаюсь прочувствовать, что мне дал тактильный контакт. Рука у него сухая, теплая… кожа мягкая, не шершавая… Блин, будто заполняю медкарту для дерматолога! Да ничего я не почувствовала! Ничего не екнуло и не ё*бнуло! Короче… он для меня такой же левый мужик, как… короче, как Семёнов. Ноль! Даже если возвести в степень и умножить на сто!

Но один плюс в нашем общении я всё-таки вижу… это возможность в лоб спросить все, что меня интересует.

– Как тебя зовут? – усевшись, спрашивает он.

– Маша, - врать смысла не вижу. Тем более, что Маш в нашей стране, как Чжан Вэй в Китае.

– Надеюсь, ты пришла без медведя, Маша? – о, пошли шутки. Да, ничто так не сближает людей, как смех и грех.

– Нет, я пришла с подругой… - делаю знак рукой, даю понять, что мне интересно его имя.

– Миша, - говорит он и мы оба начинаем смеяться.

– Забавно, - отсмеявшись говорю ему, - если это правда, конечно, -приподнимаю брови, намекая на возможный обман с его стороны.

– Смотри, - достает из кармана пластик и кладет передо мной. Банковская карта. Я не читаю фамилию, а смотрю на имя. И правда, Михаил. Но то, что он вывалил золотую банковскую карту, говорит о его хвастовстве или заходит с козырей?

– А сколько тебе лет, Михаил? – я спрашиваю не потому, что мне страшно интересно, просто я пытаюсь просчитать, хотя бы приблизительно, сколько может быть лет моему мистеру-невероятному.

– Тридцать пять, старый? – он улыбается, и я подмечаю морщинки в уголках глаз, на лбу… Мне кажется, что у моего… кожа немного моложе… но, скорее всего, ему за тридцать. Может тридцать два… насколько я могу надеяться на свою зрительную память.

– Мне трудно судить… Я не была никогда в теле тридцатипятилетнего мужика, и вряд ли буду… Но думаю, что нет.

– А тебе сколько, Маша? – он складывает руки под грудью, отчего натягивается пиджак, подчеркивая его бицепсы… трицепсы… Что я могу сказать, наверное, он привлекательный мужчина, и достоин быть оцененным по достоинству. Но не мной.